"...все человеческие отношения, если не считать редчайших
случаев бескорыстной
дружбы, на одних только масках и держатся.
(Андре Моруа альманах "Фиалки по средам")
.........................
Я боль пыталась усмирить
в пространстве пустоты огромной,
она росла, росла внутри,
кустом колючим с пышной кроной.
Но боль была совсем не та,
что от ожогов или ссадин.
Внутри болела... пустота
и растекалась где-то сзади,
спускаясь с левого плеча
туда, где слабо билось сердце
и кровь была не горяча...
Хотелось лечь. В тепле согреться,
читать "Фиалки по средам"
(мне больше нравится "по ср'едам")
и за судьбу французских дам
переживать, укрывшись пледом.
Заплакать на финале строк
над тем, что не случилось встречи
и грусть почувствовать остро,
и сред цветочных скоротечность.
Люблю в новеллах Моруа
красивые места, детали
и те страницы открывать
лишусь я радости едва ли.
Насторожится боль внутри
мышонком, опасаясь кошки.
Луна крыло посеребрит
сидящей птице у окошка.
Казалось, не взлетит она,
не растворится в небе чёрном.
что здесь сидеть обречена
и склёвывать с карниза зёрна.
... А боль была уже не та
в своей смирительной рубахе.
Я много отыщу цитат
о боли в этом альманахе.
О радости и о любви,
о предрассудках, страхах, ласках.
Что нужно доброту творить,
совсем не думая о масках.
И заживится пустота
фиалковою мазью слова,
лиловой нежностью в цветах
и чем-то бесконечно новым!
А птица... стукнула в окно
крылом серебряным и взмыла,
роняя пёрышки. Одно
мне ночь под книгу положила.
