Елена Бушуева
ПРОСТО

Перед небом и под ним равные,
Что мы поняли в себе, главного?
Что мы поняли в других, в сущности?
В чьих-то крыльях, о стекло бьющихся,
В чьих-то крашенных глазах бешенных,
В чьих-то чувствах донельзя смешанных,
В чьих-то ранах, что лечить некому,
В чьих-то .... Полно, просто нам некогда.
Просто...

Просто никто ничего не понял,
Что там бормочет какой-то ветер,
До одуренья валяясь в лете,
Бросившись пить из моих ладоней.

Просто не рвался никто из кожи
Думать как озеро, всею гладью.
Просто никто не примерил платья
Непостижимой коровки божьей.

Просто никто не хотел признаться
В том, что не знает, как плачут кони.
Просто никто ничего не понял,
Да и по совести - не пытался.

Так вот бредем по зеркальным лужам,
Не понимая, что топчем лица,
Сколько же сон этот будет длиться?
Просто никто никому не нужен.

Просто никто не хотел и не был
Так же огромен, как это небо,
Искренен так, как во сне летаем.
Каждый по своему непонимаем.

1988

Дождями вышиты недели,
Ветрами вымучено лето.
Часы плетутся еле-еле,
Но развивают скорость света.
Уже постиран день вчерашний
И фотографии бледнеют,
Не вспоминай меня почаще,
Не приезжай ко мне скорее.

Никто нам главного не скажет,
Слова заглатывает космос,
Мне утром градусник покажет
Температуру или возраст.
Тобой, таким ненастоящим,
Я так и быть переболею.
Не вспоминай меня почаще,
Не приезжай ко мне скорее.

Бездарно пьесу отыграет
Дождливых дней марионетка.
От сентября не умирают,
Но выздоравливают редко.
И сердца маятник пропащий
Стучит больнее и больнее:
"Не вспоминай меня почаще,
Не приезжай ко мне скорее"

Автор Елена Бушуева

Зачем вам этот человек?
Он слишком гордый,
Вам никогда не разучить
его аккорды,
Его немыслимо сыграть в одной октаве,
И растворится
ваша боль в его отраве.
Зачем вам этот человек?
Он слишком легкий,
Он
улетел бы, да запутался в веревках.
Он будет там, где, без сомнения,
он первый.
Зачем вам этот человек?
Он слишком верный.
Зачем вам этот человек?
Он слишком странный,
В его распахнутых глазах - двойные
рамы.
Он будет бешено скучать, пока он дышит,
Но ни за что не
позвонит и не напишет.
Зачем вам этот человек?
Вы так похожи,
Вам
даже снится по ночам одно и то же,
Другое лето или музыка другая.
Зачем вам этот человек?
Сама не знаю...

Автор Елена Бушуева

И много желтого. И синего. И липкий
уходит день не без вольтеровской улыбки.
Как будто не был на объятия похожий
клубок из рук случайной нежности в прихожей:
Как будто мне не завизировали кашель,
как результат вспотевших внутренностей наших.
как результат экспериментов друг на друге,
как - будто мы сплошные губы или руки.
Как будто мы и не лизались как щенята,
как будто платье совершенно не помято.
Как будто время не в ногах у нас валялось,
как будто небо потолком не притворялось...
Но много желтого и синего. И длинный
мой детский сон не дольше бабочки наивной.

И вот уже мне стыдно, если скажут,
что жизнь длиннее нескольких затяжек,
что жизнь полезней дыма сигареты,
что любят от рассвета до рассвета.
Нет, я уже не маленькая лгунья.
А любят - два часа до полнолунья,
А верят только в солнце, или в Бога.
Да я в тебя, и то - совсем немного...

Да, много желтого и синего. И смейся -
в который раз не хлопнет дверь, и не надейся.
Куда я денусь в этом суетном и бренном,
где в одиночество впадает каждый первый.
Где одиночество - посылками по свету,
где так нечасто наступает "бабье лето".
Где одиночество - доступная небрежность,
где только смысла, что нечаянная нежность.

...а женщина стоит, изнемогая
от тяжести изученного рая.
И еле слышно - что она попросит,
и не понять, куда ее уносит.


Автор Елена Бушуева

Видно мне судьба прыгнуть льву на спину
И таскать за хвост, и трепать за гриву,
И смотреть в глаза, и чесать за ушком.
Вам-то всё игра, хороши игрушки.

Где уж тут играть, когда полный выдох,
Когда каждый день на сплошных обидах,
Когда небо вдруг перестало сниться.
Ах, не дай то бог Вам на мне жениться.

Вам пришлось бы стать флибустьером страшным,
Доставать меня из забытых башен,
Выручать меня с кораблей попутных,
Уводить меня от друзей минутных,

Отучать меня от дешёвой скуки,
Получать меня с чьих то рук на руки,
Выручать меня из больших отелей,
Доставать меня из чужих постелей .

И хлестать меня по щекам бестыжим,
По глазам моим неподдельно рыжим,
И пугать меня флибустьерским словом,
И любить меня с каждым часом снова.

На воздушный шар, на хромую клячу,
Всё равно куда, лишь бы быть бродячей,
Лишь бы ветер гнал по ущельям листья,
Я писала б Вам по дороге письма, -

Ведь в моих руках часто бьются чашки,
Не смогла бы я Вам стирать рубашки,
Не смогла бы жить под настольным светом,
Собирать всю жизнь по осколкам лето.

Я не злюсь и Вам не пристало злиться
Ах, не дай то бог Вам на мне жениться -
Свой воздушный шар врядли я забуду
А любить всю жизнь я и так Вас буду...

Автор Елена Бушуева

Вам холодно от собственного ветра,
Сегодня он безумствует вдвойне.
Еще немного лет и километров
И вас убьют на собственной войне.
Еще немного глупых приключений,
И в сердце не останется чернил.
Когда вы препарируете Мир,
Вам холодно от собственных свершений.

Труба поет задумчивое ретро,
Недвижимы кораблики в порту.
Вам холодно от собственного ветра,
От собственных заявок на Судьбу,
От чьей-то силы, грубо навязавшей
Бессмысленные правила игры.
Вам холодно от собственной любви,
Сбегающей, бегущей, убежавшей...

Автор Елена Бушуева

Никто не знает почему, в каком обличье
Она приходит на правах сначала птичьих,
Потом меняет на ходу свои замашки
И пробирается куда-то под рубашку.
И жизнь отныне состоит, дробясь на части,
Из растворенных в небесах, молекул счастья,
И ты ведешь себя безумно и отважно
И слышишь музыку, запрятанную в каждом.

Никто не знает отчего ее воротит –
Не объясняя ничего, она уходит.
И вместо музыки с трудом выходят гаммы,
И «приэльбрусья» выдают кардиограммы.
Но ты привыкнешь без нее довольно скоро,
Таких «привыкнувших» я знаю целый город.
Однажды утром или, скажем, на закате,
Она вернется… И окажется не кстати…
Никто не знает почему….
Никто не знает почему?
Никто не знает почему.

Автор Елена Бушуева