Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Метки: шок |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
И когда вдруг ему казалось, что ей стало больше лет,
Что она вдруг неразговорчива за обедом,
Он умел сгрести ее всю в охапку и пожалеть,
Хоть она никогда не просила его об этом.
Он едет сейчас в такси, ему надо успеть к шести.
Чтобы поймать улыбку ее мадонью,
Он любил ее пальцы своими переплести
И укрыть их другой ладонью.
Он не мог себе объяснить, что его влечет
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал ее в темя.
Волосы пахли ветром.
Copyright © Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Все предвкушают, пишут письма Санте,
Пакуют впрок подарки и слова,
А я могу лишь, выдохнув едва,
Мечтать о мощном антидепрессанте,
Тереть виски, чеканить «Перестаньте!»
И втягивать ладони в рукава.
И чтобы круче, Риччи, покороче,
Как в передаче, пуговички в ряд.
Чтоб в мишуре, цветной бумаге, скотче
И чтоб переливалось все подряд –
До тошноты. Прости им это, Отче.
Не ведают, похоже, что творят.
И вроде нужно проявить участье,
Накрыть на стол, красивое найти.
Но в настоящие, святые миги счастья
Неконвертируемы тонны конфетти.
И я сбегаю налегке почти,
Под самые куранты, вот сейчас – и…
Но я вернусь. Ты тоже возвращайся,
Авось, пересечемся по пути.
Copyright © Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Жаль, в моих смс-архивах программы нету,
Что стирала бы слой отмерший в режиме "авто".
Я читаю "ну я же рядом с тобой" - а это
Уже неправда.
Недействительные талоны; ущерб немыслим.
Информация неверна; показанья лживы.
Он писал мне "я тут умру без тебя", но мы с ним
Остались живы.
Я читаю: "Я буду после работы сразу
И останусь" - но не останется. Нестыковки.
Пусть указывают срок годности каждой фразы
На упаковке.
Истечет ведь куда быстрее, чем им поверишь.
И за это им даже, в общем-то, не предъявишь.
Сколько нужно, чтоб написать их? Минуты две лишь
И десять клавиш.
Сколько нужно, чтоб обезвредить их, словно мину
У себя в голове?.. Сапер извлечет из почвы
Как из почты, и перережет, как пуповину
Проводочек: "Эй, половина.
Спокойной ночи".
© Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Впитать - и все унести под кожей.
И ждать расстрела auf dem Hof.
Сутуло слушать в пустой прихожей
Густое эхо твоих духов.
Инфинитивами думать. Слякоть
Месить и клясться - я не вернусь.
И кашлять вместо того, чтоб плакать,
И чуять горлом проклятый пульс,
Что в такт ударным дает по шее,
Пытаясь вырваться изнутри.
Из тесных "здравствуй", как из траншеи,
Хрипеть - оставь меня. Не смотри.
Фотографировать вспышкой гнева
Все то бессчетное, что не мне.
И сердцу будто бы - ты вот, слева!
А ну-ка быстро лицом к стене!
И хохотать про себя от злобы,
В прихожей сидя до темноты:
Со мной отчаянно повезло бы
Кому-то, пахнущему, как ты.
Copyright © Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Если пить, то сейчас, если думать, то крайне редко, Избегая счастливых, мамы и темноты. Для чего мне все эти люди, детка, Если ни один все равно не ты. Если кто-то подлый внутри, ни выгнать, ни истребить, Затаился и бдит, как маленькая лазутчица. Ай спасибо сердцу, оно умеет вот так любить – Да когда ж наконец разучится. © Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед; читаешь две страницы книги – и сразу видишь: не попрет; сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот; берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
гордые оба — знаю. вместе — как на войне. только — усмешка злая — выбора просто нет: с новыми — не забыться, новых — не полюбить. мне без тебя не сбыться. мне без тебя не быть. сколько ни будь с другими да ни дразни судьбу - вот оно - твое имя, словно клеймо на лбу. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Препарирую сердце, вскрывая тугие мембраны. Вынимаю комки ощущений и иглы эмоций. Прежних швов не найти - но я вижу и свежие раны, Ножевые и рваные - Господи, как оно бьется?.. Беспристрастно исследую сгустки сомнений и страхов, Язвы злобы глухой на себя, поразившие ткани. Яд неверия губит ученых, царей и монахов - Мое племя в отважных сердцах его копит веками. В моих клетках разлита бессилия злая отрава, Хоть на дне их лучатся осколочки Божьего дара. Слишком горьки разочарованья. Но мыслю я здраво: Я больна. Мое сердце страшнее ночного кошмара. Что мне может помочь? Только самые сильные средства. Кардиохирургия не терпит неточных расчетов. Я достану беспечность - лазурно-босую, из детства, Небо южных ночей - рай художников и звездочетов, Строки - сочно, янтарно-густые, как капельки меда, Иль извилисто-страстные, словно арабские песни, И далекое море, что грозно и белобородо, И восточные очи, и сказки, да чтоб почудесней... Запах теплого хлеба (со специями, если можно), Воздух улиц парижских и кукольных домиков дверцы... Я врачую себя, вынув чувственный сор осторожно. Я с волненьем творю себе подлинно новое сердце. Оно будет свободно от старого злого недуга. Оно будет бесстрашно... Но я ведь о чем-то забыла... Ах, ну да, чтобы биться ему горячо и упруго, Нужно, чтобы оно - пощади нас, Господь! - полюбило... Эй, мальчишка с глазами синее небесной лазури! Ты, конечно, безбожник, и нужно задать тебе перцу, Но в тебе кипит жизнь и поет настоящая буря... Я, пожалуй, тебе подарю свое новорожденное сердце. