«Леонид Филатов. Артист. Поэт. Он раньше писал просто стихи. Где-то в Средней Азии у него много напечатанных произведений. Он делал переводы с арабского. По подстрочнику, конечно. Потом написал к десятилетию театра несколько пародий на членов нашего худсовета, известных поэтов: на Евтушенко, Вознесенского, Рождественского, Михалкова и прочитал их. Я ему сказал: „Леня! Надо продолжать. Этого нельзя оставлять. Ведь это имеет самостоятельную ценность!“ Он их немножко подчистил и опубликовал в журнале. Потом начал исполнять их с эстрады в концертах. И дома часто. В общем, это зажило. У него пародии очень высокого уровня. Для любой аудитории. Даже в самой образованной аудитории он может работать, среди технической интеллигенции. А может читать свои пародии в глухих деревнях. И везде его воспринимают хорошо.»

Владимир Высоцкий

Читать далее

Лена – мне: «Не надо писать, когда Блок есть!» (Елена Санаева – актриса, супруга Р. Быкова). 25.12.80 г

*  *  *

Одна-единственная мысль —

Капризное дитя удачи,

Та, что возносит сразу ввысь,

Та, что решает все задачи.

Искать ее и день, и ночь,

И не найти, вконец отчаясь,

Она уходит сразу прочь,

Едва с тобою повстречаясь.

Она приходит лишь сама,

Когда придется, по наитью,

Все клады твоего ума

Не свяжут с нею даже нитью.

Явись проклятая, приди!

Нет, не является, не хочет.

Я слышу у себя в груди,

Как надо мной она хохочет.

Постой, проклятая, постой,

В конце концов, прибьешься к дому,

Придешь к кому-нибудь другому,

А он пренебрежет тобой.

*  *  *

Во глубине глухой ночи

Он вовсе не хранил терпенья,

Кричал, коль было, «Хоть кричи!»,

И пел, когда хватало пенья.

Любил, но только так, как есть,

Страдал и мучался при этом,

И падал, не роняя честь,

И прожил каждый миг поэтом.

Високосный год

О високосный год, прокля́тый год!

Как мы о нём беспечно забываем

И доверяем жизни хрупкий ход

Всё тем же самолётам и трамваям.

А между тем в злосчастный этот год

Нас изучает пристальная линза,

Из тысяч лиц — не тот, не тот, не тот —

Отдельные выхватывая лица.

И некая верховная рука,

В чьей воле все́ кончины и отсрочки,

Раздвинув над толпою облака,

Выкрадывает нас поодиночке.

А мы бежим, торопимся, снуём —

Причин спешить и впрямь довольно много —

И вдруг о смерти друга узнаём,

Наткнувшись на колонку некролога.

И, стоя в переполненном метро,

Готовимся увидеть это въяве:

Вот он лежит. Лицо его мертво́.

Вот он в гробу. Вот он в могильной яме…

Переменив прописку и родство,

Он с ангелами топчет звёздный гравий,

И всё, что нам осталось от него, —

Полдюжины случайных фотографий.

Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг —

И смерть бы проиграла в поединке…

Она б взяла его за воротник,

А мы бы уцепились за ботинки.

Но что тут толковать, коль пробил час!

Слова отныне мало что решают,

И, сказанные десять тысяч раз,

Они друзей — увы ! — не воскрешают.

Ужасный год!.. Кого теперь винить?

Погоду ли с её дождём и градом?

…Жить можно врозь. И даже не звонить.

Но в високосный будь с друзьями рядом.

Леонид Филатов.

<1980?>

Серия сообщений "поэзия":
Часть 1 - ПОЭТЫ СЕРЕБРЯНОГО ВЕКА ОБ ОСЕНИ
Часть 2 - Валентина Синкевич. Что было сегодня и было вчера...
...
Часть 12 - Ушел из жизни поэт Сергей Ставер .
Часть 13 - Стихи Евгения Блажеевского.
Часть 14 - Памяти Сергея Ставера.
Часть 15 - Памяти Марины Цветаевой.
Часть 16 - Осень поэта.
...
Часть 30 - Аркадий Рывлин "Цветы от Маяковского" . Поэма.
Часть 31 - Максимилиан Волошин.
Часть 32 - Похороны Пушкина

***

Я б хотел забыться и заснуть,

Но не тем холодным сном могилы —

Просто сном, чтоб спать хватило силы,

Чтобы хоть немного отдохнуть.

Куплеты

   ***

Кривобокий пианист,

Тенор — е...-террорист,

Полуголая певица —

Все проплыло, как во сне,

И желанье удавиться

Было главное во мне.

Успех у нас, конечно, был,

Хотя концерт был просто пошлым.

А я осенним дымом плыл,

Как потом, обливаясь прошлым.

***

Потрачен день на ерунду,

На толчею водицы в ступе,

Где я теперь его найду?

Ведь смерть и дня мне не уступит.

Так жизнь уйдет на чепуху

И суеты не сбросить путы,

Я весь оброс! Весь в тине! Весь во мху!

А смерть мне не уступит ни минуты.

А почему? Два спутаны начала:

Начало, что ведет к концу,

И то, что начинается сначала

И обращается к творцу.

Олег Даль

25 мая, 1941 - 3 марта, 1981 • 39 лет

Читать далее

 Полицай.

Горько плачет полицай –

Кулачище – в пол-лица:

Не таи обиды, Верка,

На папаню-подлеца.

Смотрят из-под кулака

Два гвоздочка, два зрачка…

Ох, и жутко в одиночку

Слушать вечером сверчка!..

Верещит в углу сверчок,

Верещит – и вдруг молчок!..

Ты себя, папаня, продал

За немецкий пятачок…

Помнишь, дождик моросил,

Ты кому-то всё грозил,

Ты чего это такое

В жёлтом кабуре носил?..

С крыши капает вода,

Забывается беда…

Помнишь Ольгиного Лёшку –

Ты за что его тогда?..

Помнишь, осенью в Литве

Ты зарыл его в листве,

А потом с охальным делом

Приходил к его вдове?..

Водка зябнет на столе,

Ты опять навеселе…

Как ты слышишь, как ты дышишь,

Как ты ходишь по земле?..

Вот приходит месяц май,

О былом не поминай…

Помирай скорей, папаня,

Поскорее помирай…