Однажды мне подруга с миной хмурой, 
Махнув с устатку рюмку коньяка, 
Сказала тихо: «Ты ведь — дура дурой! 
Ответь по-честному — ну, что ты в нем нашла?» 

Таких, как он, на свете миллионы, 
На рупь десяточек, и то — в базарный день. 
Ты ж королева! Ты достойна трона! 
А ты всех на фиг посылаешь королей! 

Околдовал тебя он, что ли… В чем причина? 
Ведь не богат, не знатен, молчалив. 
Бери пример с меня… Вот мой мужчина 
Неординарный — марочный разлив. 

Одет с иголочки… наглажен, будто денди, 
Целует ручки, пишет мне стихи. 
И даже пьет не водку — только бренди. 
Такими вот должны быть женихи. 

А до него… ты помнишь, был богатый. 
Ну… толстый, правда, очень, ну и что ж, 
Зато подарков огребла с него лопатой, 
А твой — всего богатства, что пригож… 

Ну, что мне ей сказать, моей подружке, 
О солнышке, блеснувшем мне впотьмах? 
О кофе по ночам из общей кружки? 
О море нежности? О ласковых руках? 

О той надежности, любви, надежде, вере, 
О том, кто подарил навек любовь? 
Что я живу в любви, как королева 
А не подарков — жалкою рабой? 

Я ничего подружке не сказала. 
Лишь по руке погладила слегка… 
И вдруг моя подружка зарыдала 
Над недопитой рюмкой коньяка 

Увешанная драгоценной фурнитурой, 
Уткнув в ладошку мокрую щеку, 
Сказала мне: «А все ж ты — дура дурой! 
Но счастлива… Я тоже так хочу-у-у-у-у…»