Пересчитаю, вновь перебирая,
Разбросанные в вечности года,
Как будто чётки, стёртые по краю,
Где пальцы, замирая, иногда
На бусинок округлости споткнутся…
Почувствую, увижу, чего нет,
Заведомо желая обмануться,
Из шкафа доставая свой "скелет"…
И мысль о том, пусть первый бросит камень,
Кто гладко жил, не ведая греха,
Кто лишь летал, не приземляясь в яме,
Не ведал, как бывает жизнь плоха;…
Черёд подходит светлому, родному,
Собьёт со счёта пальцев тонких дрожь.
Пересчитаю. Времени иному
Дарю свой век, который с ним не схож.


© Copyright: Наталия Филатова-Крапивина, 2013
Свидетельство о публикации №113102409015