Я не писала сюда уже больше месяца.За последние время многое изменилось.И я рада этим переменам.Теперь я сплю по ночам, и не убиваю себя плохими мыслями.Да и настроение в последние время замечательное.Я стала лучше учиться,больше занимаюсь геологией...

Спасибо одному человеку за это.Он вытащил меня из депрессника...Теперь все хорошо.И я счастлива. 

Злюсь на саму себя

Сегодня уезжаю в Москву. Вернусь 19 февраля.

К черту таких друзей. Лучше одной быть, меньше разочарований.

Иосиф Бродский

Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звёздная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рёв огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.

В колонках играет - Сурганова и Оркестр – Так начинался день
Настроение сейчас - отличное:)

Уже несколько недель у меня все хорошо.Как же хорошо. Депрессняк кончился.Я счастлива.:))

Эдуард Асадов

Что же такое счастье?
Одни говорят:- Это страсти:
Карты, вино, увлеченья -
Все острые ощущенья.
Другие верят, что счастье -
В окладе большом и власти,
В глазах секретарш плененных
И трепете подчиненных.
Третьи считают, что счастье -
Это большое участие:
Забота, тепло, внимание
И общность переживания.
По мненью четвертых, это
С милой сидеть до рассвета,
Однажды в любви признаться
И больше не расставаться.
Еще есть такое мнение,
Что счастье - это горение:
Поиск, мечта, работа
И дерзкие крылья взлета!
А счастье, по-моему, просто
Бывает разного роста:
От кочки и до Казбека,
В зависимости от человека!

Иосиф Бродский

Я всегда твердил, что судьба – игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако – сильно.

Я считал, что лес – только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке – ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато её хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи. 

1971

У меня почти не остается свободного времени. Учеба, тренировки, геология. Утром ухожу в школу, а возвращаюсь домой только к 8 вечера. Быстро делаю себе поесть, потом сажусь за уроки. Примерно в 12 начинаю писать реферат или готовлюсь к олимпиаде. Где-то в 3-4 я уже не могу ничего учить, и отправляюсь спать. Странно, но за 3 часа я высыпаюсь, наверное, привыкла мало спать. Таким графиком мне еще жить где-то до середины февраля, т.к. надо многое повторить к олимпиаде. А потом можно будет и отдохнуть.

Итак, сегодня был хороший день. Я решила вернуться на базу и больше не пропускать тренировки. Ну, кроме вторника, когда геология. На базе много новых людей, а из старых почти никого не осталось. Это меня немного расстроило. Погода сегодня замечательная, так что кататься одно удовольствие. Проехала я мало, всего 10 км. Но для первой трени -думаю достаточно. Надо быстрее приходить в форму.

Мне плохо,очень плохо.Изображаю,что все отлично.У меня это хорошо получается.Вот плохо только,что себя обмануть не могу...

Меня заинтересовала одна история о пропавших туристах в 1959 году на Северном Урале.Нашла очень интересную книгу Анны Матвеевой, называется она "Перевал Дятлова, или Тайна девяти".

Группа студентов отправилась в маршрут вышей категории сложности.Все профессионалы,опытные туристы. Группу вел их товарищ Игорь Дятлов. Изначально, в поход должно было идти 11 человек:один остался в Свердловске,так как его не отпустили из-за долгов по учебе. Еще один участник группы отправился домой из-за болезни. Так что ребят сталось всего девять. Они отправились дальше по маршруту,все шло хорошо,но в одну из ночевок,случилось страшное.Туристов что-то напугало,они пытались спастись.Но никому не удалось выжить.

До сих пор неизвестно,что же случилось той ночью.Существует много разных версий.От схода лавины и до того ,что ребят убили потусторонние силы.Загадка перевала Дятлова не раскрыта и по сей день.

 

Мне стало очень скучно дома,и я уехала к бабушке.Давно у неё не была,наверно уже год.Раньше здесь у меня были друзья,а сейчас никого:кто переехал,с кем поссорились.Даже погулять теперь не с кем,но все равно здесь лучше,чем дома.Спокойнее как-то.Через несколько дней придется ехать домой,а так неохота.

