Одно непрочитанное письмо.
Один незаконченный разговор.
Последняя встреча не состоялась.
Наносит время пыли узор,
Набегает усталость.
Дни многотонной серой стеной
Наступают на пятки.
Я очень устала. Я так не могу.

Как дела? Всё, конечно, в порядке.

Я устала. Как в стае бродячих собак:
Просыпаешься, скалишься поутру,
Поднимаешь к небу усталый взгляд:
Забери меня, Отче, я не могу
В этих лужах искать отраженный свет,
Его запах в толпе посторонних тел...
Если это — всё, что могло бы быть,
То скажи, за что мне такой удел?
Расскажи, за какие мои грехи
Я, собакой брошенной, у стены
Дожидаюсь шагов его в темноте
И смотрю про счастье цветные сны?
Расскажи, почему под ногами лишь
Серый пепел не мною прожитых дней?
Отчего от прекрасных закатов давно
Не становится легче, а лишь больней?

Мне больше незачем жить, -- незачем.
И умирать, в общем, тоже незачем.
Мне просто некуда плыть, и не на чем;
Но и сидеть на берегу как-то мелочно.

Мне улыбалась ты не раз, милая,
Фортуна с синими глазами, но блёклыми,
И каждый раз мимо меня проходила 
Ты, подобрав полы юбки широкой.

И я сижу сейчас здесь, на ветру,
И, поднимая взор к вратам на небе
Я клятву в никуда принесу.
Ведь, если уходить, то -- к морям.

Каждый новый день кончается тишиною
И утро начинается с боя - боя с собою.
За долгие годы режим стал привычен и не меняется.
Может быть, где-то у кого-то что-то и случается,
Но не в моей вселенной.
Я давно стала своей же игрушкой, пленной,
Девочкой, утонувшей в колодце.
Но в последнее время слишком уж слепит солнце,
Из-за туч так негаданно появившееся.
Моя тонкая прочная паутина, так долго вившаяся, 
Начинает рваться.

Так дай мне сил, прошу, тебя, не бояться
Ни ветра, волосы развивающего, 
Ни голоса твоего, тишину заполняющего,
Ни лютого холода;

Проведи меня за руку через города,
И укрой от меня самой.
Ты ведь знаешь: я пойду за тобой.


Должен знать. Ночь 22-го.

Мне бы лечь на разделочный стол: режьте. 
Я не знаю, станет от этого легче
Или новая боль пронзит тело.
Но режьте же, говорю вам. Это только моё дело.

Обнаженной кожи холодный металл касается нежно...
И не только боль растекается по телу, 
Но и пустая надежда:
Перекроите меня заново, так, как было нужно,
Чтобы не просыпаться ночами и не кричать от ужаса.

осень 2013

Разве вы всерьёз не видите, как изнутри я истекаю кровью,
Как от боли плавятся мои города,
Что изо всех сил я спорю с судьбою?

Ведь когда нет выхода из лабиринта, остаётся смириться,
И улыбаться, и прятать взгляд,
Смазывать себя клеем, чтобы вдруг не разбиться...

Но за смеющейся маской
Скоро остекленеет взгляд.
Сколько не бейся, не перемалывай,
Боль будет тянуть назад.

весна(?) 2013