Светла осенняя печаль,
Растратив золото устала,
В увядшую, что в дымке, даль
Дождями долгими упала,

Размыв дороги по полям,
Рассыпав на рассвете иней,
Ведет меня к зиме, снегам,
К контрасту черно-белых линий,

Над загрустившею рекой,
Туманом холодно поплыла,
Девчонкой под руку со мной,
Меня в раздумья заманила,

И покричим мы вместе с ней,
На небе дальний клин заметив,
На юг летящих журавлей,
Они ж летят, нам не ответив...

Смеркалось. Солнце в тишине
Вершин дерев вдали коснулось,
В небес бездонной глубине
Чуть видно звездочка проснулась,

Воспряла бледная луна
Над заклубившимся туманом,
Кругла, как говорят, полна,
И воздух от цветов стал пряным,

Черемуху смешав с сиренью,
И, словно крепкое вино,
Кружит главу, и опьяненью
Я рад, но было все давно...

Весна прошла, минуло лето,
И вот уж осень на исходе...
Моя душа застряла где-то,
Никак из мая не уходит...

И пусть холодные дожди,
Пусть скоро затрещат морозы,
Но о весне мечты мои,
Там, где цветенье, пенье, грозы...

Опадут ли увядшие розы,
И остынет земля на ветру,
Но осенние выживут грезы,
Чтоб дождями рыдать по утру,

За туманами спрятанной тайной,
В шепот тихий, звенящий, дождя,
Я пойду, встретив осень случайно,
И узнаю, что жил я не зря,

Далеко где-то юность осталась,
В дали дальней родные края,
Ты скажи, сколь еще мне осталось?
И далека ли смерть моя?...

Но молчит иль упрямится осень,
Иль не знает, чего говорить,
И опять за собой год уносит,
Не возможно его повторить.

Не жалею. Приходят, уходят,
Друг за другом, чредою, года,
Вот и я, вместе с ними, в походе,
Чтоб уйти, только знать бы, куда?

Там, за лесами спрятан дивный край,
Где не живет осенняя печаль,
Волною бригантину раскачай,
Ей опостылел старый тот причал,

Поднять бы паруса, поймать бы ветер,
И Роджера веселого под небеса,
Презрев шторма, и, всякие приметы,
Не седина, чтоб соль белела в волосах,

И в жизнь, на абордаж. клинком мерцая,
И без пощады, всяческих молитв,
Летит корсаров бешанная стая,
Вплетая в ветер грозный свой мотив...

Но времена ушли. Лет прошлых жернова
Все стерли, все перемололи,
От миражей кружится голова,
От той далекой дерзости и воли...

Нет. В те края мне больше не попасть,
Той бригантины не увидеть боле,
И только осень, ветра в поле страсть,
Да и в душе чуток какой-то давней боли...

Весна - пора любви, а что же осень?
Не думаю, что ты пора разлук,
Не верю в ветер, что любовь уносит,
Амура изломав все стрелы, даже лук,,,

Я осенью влюбился. Не весною,
Гулял с любимой в дождь и листопад,
В холодный ветер мне тепло с любовью,
И каждой встречи был я страшно рад...

У пруда сонного часами мы сидели,
Смотря на зеркало задумчивой воды,
Сердца в груди костром рябин горели,
В душе цвели весенние сады,

Ведь для любви сезоны нипочем,
Ей все равно, весна ли, осень это,
Когда зимой от счастья горячо,
Как будто вновь вернулось лето...

Часы стучат, хрипит кукушка,
Отметив вновь прошедший час,
Никак простыла в них старушка,
Уж сколько лет прошло у нас,

Часов без счета куковала,
Уж вот состарился и я,
Я знаю, как же ты устала,
Родившись даже до меня,

Я гирьку снова подниму
За серебристую цепочку,
Мельком взглянувши на луну,
Что за окном мне светит ночку,

Часы идут, отсчитывая время,
Года летят, что кони вороные,
И с ними я, к бокам прижавши стремя,
Все тот же, что и в годы молодые...

Стучат часы на старенькой стене,
Опять мне час кукушка прохрипела,
Луна молчит, задумалась, а мне
Не спится. В старости ли дело?

