Ни один из прожитых миров не был так до дрожи осязаем.
Ставлю по привычке на зеро, повороты острые срезаю,
Но не успеваю за тобой...
Наша близость – воск горящей свечки.
Это даже больше, чем любовь – меченая смертью бесконечность.
Это восходящий изнутри на зовущий голос страсти тремор.
Это невозможность повторить нами выжигаемое время.
Это крик и это тишина глубины такой, что кровь вскипает.
Не надежда выжить, а вина, счастье прохождения по краю.
Так ведь можно нежностью убить, за чертой рассудка оказаться.
Разве мало просто рядом быть, пить вино, рукой руки касаться,
Улыбаться, чувствовать печаль от непостоянства слов и жестов,
Упиваться вечным совершенством линии округлого плеча,
Локоном волос за нежным ушком, судорожным блеском карих глаз,
Мартовской наивностью веснушек, лёгкостью на ум пришедших фраз?
Разве мало?.. Мало для души?!
Но в одном с тобой мы точно схожи:
До мурашек, вплавленных подкожно наша невозможность рядом жить.
Исповедь израненных сердец – чудо восхождения друг к другу
Через боль порою, через вьюгу, через чьи-то нервы, наконец.
И, когда в ночи приходят сны, застревая вечностью в минуте,
Наши совпадения точны до невероятия, до жути…
Снова утро снегом замело,
Я бреду, твоим ведомый следом...
Перестань сбываться так светло.
Я уже болею этим бредом.
© Copyright: Ник Туманов |
|
