И сказали ему: живи да на мир глазей. Не грусти ни о чем, не мямли, не ротозей. Дом построишь себе, детишек родишь ораву. А ему ни детей не хочется, ни друзей. Он обрюзг и устал, голова его – дом-музей, дом печальных идей, проживающих здесь по праву.
Он шагает по дому, воздух его тягуч. Он шагает по полу, вязкому, как сургуч. Мимо книг не о нем, мимо стендов, покрытых пылью. Мимо зыбких фигур чужих для него людей, мимо тех, для кого – притворщик и лицедей – он играет себя и прячет за спину крылья.
И тогда он берет бумагу и карандаш и рисует себе траншею окоп блиндаж – и себя в блиндаже, глядящим на карту боя. Но вокруг никого, враги не чеканят шаг, только мертвая тишина шелестит в ушах, только небо вверху – далекое, голубое.
Вот туда бы ему, в пустую голубизну, в безразличную и безоблачную весну, только путь в небеса подобным ему заказан. Потому что какие крылья тебе, скажи, если здесь у тебя окопы и блиндажи, если это твой дом и здесь навсегда твой разум.
Потому что когда твой разум пленен весной, и когда нестерпимо чувство, что ты – иной, и когда тишина подкрадывается липко, ты готов оставаться здесь для нее одной и опять и опять крылья складывать за спиной – ради капли тепла, ради тихой ее улыбки.
…А она улыбнётся молча ему в ответ, потому что спокоен дом и готов обед, потому что в его глазах сумасшедше тонет. Раз дорога судьбы впитала небесный свет, и сложились в пасьянсе дама, король, валет, - это значит, что мир живёт у него в ладонях.
Он не знает о том - он просто привык играть (все мужчины как дети!) – мыслей слепая рать марширует опять и опять по чужим дорогам. И любой бы устал придумывать до утра - как создать все эти завтра-сейчас-вчера, - для него одного это всё-таки слишком много.
Он смешает белила, охру, возьмет золу, и напишет, как дождь прижимался щекой к стеклу, как подснежник раскрыл глаза для весенней сказки. Золотистый закат расстелется на полу - и она подойдет тихонько к его столу, для того, чтобы вымыть кисти и спрятать краски.
И когда он уснёт, раскинувшись на тахте – дорисует цветы, висящие в пустоте, исправляя разрывы мин подле поля боя. Усмехнётся слегка - нет, пожалуй, не так, не те! - и заменит палитру, чтоб высветлить на холсте пару росчерков чаек над белым огнем прибоя.
А потом он проснётся, почувствовав - все не так. И ожившее небо поднимет рассветный стяг. Он расправит крыла и поднимется к небосводу – и она, ощутив, что тоже немного маг, тоже крылья раскроет, и, делая первый взмах, полетит вслед за ним - на неслышимый зов свободы...
"Чем старше мы становимся, тем больше мы умнеем, и постепенно мы понимаем, что часы, которые стоят $30, и часы, которые стоят $300, показывают одно и то же время"
«Я достиг пика успеха в деловом мире, в других глазах моя жизнь является сущностью успеха.
Однако, кроме работы, у меня мало радости. В конце концов, богатство — это просто факт жизни, к которому я привык.
Любовью обожженная душа
молилась в храме, стоя на коленях,
Она просила счастья для того,
кто в ночь ушел едва заметной тенью.
Кто все ее надежды изорвал
и сердце заковал в замерзших лужах.
Полужива... С молитвой на устах
просила за того, кто был так нужен.
Ладонь еще хранила нежность рук,
прощальный поцелуй ожогом тлеет,
Так в старину клеймили всех рабов,
но лишь она об этом не жалеет.
Горели свечи в тусклой тишине
пред алтарем, святыми образами...
И до утра молилась за него...
За человека с грустными глазами...
Счастье - это жить сегодняшним днем и радоваться каждой минуте.
Счастье - это с благодарностью принимать все то, что дает тебе жизнь.
Для счастья необходимо любить, любить без остатка и без края, любить и не ждать ничего взамен.
Счастье - это уметь жить так, чтобы потом было что вспомнить и что передать.
Счастье - это жить так, чтобы не было мучительно больно за растраченные впустую годы…
Счастье - это жить и ни о чем не жалеть.