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Время быстро идет, мнет морды его ступня. И поет оно так зловеще, как Птица Рух. Я тут крикнула в трубку – Катя! – а на меня Обернулась стар уха, вся обратилась в слух. Я подумала – вот подстава-то, у старух Наши, девичьи, имена. Нас вот так же, как их, рассадят по вертелам, Повращают, прожгут, протащат через года. И мы будем квартировать по своим телам, Пока Боженька нас не выселит В никуда. Какой-нибудь дымный, муторный кабинет. Какой-нибудь длинный, сумрачный перегон. А писать надо так, как будто бы смерти нет. Как будто бы смерть – пустой стариковский гон. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Обыкновенна с каждой из сторон И заурядна, как трава у дома: Не записала модного альбома И не похожа на Шарлиз Терон. Не лесбиянка. Не брала Берлин. Не вундеркинд. Не дочь миллиардера. Не чемпионка мира, не Венера И никогда не пела с группой "Сплин". Не Мать Тереза, не Мари Кюри. И "Оскар" вряд ли светит, что обидно. Зато мне из окна весь Кремль видно И рост мой метр восемьдесят три. И, если интуиция не врёт, Назло всем ураганам и лавинам Моим стихам, как драгоценным винам, Настанет свой черед. Ночь 14-15 мая 2003 года. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Писать бы на французском языке – Но осень клонит к упрощенным формам, Подкрадываясь сзади с хлороформом На полосатом носовом платке. Поэтом очень хочется не быть. Ведь выдадут зарплату в понедельник – Накупишь книг и будешь жить без денег. И только думай, где их раздобыть. Я многого не стала понимать. Встречалась с N – он непривычно тощий. Он говорит по телефону с тещей И странно: эта теща мне не мать. Друзья повырастали в деловых Людей, весьма далеких от искусства. Разъехались. И пакостное чувство, Что не осталось никого в живых. И осень начинается нытьем И вообще противоречит нормам. Но в воздухе запахло хлороформом, А значит, долгожданным забытьем. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Смешно до боли, смешно до колик, до спазмов в сердце, до нервной дрожи: я безнадежна, я тебя_голик, я тебя_ман без зачатков воли; кому-то влипнуть так не дай Боже. Смешно до крика, до «Будь ты проклят!», до строчек в рифму и строчек в прозе, я жмусь к лицу твоему биноклем, я тебя_фил, что скорее сдохнет, чем будет счастлив без новой дозы.Смешно до больше_я_не_сумею, до тихих рыков, до громких стонов, и я отчаянно стервенею: мне больше вовсе не снятся феи, а снятся только твои ладони. Я – тебя_что_там_еще_бывает, я – тебя_люб; о подобном – слышал? Об этом много всего писали; нет, ни хрена уже не спасает, И я. Всего лишь. Пытаюсь. Выжить. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Накрывают тревогой койки – такой тяжелой, что не засну. Испариться бы, попросить их меня не трогать. Я люблю тебя так, как щупают языком кровоточащую десну. Как касаются пальцем места, где содран ноготь. Я люблю тебя, как в приемной сидят и ждут. Побелелые, словно выпаренные, лица. Ожиданье – такой же спазм: оно крутит в жгут. Я люблю тебя так, что больно пошевелиться. Я не жду ничего. Я смирная, будто агнец. Врач всех нас оглядит и цокнет: «Вот молодцы-то!» Я люблю тебя так, что это теперь диагноз. Индуцированный синдром тебядефицита. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Моя скоба, сдоба, моя зазноба, мальчик, продирающий до озноба, я не докричусь до тебя до сноба, я же голос себе сорву. Я тут корчусь в запахе тьмы и прели, мой любимый мальчик рожден в апреле, он разулыбался, и все смотрели, как я падаю на траву. Этот дробный смех, этот прищур блядский, он всегда затискан, всегда обласкан, так и тянет крепко вцепиться в лацкан и со зла прокусить губу. Он растравит, сам того не желая, как шальная женушка Менелая, я дурная, взорванная и злая, прямо вены кипят на лбу. Низкий пояс джинсов, рубашки вырез, он мальчишка, он до конца не вырос, он внезапный, мощный, смертельный вирус, лихорадящая пыльца; он целует влажно, смеется южно, я шучу так плоско и так натужно, мне совсем, совсем ничего не нужно, кроме этого наглеца. Как же тут не вешаться от тоски, ну, он же ведь не чувствует, как я стыну, как ищу у бара родную спину, он же здесь, у меня чутье; прикоснись к нему, и немеет кожа; но Господь, несбычи мои итожа, поджимает губы – и этот тоже. Тоже, девочка, не твое. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
