Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Пишет+Kladbische+: Задолбало + + + И идешь, закусив в раздражении удила, По десятому кругу эпистолярного ада. «Чмоки-чмоки, приветики, Саша, а как дела? Очень нравится то, что ты пишешь, стишки что надо, Твои сказочки, песни, истории и коты. И неважно, что пялишь глаза в монитор устало: У тебя-то, конечно, времени три состава, Расскажи, где дают научиться писать, как ты!» Мне не жалко, дружок – всё поведаю от души. Это просто, как печь пирожки – на, рецепт пиши. Ямб тебе пятистопный, хорей тебе пятисложный? Это так, сука, просто, что даже поверить сложно. Это проще, чем сотне даосов прохавать Цы. Когда думаешь – как это вытравить, чем бы сняться, Когда ночью к тебе приходят и снятся, снятся На поверхность дорогу скребущие мертвецы. Когда воздух хватаешь в ознобе тягучем, колком, Когда нервы – смотать в катушку и сдать в утиль, Когда кожу пластами срываешь и воешь волком – Вырабатывается особый, приятный стиль. Когда голову судьбы чужие грызут, что вши, Рифма лезет так ладно, ты знай успевай – пиши. Если твари из древних легенд тебе до зари Выжирают нутро: говори, вопят, говори, Расскажи им про нас, жизни дай, облеки в слова! Когда если не будешь писать – то стошнит, потащит, И раскрутит, и выбросит камнем тебя из пращи, И взорвется от слов ненаписанных голова… Накорми пустоту с бесконечной ее утробой! Видишь, это несложно. Попробуй, дружок, попробуй, Открывай ноутбук и нажми на нем эникей. Можешь также царапать на стенах, салфетках, коже, И почувствуй, как это, когда не-писать не можешь. Начинай хоть сейчас. Только мне не пиши. Окей?
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Сгибает боль твои худые плечи; Ты на отлично знаешь, каково – Когда бросают, бьют, когда калечат; Когда не остается ничего Кроме немого горького укора… Развязка же обычна и проста: Злокачественной опухолью скоро В душе произрастает пустота. Но свято место пусто не бывает, И скоро что-то возникает в ней, И понимаешь – что не убивает, Нас делает, наверное, сильней. Теперь ты не обижен, а разгневан, Теперь не милосердствуй, а души. Теперь ты знаешь – поселился демон В пустом куске израненной души. Теперь тебе и веселей, и проще, Не страшно от безумия луны; Теперь твои не одиноки ночи, А дни приятной злобою полны. В груди кусочек мяса оживает, Покрыт зарубцевавшимися ранами. Теперь ты знаешь – что не убивает, Нас делает не сильными, а странными. Как злой конец в любимой детской сказке, Как мясо под колесами трамвая, Как рев бензопилы у типа в маске… Теперь ты знаешь – что не убивает, Нас делает несчастными калеками. Так стал я домом бесу своему. А как прогонишь? Больше просто некому Хоть капельку души отдать ему. © Kladbische
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Вытаскивая меч из старых ножен, Чтобы за правду драться и за честь, Я понял вдруг, что ничего не должен Мне этот мир – да, он таков, как есть, В нём подлецы, и дураки, и воры, И эко-фон – не лучший далеко, Не идеальны лица и просторы, Но кто сказал, что будет всё легко? Не изменить мир жала и кинжала, Круша врагов и дураков рубя. Поэтому менять его, пожалуй, Начну-ка я, наверное, с себя. Саша Кладбище
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь… Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль. Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак. Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой! Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал». Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой». Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя. Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя. За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем». Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда. Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»! На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной. Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце. Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива. В сумке несет почтальон исправно от никого никому слова. © Kladbische, 09-10 гг.
