Русский писатель еврейского происхождения, поэт, получивший широкую известность благодаря своим афористичным и сатирическим четверостишиям, «гарикам». Родился 7 июля 1936 года в Харькове. После школы поступил в Московский институт инженеров железнодорожного транспорта (МИИТ). В 1958 году окончил МИИТ, получив диплом инженера-электрика. Несколько лет работал по специальности, параллельно занимаясь литературой.
В конце 1950-х познакомился с А. Гинзбургом, издававшим один из первых самиздатских журналов, «Синтаксис», а также с рядом других свободолюбивых философов, деятелей литературы, изобразительного искусства. Писал научно-популярные книги, но все активнее проявлял себя как поэт-диссидент. В своем «неофициальном» творчестве использовал псевдонимы, например И. Миронов, Абрам Хайям.В 1979 году был арестован и приговорен к пяти годам лишения свободы. Попал в лагерь, где вел дневники. Затем, уже в период ссылки, на базе этих дневников была написана книга «Прогулки вокруг барака» (в 1980 написана, опубликована в 1988). В 1984 году поэт вернулся из Сибири. Долго не мог прописаться в городе и устроиться на работу.
В 1987 году эмигрировал из СССР, с 1988 года живёт в Иерусалиме. Часто приезжает в Россию, выступая на поэтических вечерах.

Кто томим духовной жаждой,
тот не жди любви сограждан

Человек - это тайна, в которой
замыкается мира картина,
совмещается фауна с флорой, 
сочетаются дуб и скотина.

На безрассудства и оплошности 
я рад пустить остаток дней, 
но плещет море сытой пошлости 
о берег старости моей.

Художник Куинджи А.
 

Облака - это такие большие медлительные звери (есть еще версия про огромные скопления влаги, но эта теория не такая интересная). Так вот, хоть облака и кажутся медлительными, но определённо не такие, как мы привыкли думать. Наоборот, они очень общительные. Вот вы что-то высказали, а они уже готовят ответ! Надо только терпеливо подождать.

Художник Айвазовский И.

На камушке сидя, болтая ногами,

По озеру плавая в маленькой лодке,

Сплетая венки на лужайке с цветами,

Кусок отрезая чудесной шарлотки,

Хоть в шортах, хоть в юбке, в сандальках, босою,

С открытым вихром иль цветастой панаме -

Вы можете радостно летней порою

Следить за бегущими вдаль облаками.

Считать белоснежных гривастых коняшек,

Кудрявых барашков, овец шелковистых

И следом бежать сквозь охапки ромашек

По белым коврам одуванцев пушистых.

И что-то в восторге кричать на прощанье,

И в голос смеяться, махать им руками,

Мечтая под гулкое ветра ворчанье

Помчаться вкруг света скорей с облаками!

Арбату 511 лет, не так уж и много. Но без этой улицы уже невозможно представить Москву и даже Россию. Евгений Бунимович утверждает, что Арбат монпарнасней Монпарнаса. Скорее Монпарнас арбатнее Арбата. Обе улицы стали такой же легендой Европы, как знаменитая Николаештрассе в Лейпциге. Есть такие литературные места.
Слово «арбатец» придумал математик Бугаев, отец Андрея Белого. Однако гимном легендарной улицы стали слова Булата Окуджавы: «Ах, Арбат, мой Арбат, / ты мое отечество». Многие слишком прямолинейно истолковали тексты барда и его признание: «Я дворянин арбатского двора…» Действительно, в стране, где существует прописка, это звучит не очень скромно. Возможно, поэт просто не учел, что право жить на Арбате давно уже стало своеобразным дворянством.
Кедров-Челищев

Песенка об Арбате

Ты течешь, как река. Странное название!
И прозрачен асфальт, как в реке вода.
Ах, Арбат, мой Арбат,
                    ты — мое призвание.
Ты — и радость моя, и моя беда.

Пешеходы твои — люди невеликие,
каблуками стучат — по делам спешат.
Ах, Арбат, мой Арбат,
                    ты — моя религия,
мостовые твои подо мной лежат.

От любови твоей вовсе не излечишься,
сорок тысяч других мостовых любя.
Ах, Арбат, мой Арбат,
                    ты — мое отечество,
никогда до конца не пройти тебя.

Булат Окуджава

Какие слезы на асфальт
из круглых глаз катились,
Когда на улицах Москвы
в обнимку мы сходились –
И тот, что пули избежал,
и тот, что наповал, –
В те дни, когда в Москве
еще Арбат существовал.
Булат Окуджава

Наш Арбат . . .

Валерия Андерс

Над старым Арбатом-
Насмешливый ветер,
Пройдёмся, ребята,
По улочкам этим.

Старинный Арбат,
Как друг наш и брат,
Ведь здесь мы встречались,
Дружили, влюблялись.

Поэты когда-то
Пленялись Арбатом,
Воспел его славу
Булат Окуджава.

