Чтобы пел надменный голос:

"Гибель здесь, а там тюрьма!"

Чтобы ночь со мной боролась,

Ночь сама!

Я несусь,- за мною пасти,

Я смеюсь - в руках аркан...

Чтобы рвал меня на части

Ураган!

Чтобы все враги - герои!

Чтоб войной кончался пир!

Чтобы в мире было двое:

Я и мир!

1910

К тебе, имеющему быть рожденным

Столетие спустя, как отдышу, -

Из самых недр, как нА смерть осужденный,

Своей рукой - пишу:

- Друг! Не ищи меня! Другая мода!

Меня не помнят даже старики.

- Ртом не достать! Через Летейские воды

Протягиваю две руки.

Как два костра, глаза твои я вижу,

Пылающие мне в могилу - в ад, -

Ту видящие, что рукой не движет,

Умершую сто лет назад.

Со мной в руке - почти что горстка пыли -

Мои стихи! - я вижу: на ветру

Ты ищешь дом, где родилась я - или

В котором я умру.

На встречных женщин - тех - живых,

счастливых, -

Горжусь - как смотришь, и ловлю слова:

- СборИще самозванок! ВсЕ мертвы вы!

Она одна жива!

Я ей служил служеньем добровольца!

Все тайны знал, весь склад ее перстней!

Грабительницы мертвых! Эти кольца

Украдены у ней!

О, сто моих колец! Мне тянет жилы.

Раскаиваюсь в первый раз,

Что столько я их вкривь и вкось дарила,

Тебя не дождалась!

И грустно мне еще, что в этот вечер,

Сегодняшний - так долго шла я вслед

Садящемуся солнцу, - и навстречу

Тебе - через сто лет.

Бьюсь об заклад, что бросишь ты проклятье

Моим друзьям, во мглу могил:

- ВсЕ восхваляли! Розового платья

Никто не подарил!

Кто бескорыстней был?! - Нет, я корыстна!

Раз не убьешь - корысти нет скрывать,

Что я у всех выпрашивала письма,

Чтоб ночью целовать.

Сказать? - Скажу! Небытие - условность.

Ты мне сейчас - страстнейший из гостей,

И ты откажешь перлу всех любовниц -

Во имя той - костей.

Август 1919

Поэты

1

Поэт - издалека заводит речь.

Поэта - далеко заводит речь.

Планетами, приметами, окольных

Притч рытвинами... Между да и нет

Он даже размахнувшись с колокольни

Крюк выморочит... Ибо путь комет -

Поэтов путь. Развеянные звенья

Причинности - вот связь его! Кверх лбом -

Отчаетесь! Поэтовы затменья

Не предугаданы календарем.

Он тот, кто смешивает карты,

Обманывает вес и счет,

Он тот, кто спрашивает с парты,

Кто Канта наголову бьет,

Кто в каменном гробу Бастилий

Как дерево в своей красе.

Тот, чьи следы - всегда простыли,

Тот поезд, на который все

Опаздывают...

- ибо путь комет

Поэтов путь: жжя, а не согревая.

Рвя, а не взращивая - взрыв и взлом -

Твоя стезя, гривастая кривая,

Не предугадана календарем!

8 апреля 1923 

2

Есть в мире лишние, добавочные,

Не вписанные в окоём.

(Нечислящимся в ваших справочниках,

Им свалочная яма - дом).

Есть в мире полые, затолканные,

Немотствующие - навоз,

Гвоздь - вашему подолу шелковому!

Грязь брезгует из-под колес!

Есть в мире мнимые, невидимые:

(Знак: лепразориумов крап!)

Есть в мире Иовы, что Иову

Завидовали бы - когда б:

Поэты мы - и в рифму с париями,

Но выступив из берегов,

Мы бога у богинь оспариваем

И девственницу у богов!

22 апреля 1923

3

Что же мне делать, слепцу и пасынку,

В мире, где каждый и отч и зряч,

Где по анафемам, как по насыпям -

Страсти! где насморком

Назван - плач!

Что же мне делать, ребром и промыслом

Певчей! - как провод! загар! Сибирь!

По наважденьям своим - как пo мосту!

С их невесомостью

В мире гирь.

Что же мне делать, певцу и первенцу,

В мире, где наичернейший - сер!

Где вдохновенье хранят, как в термосе!

С этой безмерностью

В мире мер?!

22 апреля 1923

Поэт пронзительный, очень искренний и трагический. У нее в стихах – сплошные тире и восклицательные знаки. Она все время срывалась на крик. Это был «голос правды небесной против правды земной», как говорила сама Цветаева. 

Первые ее книги большого успеха не имели. Нераспроданный тираж отвезли к Цветаевой на квартиру. Но она не обращала внимания на неуспех и непризнание. Цветаева писала: «Моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черед».

И о том же самом в прозе: «Через сто лет забудут, через двести вспомнят». Цветаева с самого начала, с молодости, мыслила веками, эпохами. Сиюминутное для нее не имело значения…

«Когда меня любят — удивляюсь, когда не любят — удивляюсь, но более всего удивляюсь, когда ко мне равнодушны».

К личности Марины Цветаевой и ее творчеству и вправду невозможно быть равнодушным. Она затягивает в свои миры, образы, вечный роман с собственной душой. Каждая строчка ее стихов опаляет огнем, а затем уносит ураганом.

***

***

Вряд ли в русской литературе найдется другая поэтесса, которая так хотела быть любимой и выразила эту отчаянную жажду любви в гениальных стихах....

Пусть не помнят юные

О согбенной старости.

Пусть не помнят старые

О блаженной юности.

Всe уносят волны.

Море -- не твое.

На людские головы

Лейся, забытье!

Пешеход морщинистый,

Не любуйся парусом!

Ах, не надо юностью

Любоваться -- старости!

Кто в песок, кто -- в школу.

Каждому свое.

На людские головы

Лейся, забытье!

Не учись у старости,

Юность златорунная!

Старость -- дело темное,

Темное, безумное.

...На людские головы

Лейся, забытье!

9 августа 1918

• Успех — это успеть.

• Я не хочу иметь точку зрения. Я хочу иметь зрение.
 

• Что мы можем сказать о Боге? Ничего. Что мы можем сказать Богу? Всё.