У мыслей, вишь, бессонница моих,
Роятся все, и метельшат там, в голове,
Одна беда с кукушкой на двоих...
Не спится ей, и, стало быть, и мне...

Искрилось небо в звездном хороводе
Под струн гитарных дивный перебор,
Костер горит, шатер и кони бродят,
Цыган тоскует, в звезды бросив взор,

Печальна песнь, но слов я не пойму,
О доле ли цыганской, о судьбе,
Наверно надо жить так самому,
Чтоб ясно стало. Но нужны ли мне

Дороги пыльные, распутица в полях,
Романтика костров, но лишь со стороны,
Мороз зимой... Нет. Доля не моя,
Не хочется, как у него, судьбы,

А песня плачет, за душу хватает,
В ней боль разлук, разбитая любовь,
Немыслимой тоскою в дрожь бросает,
Поет цыган, и в жилах стынет кровь,

Судьба его - дороги и дороги,
И дом шатер, да кони и гитара,
И снег, и ветер, страхи и тревоги,
И жизнь, что подбирала и бросала...

Горит костер. Уносит ветер искры,
Слеза зачем-то щеку обожгла,
Слова не поняты, но как понятны мысли,
Душа же эту песню зачем-то так ждала...

Тишина вокруг. Одиночество.
Мысли спутаны в узел гордеев.
Ожиданье. Пустые пророчества.
Надежда едва ли тлеет,

Стук по крыше. Дождь. Уныло.
Минуты в вечность растянуты.
Лететь? Помню. Знаю. Бескрылый,
В круг одиночества втянутый.

Я выдержу. Не привыкать.
Мне не впервой одиночество.
Узел такой нельзя развязать,
Но и рубить мне не хочется.

Тоска? Да нет. Просто дождь.
Стучит бесконечно по крыше.
Может на слезы чем-то похож,
Того, кто сидит. Там. Повыше...

Давай с тобою помолчим.
Огонь танцует на поленьях.
Давай с тобою помолчим.
Длинней пусть кажутся мгновенья.

Сердца пусть бьются в унисон,
Ты слышишь, как им вторит эхо,
И Розенбаум "Вальс бостон"
Поет, теряется в помехах,

Давай с тобою помолчим,
Пусть улетают в небо искры,
С туманом слился белый дым,
Как мотыльки порхают мысли,

Пускай сейчас, как в первый раз,
Опять в любви к тебе признаюсь,
И кто теперь осудит нас?
Ну а осудит, не раскаюсь,

На небе звездочки горят,
И "Вальс Бостон" луну качает,
Ах, сколько лет тому назад
Все это было, уж не знаю...

Остыло лето, превратилось в осень,
И рябь дождя по лужам разбежалась,
Холодный ветер листья в небе носит,
В увядших травах спряталась усталость,

Я не прошу у хладной осени пощады,
Уж сколько осеней я в жизни пережил,
И в золотом расписанных нарядах
Березок хоровод, как прежде, мил,

Темнеют тучи, и, клубятся в небе,
От лета след пытаются отмыть,
И, догоняя стаю, белый лебедь,
Оглянется, чтоб край свой не забыть...

Оделась в золото березовая роща,
Кружит, шурша, осенний листопад,
Ковер из листьев снова дождь полощет,
В который день, который раз подряд,

Шептала осень тихо мне заклятья,
Творила свой волшебный приворот,
И не поможет ни молитва, ни распятье,
Ведь осень мимо жизни не пройдет,

Ну что ж, поглажу мокрую березу,
Листочек желтый я с тропинки подниму,
Стряхну с него дождей холодных слезы,
С собой домой, на память, заберу.

Листает ветер старые страницы,
Мелькает текст, мелькают предо мной,
Рисунки, заголовки, чьи-то лица,
Что было мне начертано судьбой,

Листает ветер и шуршит листвою,
Читает главы памяти моей,
Что смутно вспоминаю я, порою,
Следы давно ушедших дней,

Скрипит слегка скамейка подо мною,
И лист кленовый на руки упал,
Задумчив лес осеннею порою,
Что летом так прохладою ласкал,

Я помню, все же, годы молодые,
Дымок костра, гитары перебор,
Друзей моих, края мои, родные,
Ручьев хрустальных звонкий разговор,

Как жаль. Давно ушли друзья,
Как в песне, видно, с журавлями,
Но забывать мне их никак нельзя,
Тогда зачем придумали мне память?