Здесь Пушкин, Есенин
прошлись, и Высоцкий.
И мощью весенней
Гремел Маяковский.

Шел с песней Вертинский
С этюдом –Стравинский,
стал славой России
Кандинский Василий,
и русской   потерей...
Цветаева, Рерих...

Так гордость Арбата
ушла без возврата.
 Их тени в проулках
Арбатских  негулких...

В расцвет коммунизма
(позор для Отчизны)
Везли  членовозы
Охранку и боссов,
В дворцы  их  с оградой,
Как в тюрьмы.  Так надо. . .
 
А мы? Мы сегодня
беспечны, свободны,
Пусть мы не богаты,
Идём по Арбату!

В момент перестройки
Здесь были тусовки,
Надежды и  речи,
Ещё был не вечер!

Нас жизнь разбросала,
Но мы соберёмся,
Опять, как бывало,
С гитарой пройдёмся.

Гуляем, ребята,
Мы -дети Арбата!

Промчатся столетья,
Пройдут  без  возврата,
И новые дети
Пойдут по Арбату...

Сегодня в гонке преследования тюменская спортсменка Ирина Старых выиграла серебряную медаль, а Антон Шипулин - бронзовую

День трамвайных поездок

О, это замечательное время, когда трамваи были яркими и звонкими. Диковинка, похожая одновременно на поезд и старинный экипаж. Неторопливый, исполненный чувства собственного достоинства, дарящий праздник возвращения в детство! Чарующая музыка ностальгии с привкусом чудес Бредбери и Фрая! Я все ещё верю, что существует Трамвай Желаний, ходит неузнанным по разным маршрутам нашей судьбы. Может, сегодня удастся на него попасть? "Или - да, или - нет, или - может быть..." :О)))

Автор текста: Ptica_radugi

Ну, куда ты спешишь, одинокий и старый трамвай,
Целый день напролёт по печальному длинному кругу?
Хоть чуть-чуть тормозни, поболтаем с тобою, давай,
Про житьё, про бытьё и, конечно, ещё друг про друга.

Может, жизнь у меня не похожа совсем на твою,
Может быть, у меня протяженней и длительней рейсы.
Но сегодня, поверь, от тебя ничего не таю -
Я ведь тоже привязан к каким-то невидимым рельсам.

Точно так же, как ты, я по кругу уныло тащусь,
Кто-то входит ко мне через двери, что всем - нараспашку.
Обогрею теплом, чем богат - завсегда угощу.
А уж если припрёт - то последнюю скину рубашку.

Жизнь на стыках трясёт так, что вовсе порою невмочь,
Но страшнее, когда после всей суетливой мороки
Наступает для нас с ощущеньем ненужности - ночь,
Та, в которой с тобой безнадежно мы, брат, одиноки.

Тянешь руки свои к проводам, ну, а я к небесам.
Знаем оба, что Тот, кто намного нас выше и круче,
Сверив нам отведенный лимит по каким-то часам,
Электричество наше так просто возьмет и отключит.

Но не думай об этом, по рельсам беги и трезвонь,
То, что жизнь так прекрасна порою, и трепетна даже.
То, что в небе вечерней зари догорает огонь,
И за то, что мы есть, нам спасибо хоть кто-нибудь скажет.
Илья Кулев

Александр Лирнер

-Александр и Ольга Дидык

Художник Александр Волков

А на улице дождь

Льет на окна печаль.

Все, конечно, пройдет,

Только прошлого жаль.

Татьяна Снежина

Художник Владимир Куш

Художник Sergejus Sabaliauskas

Я люблю странное время года,

Его осенью кто-то назвал.

Я люблю в пасмурную погоду

Наблюдать листьев желтых карнавал

Татьяна Снежина

Играет грустным плачем скрипка,
Роняя нотки, словно слёзы,
Как в ожерелье рвётся нитка,
Ссыпая бусинки под ноги.
Рыдает скрипка заунывно
В осеннем парке на эстраде,
Расправив ноющие крылья,
Течёт смычком по струнной глади.
Играет скрипка блюз осенний
И расстаётся снова с летом,
Вдыхая запах листьев прелых,
Дрожанием струн в порыве ветра.

Рыдает скрипка на прощанье,
Ушедшим в дальнюю дорогу
И виртуозное звучанье
Несёт любовь, печаль, тревогу.
Кружат, срываемые листья
С деревьев полуобнажённых,
Они со скрипкой правят тризну
Печальным танцем ритмов томных.
Своей осенней желтизною,
Как будто праздничным салютом
И впечатлённые игрою,
Танцуют листья ранним утром.

Играет скрипка, нежно плача
Среди аллей безлюдно серых,
Найти пытается, в придачу,
Запропастившуюся веру.
Стекают капельки росинок,
Оставив слабый след надежды
На фоне серости картинок,
Смывая летние одежды.
Звучит в осеннем парке скрипка,
Как желатин текут минутки,
Закрыта наглухо калитка,
Пришла к нам осень не на шутку.
Кара Курт