как они говорят, мама, как они воздевают бровки, бабочки-однодневки, такие, ангелы-полукровки, кожа сладкие сливки, вдоль каждой шеи татуировки, пузырьки поднимаются по загривку, как в газировке, отключают сознание при передозировке, это при моей-то железной выправке, мама, дьявольской тренировке мама, как они смотрят поверх тебя, если им не друг ты, мама, как они улыбаются леденяще, когда им враг ты; диетические питательные продукты натуральные человеческие экстракты полые объекты, мама, скуластые злые фрукты, бесполезные говорящие артефакты как они одеты, мама, как им все вещи великоваты самые скелеты у них тончайшей ручной работы терракотовые солдаты, мама, воинственные пустоты, белокурые роботы, мама, голые мегаватты, как заставишь себя любить настоящих, что ты, когда рядом такие вкусные суррогаты Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Звонит ближе к полвторому, подобен грому. Телефон нащупываешь сквозь дрему, И снова он тебе про Ерему, А ты ему про Фому. Сидит где-то у друзей, в телевизор вперясь. Хлещет дешевый херес. Городит ересь. И все твои бесы рвутся наружу через Отверстия в трубке, строго по одному. «Диски твои вчера на глаза попались. Пылищи, наверно, с палец. Там тот испанец И сборники. Кстати, помнишь, мы просыпались, И ты мне все время пела старинный блюз? Такой – уа-па-па… Ну да, у меня нет слуха». Вода, если плакать лежа, щекочет ухо. И падает вниз, о ткань ударяясь глухо. «Давай ты перезвонишь мне, когда просплюсь». Бетонная жизнь становится сразу хрупкой, Расходится рябью, трескается скорлупкой, Когда полежишь, зажмурившись, с этой трубкой, Послушаешь, как он дышит и как он врет – Казалось бы, столько лет, а точны прицелы. Скажите спасибо, что остаетесь целы. А блюз этот был, наверно, старушки Эллы За сорок дремучий год. Автор Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
И когда вдруг ему казалось, что ей стало больше лет, Что она вдруг неразговорчива за обедом, Он умел сгрести ее всю в охапку и пожалеть, Хоть она никогда не просила его об этом. Он едет сейчас в такси, ему надо успеть к шести. Чтобы поймать улыбку ее мадонью, Он любил ее пальцы своими переплести И укрыть их другой ладонью. Он не мог себе объяснить, что его влечет В этой безлюдной женщине; километром Раньше она клала ему голову на плечо, Он не удерживался, торопливо и горячо Целовал ее в темя. Волосы пахли ветром. Вера Полозкова
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
И еще — нет никакого конечного Счастья и Благоденствия. Лиза, это самое ужасное. Даже если женщина встречает мужчину своей жизни — ай, да, Мужчину Своей Жизни, — Лиза, она живет с ним два года, или три, или пять, и сначала перестает его хотеть, потому что никогда не хочется того, что вот тут рядом с тобой все время, потом они начинают ссориться, чтобы хоть что-то происходило, потом ревновать друг друга, потом небеспочвенно, потом дети растут и болеют — Лиза, прикинь, счастливая взаимная любовь такое же жуткое испытание, как долгий штиль — вы друг друга добыли, отвоевали у всего мира, вы вместе — и? Ну окей, путешествуете. Ну, бухаете. Ну всякое там. Но ничего не происходит Крышесносящего, Лиза, а мы ж не можем без этого. Ну и все. Ссоры, примирения, секс по большим праздникам — брр, Лиза, жуткое дело. Даже если Его! Того Самого Единственного! Лиза, «поженились, жили счастливо и умерли в один день» — это они не слова экономят, это просто правда нечего сказать. Все шестьсот страниц они друг друга в течение месяца покоряли, а потом поженились и остальные сорок лет ни черта не происходит, Лиза, и от этого вешаешься так же, как от безлюбовья. Вообще нет никакого конечного счастья, пока ты живой. Ты хотел дом, купил дом, а через два года тебе скучно в нем, как было в предыдущем; и ты никогда не будешь доволен. Моя проблема в том, что меня и подавно все достает в кратчайшие сроки — счастье в чередовании, Лиза, прав мой друг Сергей Гаврилов, «когда один — хочется женщину, когда с женщиной — хочется выгнать ее нафиг и пожить свободно». И это тоже не Страшно и не Безысходно и не Отменяет Саму Возможность Счастья — нет, это жизнь, вот такая жизнь, Лиза, столько всего успевает произойти, диву даешься. Ничего фатального. Жить можно вообще с чем угодно. С чем угодно, Лиза. Человек живучая, адаптивная, чертовски верткая тварь, никаких Любовей на Всю Жизнь, никаких Несовместимых с Жизнью Переживаний — все перемелется, Лиза, так быстро, что станет очень неудобно потом за то, что развел тут такой ад, кошмар и надрыв. Вера Полозкова
Метки: проза |
Страницы: | [2] 1 |