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
За то, что хотя никогда я не жил толково – Ты любишь меня: ненормального, не-такого. Вино наше – яд, хлеб нам выела спорынья. Спасибо тебе – ежедневно и ежечасно. Блаженны безумные, только, увы, несчастны, Они одиноки в безумии – но не я. А мне повезло: мне не надо прилично, чинно Скрываться всю жизнь под нормальной чужой личиной, И делая вид, что системы исправлен сбой. И в мире, где все на рога надевают нимбы, Где каждый второй притвориться хотел другим бы, Великий мой дар – оставаться всегда собой: С тобой, и судьбой – ненормальной, неугомонной, Вовек не гоняясь за славой и за мамоной, И вслух презирая двуличие и враньё, Смеясь, когда кличут меня дураком, балбесом, Шутом, бунтарём, полудурком и даже бесом – Да, я бесноват, и одежда моя – тряпьё, Камнями избит, кровоточу, наколобродив! Но я не один перед всеми ору, юродив – Спасибо тебе. Пусть слетается вороньё, Вдвоем мы сильней, и сильнее безумство наше, И страшно-нормальный мир нам уже не страшен. Спасибо тебе за безумие за твоё. Саша Кладбисче
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Всё, что внизу, написано шутя, Ведь я, конечно, оптимист отпетый. Бывает, грусть навалится, хотя – всё хорошо, и предпосылок нету. Бывает, что оглянешься назад, и там светло, а впереди – неясно. Бывает так, что нечего сказать, и так, что в целом говорить напрасно. Твои дела – хотя и неплохи, но как-то бесконечна их армада, И все твои нелепые стихи – их много так, что больше и не надо. Всё будто повторяется вокруг, зациклена безумная планета, И прыгаешь, и бегаешь, и вдруг – не понимаешь, а зачем всё это. И, несмотря на всякие цветы, улыбки и подарки дорогие, Бывает так, что ты – уже не ты, а то, что от тебя хотят другие. Саша Кладбисче
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Ты смотришь. А я в этом кожаном чёрном кресле, Скребу подлокотник. Зрачки мои широки. Скажи мне одно – А ты будешь любить меня, если я с этого дня ни одной не смогу строки? И счетчик стучит, и дозиметра ноет зуммер, И плавают стены, сквозь щели смолой сочась. Ты будешь любить, если я, предположим, умер, И мертвый тебе это всё говорю сейчас? Ты будешь любить, когда взвоет за дверью стая, Когда Рубикон запретит перейти сенат? Когда ты почуешь, что я начинаю таять, И что выхожу из системы координат? Когда целый мир, свои острые зубы скаля, Вонзит в меня сотни наполненных ядом жал? Ты будешь любить? Так, Как Шиву любила Кали, танцуя на нём, когда он не дыша лежал? Ты будешь?... Так знай, что поставленный на колени, В любой темноте, в безысходности или тлене, На дне, под землей, в самой страшной морской глуби Когда я останусь, оплёван, забыт, покинут, Когда все вселенные разом возьмут и сгинут – Мне дела не будет! Ты только меня люби. Саша Кладбисче
Метки: стихи |
серая шкура |
Дневник |
Слышишь, серая шкура? Послушай, не слышит он! Я же вижу, как ты по кончик хвоста влюблен – про опасность забыл, как двинулся головой. Ну, давай-ка, еще на месяц при всех завой! Я же вижу, как ты глядишь на нее, дурак, провожаешь до дома, слушаешь болтовню, этот треп про музыку и философский мрак про кино, равноправие, фото в журналах «ню», про модерн, постмодерн, политику, шмотки, шлюх … Ты теряешь не только голову, но и нюх. Не гуляй с ней ночами, не дожидайся луны, не давай проникать в твои мысли, тревоги, сны, а еще – не води даже близко ее от норы! Ей с тобой интересно – до времени, до поры. Но когда будут выть сирены между домами, и захлопает ржавой пастью стальной капкан, она бросит тебя и вернется обратно к маме, перестанет есть мясо… На шее твоей