Без заголовка |
Программное.
Я не знаю, как сложится моё ближайшее будущее, всякое может быть. В таких ситуациях люди нередко "подводят итоги", дают "поучительные наставления", и проч. Ну а я что, рыжий что ли. Вот примерный итог моего жизненного опыта, на всякий случай. Это не наставление, не "мудрость", и не завещательная хуйня, а просто мозоли, натёртые прожитым.
Как жаль, что отпущенные дни приходится тратить на такую хуйню, как описано парой постов ниже. Блядь, мне вот чисто по-человечески обидно. Сколько времени загублено и проёбано на хуйню, которую я сам выбирал. И сколько времени проёбано на хуйню, навязанную внешним миром.
Люди, не тратьте время на хуйню. Рано рвите бесперспективные отношения. Не тащите за собой обиды, как шлейф из гремучих консервных банок. Не возитесь с ерундой; верьте интуиции, стоит оно того или не стоит.
Не стыдитесь просить и не жалейте отдавать. При сомнениях в ценности чего-либо, рубите сразу и крепко. Деньги, вещь парадоксальная и неуправляемая. Перехитрить их невозможно. Чем сильнее их хочешь, тем меньше на руки получишь. Мелочь подавайте всегда, даже если подозреваете подставу. Всегда, но немного, и без тени сомнения или суждения. Терапевтический эффект гарантирован. Вообще, не задумывайтесь на эту тему, это табу, как секс с родителями. Москва стоит, пока в ней подают.
Главное, не бойтесь. Никогда ничего и никого не бойтесь. Любому своему страху идите навстречу. Чем вы ближе к нему, тем он меньше. Чем дальше вы стараетесь от него бежать, тем огромнее он становится, тем шустрее он вас настигнет. А реальные беды всё равно придут оттуда, откуда вы их меньше всего ждёте.
Не бойтесь быть собой, не оглядывайтесь на других. Тогда вам будет что вспомнить. Никто не вспоминает при смерти, "как я исправно ходил в офис", или "как хорошо я соблюдал заповеди".
Из личного опыта, на своей личной шкуре, я понял, что самое страшное, что есть в общении, это ложь. Говорите честно, и это оценят. Не все, — но те, кто нужен. Разумеется, вам надают по голове, и наставят синяков, но вы будете знать, что были правы, и правы обоснованно. А те, кто орут и бьют и наставляют синяки — слабаки. Сильным не нужно насилие, по определению. Почаще повторяйте, что не терпите вранья, чтобы потом посланный нахуй лжец не представлял себя жертвой злого тебя. При поимке на лжи — выставляйте человека нахуй, на мороз, лучше навсегда. Если оно случилось один раз, оно случится снова. Это закон, увы.
Верьте себе.
Не бойтесь верить другим (за минусом случаев, когда речь идёт о жилье или др. собственности, и всего что связано с любимым человеком). Обманут — их беда, не ваша. Лжец всегда наказывает себя сам. Но потерянного в обмане не вернёшь.
Кино врёт, книги врут. Хуже всех врут священники и психотерапевты. Если вы нашли себе "психологическую помощь", скорее всего это окончится катастрофой средней степени тяжести. Хорошего, реального терапевта можно найти, но это удача, и только одна на всю жизнь. Хороший терапевт не помогает. Он учит помогать себе самостоятельно. Плохой же терапевт просто сделает из вас эмоционального калеку.
Если самопальный "спихолог" навязывает вам свою помощь (и скорее всего, при этом пытается манипулировать), то, поймав его на этом, шлите его нахуй навсегда. Это не помощь; это интервенция и вмешательство. Если он оправдывается "добрыми намерениями", напомните ему про мостовую в ад.
Психологи могут быть полезны, но нельзя брать их серьёзно. Нынче любая сраная собачка мнит себя психологом. Критерий отбора: настоящий психолог никогда не повелевает, не рекомендует, не настаивает. Настоящий психолог никогда не предложит свою помощь первым. Если это правило нарушено, перед вами не психолог, а сраная собачка с самомнением, и надо гнать её нахуй, пока она не изгадила вам ковёр и душу.
Жильё и любимый человек неприкосновенны. Все советы, мнения, предлагаемые решения — нахуй, за минусом случаев, когда сами так думаете. Это только ваше, больше ничьё. Советчики не теряют ничего, вы теряете всё.
Всегда делайте заначки незаменимых вещей. Бухло, сигареты, таблетки, мелочь номиналом от рубля. Деньги бумагой, 1-2 тысячи, независимо от банковских карт и вкладов. В любых укромных углах и щелях. Включите фантазию, не будьте банальны.
Никогда ни о чём не жалейте. Жалость отнимает у вас будущее; она сожрёт ваше будущее, как лангольер. Вообще, жалость похожа на змеиный яд: в микро-дозах она может быть полезна, но при превышении на пол-грамма вы труп.
Не давите в себе эмоции насильно. В итоге вы только загоняете их в подвал подсознания, откуда они будут отравлять вас миазмами ещё долгое время. Эмоции надо разрешать логикой, волей, рассуждением, причём сразу, или вскоре после.