Светла, тиха осенняя печаль,
Своим покоем мне раздумья навевая,
Кружатся листья и прозрачна даль,
Да. Я седой. Но осень - золотая...

Свеча горит, сплетая в танце тени,
Огонь в камине глаз заворожил,
Под пледом теплым, задремав от лени,
Бокал вина я так и не допил,

По радио рыдает саксофон осенний,
Печальный блюз под стук дождя в стекло,
Трещат в огне танцующем поленья,
Как мне уютно, сухо и тепло,

Текут лениво мысли в голове,
Под стук часов мечты летят куда-то,
И саксофон рассказывает мне
О чьей-то жизни и судьбе проклятой,

О ветре ледяном в седых полях,
О листопадах, плачущих в дожде,
Печальна песня осени твоя,
Грусть светлая теперь пришла ко мне,

Услышать стон души в груди моей
Под стук часов, и, под осенний блюз,
Огонь, танцуй. И поскорей согрей,
Я с осенью холодной не сольюсь...

Горит свеча, и будто бы в кино,
Жизнь проплывает, та, что я прожил,
И что недавно было, иль, давно,
Как ненавидел я когда-то, как любил,

Какой оставил след. А, может быть и нет,
Неужто догорю свечею. Без остатка...
Но нет. Не верю. Подаривши свет,
Она сгорела, Значит, все в порядке...

Бокал вина рубинами играет,
Прозрачный воск стекает по свече,
Старинный вальс вокруг витает,
Тепло руки, лежащей на плече,

Златые кудри по плечам разлились,
Искра улыбки в голубых глазах,
Хотелось, чтоб мгновенья вечно длились,
И пред разлукой в сердце бился страх,

Что все пройдет, как в жизни все проходит,
И хоть сердца так бились, в унисон,
А в память говорит, что это вроде,
Не явь, а просто старый, очень старый сон...

Как догорит свеча моя когда-то,
Оплакав воском яркой жизни миг,
Умрет и образ твой, и кудри цвета злата,
В тумане памяти возникнет смутный лик...

А вальс кружит, басы вздыхают томно,
Кружатся пары, и пока горит свеча,
Рубин в бокале жарок вероломно,
Сияют златом кудри на плечах...

Не убий, велел Господь,
Но мир оружием бряцает,
И брызжет кровью, стонет плоть,
И миллионы погибают...

Не укради, велел нам Бог,
Но ты взгляни, кто нами правит,
Награбил каждый, сколько смог,
Другим не крошки не оставил,

Люби врагов, смиренным будь,
Не прелюбодействуй... Но с укором
Бог смотрит в наш неверный путь,
Что схож с Содомом и Гоморой...

Так стоит ли прощенье ждать,
И жить с надеждою о рае?
Блудить и красть, и, убивать,
Простит ли Бог? Уж я не знаю...

Заветов десять есть у нас,
И все вокруг их точно знают,,
Кто выполняет их сейчас?
Котлы смолы в аду вскипают...

Течет река. Спокойно, величаво,
Несет полями свои воды в берегах,
Лазурной лентой в малахитовой оправе,
Сияет в отраженных облаках,

Остановлюсь. Присяду. Полюбуюсь.
И что за гений написал картину?
Травинку разглядеть могу любую,
И листьев вижу я резной овал,

Природа, как рисуешь дивно,
Ни красок, ни мазков не повторить,
И сколько мест родных, любимых,
И душу ей так хочется излить,

Стрижи летят, поверхности касаясь
Воды спокойной, той, что вдаль течет,
То ли играя, то ль в жару купаясь,
Не прерывая свой стремительный полет,

Течет вода, напоминая годы,
Которые с водою той бегут,
Сезоны есть у матушки природы,
В моей же жизни листья уже жгут...

И, как река, что вдаль бежит и в небо,
Сливаясь там с небесной синевой,
Бегу и я в далекую ту небыль,
С той самою, широкою рекой...