Ну, что, девочка, ты все играешь во взрослую даму?
Строишь замки, на завтрак - пилюля плацебо ванильной мечты,
а в трамвае – взгляд в бездну дисплея, когда купол храма
за окном вдруг рисует последний, крестовый, предел высоты…
День за днем – как всегда: офис, клуб и окурков улики,
спишь одетой, но ходишь по городу, словно совсем без одежд.
Каждый день – понедельник, сон прерван не солнцем, а криком,
и ты снова бежишь в свое детство – за призрачный милый рубеж…
Там все было так просто, не делались копии с копий,
день - как целая новая жизнь, а на вечер - стакан молока,
мир сиял сквозь стекляшки в подаренном калейдоскопе,
и, смотря сверху вниз, в то же время никто не смотрел свысока…
Летом – в лес под дождем, а зимой - с гор на санках, врезаясь
то друг в друга, то в дом: вот он, будущей жизни пролог и сюжет!
На веревке за ухо сушился постиранный заяц…
Не ищи в своей книге сейчас ни пролога, ни зайца – их нет.
Открывая вселенную в поисках чашечки кофе,
ты однажды изменишь прямые на жалкий дрожащий пунктир,
и сюжет станет прост, как в кино - эпилог катастрофы...
Интересно, захочет ли кто-то сбежать в твой сегодняшний мир?
***
© Copyright: Алисса Росс, 2015
Свидетельство о публикации №215092701863
Детство - это то, что мы потеряли во времени, но сохранили в себе.
Эльчин Сафарли
|
|