Всегда всё запароливайте, запирайте, храните секреты. Всегда найдётся тот, кто залезет в ваш карман с дневником, в телефонную книжку, или в ноутбук под ну-очень-благовидным предлогом. Или даже без оного, по наивности. Даже миллион раз проверенный друг может нечаянно накосячить. Не давайте ему такой возможности. Вы имеете право на кусочек "себя", недоступный ни-ко-му, точка.
Многие будут пытаться вмешаться в вашу жизнь из самых лучших побуждений. Шлите их в ад и нахуй всегда и сразу. У них всё равно ноль ответственности за вас.
Моменты, когда вами владеет сексуальное возбуждение, несовместимы с принятием решений. Почти любое решение под таким влиянием окажется в лучшем случае неверным, в худшем — катастрофическим. Если повезёт, то такое решение приведёт к смерти.
И самый главный пункт: не ожидайте многого.
Это главный, универсальный, и безотказный рецепт для почти что всех областей человеческой деятельности, но в личностных и любовных отношениях он работает особенно эффективно. Чем больше вы ожидаете — хоть счастливого случая, хоть закономерной награды, хоть божественного вмешательства, хоть указа Президента РФ — тем более вероятны шансы, что реальность нагадит на ваши прогнозы, опрокинет ваши комбинации, подотрётся вашими расчётами, и в общем и целом подложит вам вместо ожидаемого блага — свинью. Не ожидай бога — и не придёт дьявол.
Чётко различайте веру и церковь. Церковь обречена на захват дьяволом (см. Апокалипсис). Веру не захватит никто.
Не ожидайте благодарности за сделанное вами добро. Если вы ждёте благодарности, то это уже не добро, а торжище. Вообще, ожидания как таковые, это зло; это антипод реальности. Ожидая чего-то, вы становитесь уязвимы.
И далее, по мелкой ерунде:
То, что вы любили когда-то, причём любили искренне, оно может вернуться обратно спустя много лет. Не надо отвергать старое только потому, что оно старое.
Не обобщайте. Если вам нравилось трахаться с человеком, а он потом оказался сволочью — сохраните память о хорошем, выбрасывайте память о плохом. Но о хорошем, помните — всё равно придётся в памяти к нему вернуться. Хорошие воспоминания, они как говно, не тонут.
Берегите мелочи. Детали и детальки. Они потом наверняка пригодятся там, где менее всего ожидаешь. Также, сувениры, запчасти, письма. С течением времени, вы сможете оценить их прелесть.
Крупногабарит как раз наоборот, тащить за собой не стоит. Баба с возу, кобыле легче. Но плевать ей вслед тоже не стоит.
Прощать можно один раз, два раза. Далее, крест навсегда. "Навсегда" значит буквально "навсегда", а не "может быть, через десять лет...".
Курение убивает. Это не шутка.
Нельзя пытаться усвоить прочитанное, вот, раз! — и за один день.
Просто помните про написанное здесь. Опыт подтвердит мои слова.
(Пост от 17 февраля 2014г)
|
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
|
Корона профессора Козарина |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказы |
Без заголовка |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказы |
Без заголовка |
Дневник |
|
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Молодой Ангел, только что направленный на землю, сидел на ветке дерева и слушал разговор детской компании.
- Мне папа вчера подарил бант, смотрите какой красивый. Я только у него попросила, он мне тут же подарил. Мама сказала, что, это для человека большая радость, когда ему делают подарки, – сказала Маша, перебирая кончики волос.
-Все с интересом уставились на Машин бант.
- А-а-а у меня есть… карандаши цветные. Мне тоже их недавно купили. Значит, у меня тоже есть радость? – спросила Таня.
Ромка потер нос и видимо на что-то решившись, сказал:
- А мне велик купили, только я на нем пока кататься не умею. Это ведь тоже считается подарком, да?
- Мама сказала, что радость – это когда ты получаешь подарки и тебе от этого хорошо, – сказала Маша, устраиваясь поудобнее на лавочке.
- А если тебе подарков не делают, значит, у тебя и радостей нет? – спросил Ромка, косясь на Сережу, который ковырял растоптанный ботинком горку песка.
- Значит, нет, – назидательно сказала Маша, – значит, никто тебя не любит, если тебе ничего не дарят.
И все посмотрели в сторону Сережки. Они знали, что Сережка живет с бабушкой, и подарки получает нечасто, т.е. почти совсем не получает.
Им стало жалко своего друга.
Сережка, видимо, почувствовал, что его сейчас начнут жалеть, и весело подскочив, сказал:
- А у меня тоже радость. Мне вчера лес корзинку грибов подарил, представляете? Полную корзинку грибов.
Все с интересом уставились на Сережку.
- Это не считается, это ведь ты сам их собирал. А надо чтоб просто подарил кто-то, – сказала Маша.
Сережка задумался на минутку, а потом выпалил:
- А вчера дождь был, вы ведь помните? Вы еще все домой разбежались. А я в беседке сидел, бабушка в магазин ушла. Так вот дождь мне вчера такую огромную радугу подарил. Красивую такую, разноцветную, до самого неба радугу – радость.
