Сегодня солнце. Невзначай

Сквозь серый полог глянет око:

Сироты-деревца качают

Ветвями, голыми до срока...

Хотела бы я вместе с ними

Заснуть на время тусклых дней.

Пусть празднично сверкает иней -

Они не верят, им видней.

Зимы коварные затеи

Из царства грёз их не вернут.

Пока свирепствуют метели,

Они предчувствуют весну!

Зима жестока, как сатрап.

Любви посланцы оробели,

И даже Купидон ослаб,

И стрелы мечет мимо цели...

Когда, на крылышках весны,

Вернутся прежние хотенья?

И будем освобождены

От льда оков, и злых метелей?

P.S. Картины:

1. Питер Пауль Рубенс, Без Вакаха и Цереры Венера мёрзнет.

2. Падованино, Спящая Венера с путти.

3. Франсуа Буше, Венера с путти, 1761.

Неугомонная весна

Стучится снова в наше сердце.

Весною истина ясна,

И все вокруг единоверцы.

И красный день календаря -

Наивное восьмое марта -

Букет подснежников даря,

Становится надежды стартом.

Пусть прежних осеней итог

И оказался пустоцветом,-

Едва родившийся, цветок

Пленяет, словно плод неведом!

Вина бы кстати предложить,

Когда уже танцуют тени

Над венчиком свечи в тиши

Поздневечерних откровений.

Когда уж за окном темно,

И шепчет о далёком ветер -

О том, чего не суждено

Увидеть, и чего не встретить...

Ну что же, Бахус, как всегда,

И очарует, и утешит...

Ведь в чашах - пламенный нектар,

Он сон навеет о нездешних,

О баснословных тех краях,

Где небеса - лазурь и пурпур.

Там, преступлений не тая,

Морская вечно гладь безбурна.

О, Бахус! Жаркий сок лозы

Досадную тоску рассеет,

И серость дней преобразит,-

Так лей же в чашу, не жалея!

И вот она уж правит бал
В меланхолическом круженье.
И лета решена судьба:
Надежд несбыточных крушенье.



Она - податлива, тиха...
Ей нужно время, чтоб оплакать
Мечты. Но под конец стиха
Лист заблестел, багрян и лаков.



Трепещет лист, горит, кружится
В лучах закатных сентября.
Прилечь никак он не решится,
Сорвавшись вниз - а может, зря?



Теперь дорогою тернистой
Скитаться он себя обрёк.
Забыта ветреником пристань -
Заслужен в лихости упрёк!