Здравствуй, дневник. Пишет тебе из глубокой жопы славный парень Раффычъ. У меня все херово хорошо. Да, старик, нынче в независимости от твоего местонахождения ты можешь чувствовать себя прогуливающимся по центральной улице Мухосранска.

Решил приложить к письму список вещей, которые не хочется делать:

1. Работать.
2. Бездельничать.
3. Бухать.
4. Заниматься сексом.
5. Кушать.
6. Гулять.
7. Лечить пролежни.
8. Танцевать.
9. Общаться с людьми.

Из доступных удовольствий остается только лежание и сон. Но это входит в системное противоречие с пунктом 2 и 7. Тебе, мой давний друг, тоже писать не очень хочется, я просто пытаюсь как-то смягчить пункт 2.

По идее, пора уже написать что-то о смысле жизни. Имидж и все такое. Но я чувствую себя Буддой, которому открылась Истина: смысла в жизни нет. А еще меньше его в том, чтобы поднимать эту тему. Отсюда – смысл жизни в том, чтобы о нем не задумываться. Блажен тот, кто нищ раздумьями о смысле жизни, ибо есть его царствие безрефлексионное.

А как еще объяснить перманентную депрессию окружающих, вызванную мыслями о своем месте в этом мире, безуспешных поисках второй половины, паранойей по поводу всяких глупостей, комплексами неполноценности или, к примеру, стремлениями соответствовать ожиданиям всякого быдла социума? Легче всего наглядно представить современного человека как жестокого сутенера и своенравную проститутку в одном лице. Он выгоняет себя с утра на панель, где нещадно отлынивает от работы. Отбирает у себя деньги на запланированные покупки и пропивает их в кабаках. Мечтает о красивой любви и спит с разными партнерами, не меняя простыней.

Где-то в голове у нас сидит здоровый такой таракан с кнутом и пряником. И, что самое глупое, мы даже не всегда можем распознать: то ли нас угостили лакомством, то ли хорошенько вытянули хлыстом вдоль спины. Мечемся, словно при Жудкой Диарее между двумя сортирами, двери которых закрыты. И некомфортно, и стыдно и сил никаких не хватает. Глаза на выкате, уста искривлены мукой, ноги подкашиваются, а мы все дергаем ручки: мало ли, откроют. И ведь каждый облажается в итоге, несомненно. Вот и вопрос – а чего носимся-то?

«И чего радуются? Все равно помрем».

Ты сейчас пробегаешь своими зрачками по строкам публикации. А я прям воочию тебя наблюдаю. Совершенно бесполезный, ни на что не влияющий и ничего не умеющий представитель современного поколения. Вы все – всего лишь маленькие импы на службе у всемирной энтропии. Как ни прискорбно, даже серьезно нагадить своими руками человек не способен. Сколько людей должны стимулировать заболевание метеоризмом, чтобы обеспечить парниковый эффект? Какое количество народа с топорами потребуется для вырубки 10000 га леса? Сколько кандидатов в мастера спорта по стрельбе из лука обеспечат вхождение многочисленного вида животных в Красную книгу? Угу, один тут не справишься.

Тогда давай думать, чем можно заниматься в одиночку. Так, руки над одеялом держи, пожалуйста. Согласен, тоже своего рода креатив, но энтропии он никак не помешает.

Можно систематизировать. С большой буквы. Типа, творчеством заниматься. Упорядочивать слова в рифмы, краски в картины, ноты в музыку. Потом давать послушать/посмотреть другим приматам. Которые придут на выставку с топорами, раздутыми газами кишечником и луками. Кто-то из них зацепится за такую идею, отложит стрелы, перестанет жрать горох и возьмется за реализацию собственной систематизации реальности. Но большинство похлопает коровьими глазами и вернется к своей имповской деятельности.

Я к чему это все говорю. Совершенно не важно как, кто, чем, что и где. Вообще ничего не важно. В этом и есть секрет мироздания. Нет никакой разницы – все равно тебе или не все равно. Потому что есть что-то Высшее. Надразум. Божественное начало. И это Нечто – совершеннейший пофигист.

Как только тебе становится Взаправду Пофигу, ты становишься божеством. А до тех пор ты всего лишь дерганый имп.