аркан, тебе колют снотворное, вяжут и тащат в клетку. Где теперь твоя девочка, милая, твоя детка? Где ее обещания – быть навсегда вдвоем? Она будет ходить в музей или клеить марки. В лучшем случае – раз посетит тебя в зоопарке. Если в худшем – посмотрит на чучело на твое, там, в музее… с другим, в один из деньков субботних, говоря ему те же сопли из тех же фраз. Может, ты и не знал, но отец у нее охотник, и ему не хватает шкуры – твоей как раз, положить на паркет вместо коврика у камина. Он с большим удовольствием выстрелит тебе в спину, и возможно, по-своему будет немного прав. Твое место не здесь – в лесу, у дремучих трав, где нет серого камня, бетона, метро и злобы, где вода из ручьев, где птицы в ветвях кричат, где не знают о лжи, и есть все условия, чтобы жить спокойно с волчицей, воспитывая волчат. Слышишь, серая шкура? Всю жизнь в человечьем теле – станет тесно, и город – он все же не лес родной. Да послушай, я вижу, глаза твои пожелтели, ты не слышишь – все думаешь только о ней одной. В общем, ладно, иди, иди к своей малолетке, ты меня своим видом и так разозлил уже! Только помни, ты с ней окажешься все же в клетке. Пусть в трехкомнатной даже, на двадцать шестом этаже. А потом, через годы, куря на балконе приму, ты в тоске на луну завоешь, как выл не раз… А луна не ответит – покатится молча мимо, и исчезнет долой с твоих человечьих глаз. 2009
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Ты глядишь в пустоту – и в ответ тебя видит бездна, И когда ей противиться, вроде бы, бесполезно, Ты придержишь внезапно дверь своего подъезда, Запуская с мороза уличного кота. Если стать к себе проще и в это же время – строже, Иногда от поступков, порой от бездействий тоже – Так по мелочи и заполняется пустота, Так бездонная темень тихонько по швам трещит, И неброшенный камень, непощеный комментарий, Перебор, где-то вовремя сыгранный на гитаре, Создают по крупицам невидимый мощный щит. Так последняя спичка холодный зажжет очаг, Так случайная тропка выводит из леса к дому. Ежедневно ты носишь вселенную на плечах: Помни – Бог, Он всегда проявляется в мелочах, Как и дьявол. Но всё же – конечно же – по-другому.
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Древнее мира, сложная, простая, Та, что всему вершина – или дно: Ветвями пальцы в пальцы прорастают, Два сердца снова сходятся в одно. Мы вместе без времён или дистанций – Влюбленные на узеньком мосту. Я разрушаю мир священным танцем, Ты танцем созидаешь красоту. Наш общий свет – велик и бесконечен, А в темноте, когтями грязь скребя, Когда дышать от дыма было нечем, Я воздух брал из лёгких у тебя. И ты возьми моё – и кровь, и кожу, В стихи меня и в песни облеки… Мы так с тобой чудовищно похожи! И так невыносимо далеки. _____ Махашиваратри 2014, Арамболь.
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Солнце не солнечно вовсе, и сок не сочен. Снишься – а я просыпаюсь, с подушкой лёжа. Мне без тебя вроде можно, но так, не очень. Полмира между мне кажется слишком, всё же. Я позабыл все неровности, перепалки; я – ожидающий встречи с огромным стажем. Жидкое время мне ставит колеса в палки. Я забываю твой голос и запах даже. Я нереально скучаю, на самом деле. Это тебе не неделя – смотаться в Питер. Джек упивается ромом на каравелле. Тянет ноздрей пыльцу в Неверленде Питер. Шляпник Алисе с дурманом нацедит чаю... Видишь, у всех есть тема забыться, только ты себе не представляешь, как я скучаю. Кажется, в мире никто не скучает столько. (с)Саша Кладбище
Метки: стихи |
Без заголовка |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: стихи |
Страницы: | [1] |