Я бы лёг спать ещё час назад. Но.
Выхожу, значит, из ванной, счастливая-довольная, с покрашенными волосами, и иду спать. Захожу в комнату.
И тут ко мне кто-то стучится. Робко так, ненавязчиво. "Эй, - говорю я, - ты кто?" А он отвечает: "Можно войти?" "Нет, - говорю,- ночь на дворе, я спать собираюсь". Смотрю, на пороге мнётся. Присматриваюсь - хм, интересное что-то. Ладно, думаю, пусть уж зайдёт. Ото ещё заблудится или больше приходить не захочет.
"Заходи, - говорю ему,- уговорил". Ну он и вползает. Думала, по быстрому разберёмся кто и чего, и спать. Может, кто из знакомых. Темно же, не видно.
А потом - ба! - не знаю я, кто это. "Тю, - говорю,- ты кто?" 
А он смотрит так с прищуром: "Чо, не узнаёшь?" Прям как бабулин брат. Она его шестнадцать лет не видела, а он ей: "Чо, не узнаёшь?"
"Нет, - говорю. - Не узнаю. Ты, блин, КТО?" Он: "А подумай". Ехидна такая. Ну, думаю, хрен с тобой. Давай закончим, раз уж припёрся. 
А тут смотрю, и понимаю: это ж - ОН!
Ну, в смысле, Мой Персонаж. Не тот, которого ты выдумываешь, а тот, который приходит к тебе сам. Потому, что он твой. 
"Ты?" - спрашиваю. "Я" - говорит он и лыбится. "Чего, - спрашиваю,- лыбишься? Ты где был-то столько времени? Я, между прочим, тебя ждала. Уже год как." "Ай, - отвечает, -потом расскажу как-нибудь. А пока - давай, что ли, обнимемся?" "Дорисую, - говорю,- потом обнимемся. А пока рассказывай."
А сама смотрю, и получается он похожим на робота, моего старшего брата, Кипелова, Брюса Ли какого-то и мою "первую любовь" одновременно. И ещё на какого-то российского актёра с рыбьими глазами. Странно, думаю. Вообще "не мой типаж". 
Ну, и, стало быть, спрашиваю: "Ты это в кого такой?" Он говорит: "Не знаю, тебе виднее". Совсем странно. Рисую дальше. 
Вообще, это же как ребёнок, только лучше. Вроде, знаешь, что в итоге должно получиться, но всё равно наверняка никогда не угадаешь. И этого, в отличие от ребёнка, ещё можно исправить. Только надо ли?
И тут смотрю, не так что-то. "Э, - говорю, - это что ещё?" "Где?" - спрашивает он. "Как где, на руках!" - непорядок же! "Волосы" - спокойно отвечает он. "Какие, нафиг, волосы? - удивляюсь я. - Ты же рисунок!" "И что?" - не понимает он. "Как что? Ты где рисунок с волосами на руках видел?" - спрашиваю я. "А вот видел, - отвечает он чуть обиженно. - Это ты тупая, ничего по сторонам не замечаешь". "Ну, вот те раз, - примирительно ворчу я, - прийти не успел, а уже обзывается". Молчит. Думаю ещё чуть, глядя на его лицо.
"Не, - говорю, - не похож ты ни на кого. Калмык какой-то". "Ну-у-у..." - выдаёт он, и лыбится ещё шире. И смотрит хитро так, типа "давай, малыш, я в тебя верю". И до меня доходит. "Тю! Так ты отсылка?" "Ну да", говорит он. 
Думаю. 
"А можно, - спрашиваю, - я тебя сама назову? Или у тебя уже имя есть?" "Делай, - говорит, что хочешь". Произношу его имя. Хм. Подходит. Он соглашается. Мол, моё, да, всё правильно. И впрямь - именно его.
"Кстати, - говорю я, - а если ты отсылка к сейчас, то как ты мог появиться тогда?" "А я, - отвечает, - неоформленный был. И вот только сейчас пришло время, и оформился". "Время только пришло? А тогда ты, между прочим, мне очень нужен был". "Ну и что? - говорит он. - Тогда ты выдумала этого темноволосого мальчика. Назвала его Максом". "Ну, - говорю, - то выдумала. Назвала в честь. А ты - само. И нужен был ещё тогда". 
Тут ему приходится помолчать, потому что я рисую рот. Разболтается - останется без губ. Молчит. Но улыбаться начинает так мило, что желание ворчать пропадает. Нужен-не нужен, и чего я, в самом деле? Ему, чай, виднее, когда оформиться надо было. 
Рисую футболку, думаю о чём-то своём. Начинаю штаны. "Слушай, - говорю, - а чего у тебя штаны такие дурацкие - красные?" "Потому, - говорит, -что тебя глючит. Они коричневые." "Коричневые?" - удивляюсь. "Точно?" "Ещё бы, - говорит. - Мне видней". Действительно, думаю. Ему видней, какие у него штаны. "Подожди, - говорю. - Щас будут красно-коричневые. Потому что одна штанина уже красная". "Ладно" - соглашается он. Гляжу на это дело, и вопрошаю чуть раздражённо: "Ну зачем тебе коричневые штаны? Ты ж сам не цветной!" "Отстань, - отвечает он. - Мои штаны коричневые". Ну ладно, пусть так. Коричневые, так коричневые. Ботинки не раскрашиваем. Они, вроде, не белые, но это не имеет значения, почему-то. "Ну, всё, - говорю. - Закончили, вроде. Сиди, а я пойду это запишу".
Смотрю на рисунок и думаю: подпись ставить или нет? Какая подпись, он же, всё же, не рисунок. Решаю написать его имя. "Не пиши моё имя!" - кричит он. Но поздно: слабо нажимая на мягкий карандаш вывожу начальные буквы, и понимаю, что это ещё одна отсылка. "Ну как, - говорит он, - легче стало?" "Не очень, - отвечаю я . - Всё, я пошла. Ото забуду". Сую его в паку и собираюсь положить на тумбу. "Эй! - кричит он. - Не хочу я туда. Положи сверху, я наблюдать буду". "За кем? - говорю я, - я щас спать лягу". Но из папки вытаскиваю. Лежит сверху, наблюдает. Интересный такой.
Вот так. История, конечно, не вся. Часть разговора я пропустила, часть подзабыла, хотя было это только что. Ночь, знаете ли. Может, пару реплик поменяла местами, суть не в этом. Мой Персонаж пришёл ко мне, что будет дальше - я не знаю. Но он мне нравится. Может быть, если согласится, выложу пару его снимков. 
Осталось, кстати, понять, как с ним взаимодействовать. Если у кого-то уже есть такой опыт, посоветуйте? Хотя, тут, наверное, всё слишком индивидуально, чтобы об этом, вообще, говорить. 
Всем добра, я, наконец, спать.

13 фев. 14