Кто-нибудь поговорите со мной. Мне ужасно одиноко.

Вот и прошел еще один день. Сегодня у меня хорошее  настроение. Недавно познакомилась в интернете с одной девушкой. Она замечательная. Договорились с ней на днях погулять. Это меня радует. Давно хотела пообщаться с интересным человеком.

Все не так уж плохо. Все потихоньку налаживается.

Вот еще одно стихотворение Бродского:

Холмы



Вместе они любили
сидеть на склоне холма.
Оттуда видны им были
церковь, сады, тюрьма.
Оттуда они видали
заросший травой водоем.
Сбросив в песок сандалии,
сидели они вдвоем.

Руками обняв колени,
смотрели они в облака.
Внизу у кино калеки
ждали грузовика.
Мерцала на склоне банка
возле кустов кирпича.
Над розовым шпилем банка
ворона вилась, крича.

Машины ехали в центре
к бане по трем мостам.
Колокол звякал в церкви:
электрик венчался там.
А здесь на холме было тихо,
ветер их освежал.
Кругом ни свистка, ни крика.
Только комар жжужал.

Трава была там примята,
где сидели они всегда.
Повсюду черные пятна --
оставила их еда.
Коровы всегда это место
вытирали своим языком.
Всем это было известно,
но они не знали о том.

Окурки, спичка и вилка
прикрыты были песком.
Чернела вдали бутылка,
отброшенная носком.
Заслышав едва мычанье,
они спускались к кустам
и расходились в молчаньи --
как и сидели там.

___

По разным склонам спускались,
случалось боком ступать.
Кусты перед ними смыкались
и расступались опять.
Скользили в траве ботинки,
меж камней блестела вода.
Один достигал тропинки,
другой в тот же миг пруда.

Был вечер нескольких свадеб
(кажется, было две).
Десяток рубах и платьев
маячил внизу в траве.
Уже закат унимался
и тучи к себе манил.
Пар от земли поднимался,
а колокол все звонил.

Один, кряхтя, спотыкаясь,
другой, сигаретой дымя --
в тот вечер они спускались
по разным склонам холма.
Спускались по разным склонам,
пространство росло меж них.
Но страшный, одновременно
воздух потряс их крик.

Внезапно кусты распахнулись,
кусты распахнулись вдруг.
Как будто они проснулись,
а сон их был полон мук.
Кусты распахнулись с воем,
как будто раскрылась земля.
Пред каждым возникли двое,
железом в руках шевеля.

Один топором был встречен,
и кровь потекла по часам,
другой от разрыва сердца
умер мгновенно сам.
Убийцы тащили их в рощу
(по рукам их струилась кровь)
и бросили в пруд заросший.
И там они встретились вновь.

___

Еще пробирались на ощупь
к местам за столом женихи,
а страшную весть на площадь
уже принесли пастухи.
Вечерней зарей сияли
стада густых облаков.
Коровы в кустах стояли
и жадно лизали кровь.

Электрик бежал по склону
и шурин за ним в кустах.
Невеста внизу обозленно
стояла одна в цветах.
Старуха, укрытая пледом,
крутила пред ней тесьму,
а пьяная свадьба следом
за ними неслась к холму.

Сучья под ними трещали,
они неслись, как в бреду.
Коровы в кустах мычали
и быстро спускались к пруду.
И вдруг все увидели ясно
(царила вокруг жара):
чернела в зеленой ряске,
как дверь в темноту, дыра.

___

Кто их оттуда поднимет,
достанет со дна пруда?
Смерть, как вода над ними,
в желудках у них вода.
Смерть уже в каждом слове,
в стебле, обвившем жердь.
Смерть в зализанной крови,
в каждой корове смерть.

Смерть в погоне напрасной
(будто ищут воров).
Будет отныне красным
млеко этих коров.
В красном, красном вагоне
с красных, красных путей,
в красном, красном бидоне --
красных поить детей.

Смерть в голосах и взорах.
Смертью полн воротник. --
Так им заплатит город:
смерть тяжела для них.
Нужно поднять их, поднять бы.
Но как превозмочь тоску:
если убийство в день свадьбы,
красным быть молоку.

