Девятого мая звонила мама. Дважды. Едва сдерживая внутреннее возмущение, требовала немедленно и чистосердечно ответить, за кого я: за Россию или за Америку.

В первый раз я отшутилась, во второй взяла тайм-аут и заставила себя искать слова.

На том конце провода моя добродушная мама, насмотревшись российских каналов, жаждала крови. Моя маленькая мама с шершавыми крестьянскими руками и растерянным детским лицом.

Я не за Россию и не за Америку, мама, я за каждого, застреленного на Майдане , сгоревшего в Одессе, убитого в Мариуполе. За того священника, за ту семью с младенцем, за эту девушку, так не вовремя вышедшую на балкон.

Я за цветущую Украину, мама, за гнущиеся под тяжестью зерен колосья и сады, тяжелеющие плодами, за белые ее мазанки и дымок из труб, за "Чуден Днепр при тихой погоде... " и " Нiч яка мiсячна, зоряна, ясная... "

Мама, в этой мутной воде взаимной лжи и ненависти я бессоными горькими ночами не выловила ни малька правды: правда там не водится. Мама, еще хуже : я не выловила там надежды: будет страшнее, и надолго. Но этого я тебе не скажу.

Осторожно, внимательно прислушиваясь к тебе, я буду говорить о том, каким скрупулезным трудом -каждого!!! - Германия вымывала из себя фашизм, - и как немногое сделано нами, чтобы на этой нашей искренне и горячо любимой земле не повторились "коллективизация" и "великое переселение малых народов", Хатынь и Катынь, Беломорканал и Турксиб, Валаам и Соловки.

Я не за Россию и не за Америку, мама. Я за тебя, моя драгоценная, за твой маленький домик и цветущий садик, за твои клубничные грядки и вязанные спицами носки.

10.05.2014