Москва... Арбат...

Памятник Булату Окуджаве...

Булат Окуджава

Вселенский опыт говорит,

что погибают царства

не оттого, что тяжек быт

или страшны мытарства.

А погибают оттого

(и тем больней, чем дольше),

что люди царства своего

не уважают больше.

--------------------

 Не пробуй этот мёд: в нём ложка дёгтя.

Чего не заработал – не проси.

Не плюй в колодец. Не кичись. До локтя

Всего вершок – попробуй укуси.

Час утренний – делам, любви – вечерний,

Раздумьям – осень, бодрости – зима…

Весь мир устроен из ограничений,

Чтобы от счастья не сойти с ума.

В земные страсти вовлеченный,

я знаю, что из тьмы на свет

однажды выйдет ангел черный

и крикнет, что спасенья нет.

Но простодушный и несмелый,

прекрасный, как благая весть,

идущий следом ангел белый

прошепчет, что надежда есть.

-----------------

На белый бал берез не соберу.

Холодный хор хвои хранит молчанье.

Кукушки крик, как камешек отчаянья,

все катится и катится в бору.

И все таки я жду из тишины

(как тот актер, который знает цену

чужим словам, что он несет на сцену)

каких то слов, которым нет цены.

Ведь у надежд всегда счастливый цвет,

надежный и таинственный немного,

особенно, когда глядишь с порога,

особенно, когда надежды нет.

На белый бал берез не соберу.

Холодный хор хвои хранит молчанье.

Кукушки крик, как камешек отчаянья,

все катится и катится в бору.

И все таки я жду из тишины

(как тот актер, который знает цену

чужим словам, что он несет на сцену)

каких то слов, которым нет цены.

Ведь у надежд всегда счастливый цвет,

надежный и таинственный немного,

особенно, когда глядишь с порога,

особенно, когда надежды нет.

-----------------

Быстро молодость проходит, дни счастливые крадет.

Что назначено судьбою - обязательно случится:

то ли самое прекрасное в окошко постучится,

то ли самое напрасное в объятья упадет.

Так не делайте ж запасов из любви и доброты

и про черный день грядущий не копите милосердье:

пропадет ни за понюшку ваше горькое усердье,

лягут ранние морщины от напрасной суеты.

Жаль, что молодость мелькнула, жаль, что старость коротка.

Все теперь как на ладони: лоб в поту, душа в ушибах...

Но зато уже не будет ни загадок, ни ошибок -

только ровная дорога до последнего звонка.

Он, наконец, вернулся в дом,

где она сто лет мечтала о нем,

куда он сам сто лет спешил,

ведь она так решила, и он решил.

Клянусь, что это любовь была,

посмотри - ведь это ее дела.

Но знаешь, хоть Бога к себе призови,

разве можно понять что-нибудь в любви?

И поздний дождь в окно стучал,

и она молчала, и он молчал.

И он повернулся, чтобы уйти,

и она не припала к его груди.

Я клянусь, что это любовь была,

посмотри: ведь это ее дела.

Но знаешь, хоть Бога к себе призови,

разве можно понять что-нибудь в любви?

http://lib.ru/PROZA/OKUDZHAWA/sbornik.txt

Фотограф Марина Буренкова