___

Смерть -- не скелет кошмарный
с длинной косой в росе.
Смерть -- это тот кустарник,
в котором стоим мы все.
Это не плач похоронный,
а также не черный бант.
Смерть -- это крик вороний,
черный -- на красный банк.

Смерть -- это все машины,
это тюрьма и сад.
Смерть -- это все мужчины,
галстуки их висят.
Смерть -- это стекла в бане,
в церкви, в домах -- подряд!
Смерть -- это всЈ, что с нами --
ибо они -- не узрят.

Смерть -- это наши силы,
это наш труд и пот.
Смерть -- это наши жилы,
наша душа и плоть.
Мы больше на холм не выйдем,
в наших домах огни.
Это не мы их не видим --
нас не видят они.

___

Розы, герань, гиацинты,
пионы, сирень, ирис --
на страшный их гроб из цинка --
розы, герань, нарцисс,
лилии, словно из басмы,
запах их прян и дик,
левкой, орхидеи, астры,
розы и сноп гвоздик.

Прошу отнести их к брегу,
вверить их небесам.
В реку их бросить, в реку,
она понесет к лесам.
К черным лесным протокам,
к темным лесным домам,
к мертвым полесским топям,
вдаль -- к балтийским холмам.

___

Холмы -- это наша юность,
гоним ее, не узнав.
Холмы -- это сотни улиц,
холмы -- это сонм канав.
Холмы -- это боль и гордость.
Холмы -- это край земли.
Чем выше на них восходишь,
тем больше их видишь вдали.

Холмы -- это наши страданья.
Холмы -- это наша любовь.
Холмы -- это крик, рыданье,
уходят, приходят вновь.
Свет и безмерность боли,
наша тоска и страх,
наши мечты и горе,
все это -- в их кустах.

Холмы -- это вечная слава.
Ставят всегда напоказ
на наши страданья право.
Холмы -- это выше нас.
Всегда видны их вершины,
видны средь кромешной тьмы.
Присно, вчера и ныне
по склону движемся мы.
Смерть -- это только равнины.
Жизнь -- холмы, холмы.

1962

Иосиф Александрович Бродский. Один из моих любимых поэтов.Знаю,многим он не нравится,но я думаю,что он гений.

Бабочка (1972)

I

Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! едва
могу произнести
"жила" - единство даты
рожденья и когда ты
в моей горсти
рассыпалась, меня
смущает вычесть
одно из двух количеств
в пределах дня.

II

Затем, что дни для нас -
ничто. Всего лишь
ничто. Их не приколешь,
и пищей глаз
не сделаешь: они
на фоне белом,
не обладая телом,
незримы. Дни,
они как ты; верней,
что может весить
уменьшенный раз в десять
один из дней?

III

Сказать, что вовсе нет
тебя? Но что же
в руке моей так схоже
с тобой? и цвет -
не плод небытия.
По чьей подсказке
и так кладутся краски?
Навряд ли я,
бормочущий комок
слов, чуждых цвету,
вообразить бы эту
палитру смог.

IV

На крылышках твоих
зрачки, ресницы -
красавицы ли, птицы -
обрывки чьих,
скажи мне, это лиц,
портрет летучий?
Каких, скажи, твой случай
частиц, крупиц
являет натюрморт:
вещей, плодов ли?
и даже рыбной ловли
трофей простерт.

V

Возможно, ты - пейзаж,
и, взявши лупу,
я обнаружу группу
нимф, пляску, пляж.
Светло ли там, как днем?
иль там уныло,
как ночью? и светило
какое в нем
взошло на небосклон?
чьи в нем фигуры?
Скажи, с какой натуры
был сделан он?

VI

Я думаю, что ты -
и то, и это:
звезды, лица, предмета
в тебе черты.
Кто был тот ювелир,
что, бровь не хмуря,
нанес в миниатюре
на них тот мир,
что сводит нас с ума,
берет нас в клещи,
где ты, как мысль о вещи,
мы - вещь сама.

VII

Скажи, зачем узор
такой был даден
тебе всего лишь на день
в краю озер,
чья амальгама впрок
хранит пространство?
А ты лишаешь шанса
столь краткий срок
попасть в сачок,
затрепетать в ладони,
в момент погони
пленить зрачок.

VIII

Ты не ответишь мне
не по причине
застенчивости и не
со зла, и не
затем, что ты мертва.
Жива, мертва ли -
но каждой божьей твари
как знак родства
дарован голос для
общенья, пенья:
продления мгновенья,
минуты, дня.

IX

А ты - ты лишена
сего залога.
Но, рассуждая строго,
так лучше: на
кой ляд быть у небес
в долгу, в реестре.
Не сокрушайся ж, если
твой век, твой вес
достойны немоты:
звук - тоже бремя.
Бесплотнее, чем время,
беззвучней ты.

X

Не ощущая, не
дожив до страха,
ты вьешься легче праха
над клумбой, вне
похожих на тюрьму
с ее удушьем
минувшего с грядущим,
и потому
когда летишь на луг
желая корму,
приобретает форму
сам воздух вдруг.

XI

Так делает перо,
скользя по глади
расчерченной тетради,
не зная про
судьбу своей строки,
где мудрость, ересь
смешались, но доверясь
толчкам руки,
в чьих пальцах бьется речь
вполне немая,
не пыль с цветка снимая,
но тяжесть с плеч.

XII

Такая красота
и срок столь краткий,
соединясь, догадкой
кривят уста:
не высказать ясней,
что в самом деле
мир создан был без цели,
а если с ней,
то цель - не мы.
Друг-энтомолог,
для света нет иголок
и нет для тьмы.

XIII

Сказать тебе "Прощай"?
как форме суток?
есть люди, чей рассудок
стрижет лишай
забвенья; но взгляни:
тому виною
лишь то, что за спиною
у них не дни
с постелью на двоих,
не сны дремучи,
не прошлое - но тучи
сестер твоих!

XIV

Ты лучше, чем Ничто.
Верней: ты ближе
и зримее. Внутри же
на все сто
ты родственна ему.
В твоем полете
оно достигло плоти;
и потому
ты в сутолоке дневной
достойна взгляда
как легкая преграда
меж ним и мной.

И.А. Бродский

Сегодня Новый год, а меня ничего не радует. Я очень соскучилась по Паше, не видела ее уже 2 недели. Этот человек, который  может  действительно помочь, когда мне плохо.Но мы почти перестали общаться. Да и уже общаемся, не так  как раньше.  

Я устала быть одна. Мне очень хочется найти человека, который понимал и не бросил меня. Просто, хочу быть кому-то нужной.

Уже завтра Новый год,а мне как-то грустно,нет праздничного настроения.А если,говорить точнее, у меня совсем нет настроения. Не общаюсь с друзьями.Спасаюсь книгами и хорошей музыкой.Может,даже это к лучшему,я устала,и мне нужно побыть одной.

Я не понимаю, если человек пытается как-то выделиться, не быть таким, как все, его оскорбляют и унижают. Какая разница, какого цвета у человека в волосы, какой стиль в одежде ему нравится, какую музыку он слушает. Почему, если человек не такой, как все, люди думают, что он ненормальный? Да, бывает так, что человек и вправду не хороший.
Но очень часто такие люди, замечательные, начитанные и умные. А те, кто оскорбляют просто группа идиотов, которые из себя ничего не представляют, но считают себя лучше всех. Я думаю, те, кто осуждают других, они просто глупые люди. Умный человек не будит никого оскорблять, у него просто будет свое мнение об этом человеке, и он не будет высказывать его на каждом углу. И еще, не интересней ли обсуждать книги, фильмы, события в мире, а не людей.…У каждого человека есть право одеваться, как он хочет, слушать музыку, которая ему нравится. У всех свои вкус, так зачем их обсуждать? Всем же неприятно, когда не поддерживает его мнение. Да и ,если у всех будет одинаковые вкусы и предпочтения, то так просто будет скучно жить, общество будет деградировать.

Для друзей я веселый человек,который постоянно шутит.Вот только,они не знают,какая я на самом деле,ну или просто не видят этого.