Все опять изумленно уставились на Сережку.
- А еще после дождя в лужах рыбки серебряные плавали. Честно, я сам видел. Это все дождь, – с уважением к подаркам дождя добавил мальчик.
Ребята с немым восхищением смотрели на своего друга.
Ангел вытащил бланк отчета для своего начальства и написал:
«День первый. Встретил маленького волшебника».
Потом задумался на минутку, и добавил: «А меня уверяли, что их нет».
С сайта http://happy-school.ru/
Автор неизвестен
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Возвращаюсь вчера вечером домой. На железнодорожном переезде происходит что-то странное. Несмотря на мигающий красный и характерный звуковой сигнал, останавливаются не все. А что? Поезда не видать, а футбол начинается уже через полчаса. Я же законопослушен, дорожу честно купленными правами и ни разу не Анна Каренина, чтобы бросаться под поезда. Поэтому останавливаюсь и в этот момент вижу следующую сцену. Блондинка была счастлива. Был прекрасный вечер, она ехала смотреть футбол и распространяла вокруг себя лучи радости и позитива. Из заднего окна весьма и весьма неплохой машины торчал, развеваясь, президентский штандарт откровенно нескромных размеров. Всех обладателей подобного штандарта или флага России, встретившихся на пути, блондинка одаривала лучезарной улыбкой и выстукивала клаксоном пам-пам-па-па-пам. Вдруг, ей наперерез, злобно сверкая красным глазом, бросился железнодорожный переезд. Но она прекрасный водитель! Она не мыслит себя без автомобиля, и её реакции могут позавидовать многие. Она останавливается. Да, немного дальше, чем все остальные, но какое это имеет значение? Из будки (господи, как можно жить в таком месте?) выходит хмурый дядька и, размахивая флажком, начинает что-то артикулировать в её сторону. "Господи. Во дурак-то! - подумала блондинка, - Даже триколора нормального купить не удосужился. Нашёл какую-то грязную фигню, а всё туда же - за Россию болеть..." Но настроение у неё было прекрасное, поэтому она приветливо помахала ему рукой. В ответ на это дядька не только не обрадовался, а, казалось, наоборот, ещё больше раззадорился и, вращая глазами, начал что-то кричать. "...УЙ!!! ...БНЕТ!!! ...ЗДУ!!!" - сквозь хорошую звукоизоляцию и музыку доносилось странное. "Бедненький. Глухонемой, наверное," - подумала блондинка. И улыбнулась убогому во все свои 32 жемчужины. "...УРА!!! ...И ...ЫНУ ...УЙ!!!! ...ЗДА ....Я!!!" - не унимался мужчина. Блондинка пробибикала ему футбольную кричалку. Мужчина махнул флагом последний раз и схватился за голову. И именно в этот момент по крыше машины е..нуло шлагбаумом.
Метки: улыбнуло |
Без заголовка |
Дневник |
- Как это – не было? - спросила я внезапно севшим голосом, - Совсем, что ли? Да у вас ошибка тут, в картотеке, посмотрите лучше!! - Никак нет, - пожилой Ангел улыбнулся снисходительно и поправил очки в круглой оправе, - У нас тут все записано, все учтено, опять же, все под строгим оком Сами Знаете Кого. У нас за должностное преступление знаете что? – физиономия Ангела посуровела, - Про Люцифера слыхали? То-то. Моргнуть не успел – скинули. «Оши-и-ибка». Скажете тоже… - Минуточку, - я попыталась взять себя в руки, - Посмотрите, пожалуйста, сюда.
Метки: рассказы |
Без заголовка |
|
Без заголовка |
Дневник |
Крыса Это как-то случайно вышло, что мы познакомились. "Девушка, мне показалось, что Вы это обронили…" - Я никогда раньше ее не видела, эту женщину. Она была мила. Это все, что я могу о ней сказать. И то, что она протягивала мне, я никогда не роняла. - Нет-нет, Вы ошиблись. - Врожденная вежливость. - Правда? Ах, извините, Бога ради! Кстати, Вы не подскажете мне, как найти …… Я знала. Я подсказала. Глупо было вот так знакомиться. Может с мужиком прокатило бы, но это другой случай.
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Дневник |
Никто никогда не хотел от меня детей. Не исключая двух законных и одного общегражданского мужа. Я так и видела, как им муторно делается при мысли о том, что я могу произвести на свет корабельный якорь, пушечное ядро, чугунный крест, под которым насвегда похороню их свободу, - как же они полетят дальше, легкие, неземные! Ну не то чтобы совсем никто никогда. Один-единственный раз мы с моим первым мальчиком ехали в метро и всю дорогу любовались чужим малышом. Выйдя на улицу, мальчик купил мне тюльпаны и сказал: "Это тебе за нашу будущую чебурашку". "Хер тебе, а не чебурашку," - мстительно подумала я. Мне было семнадцать лет, и у меня впереди была жизнь, полная упоительных приключений и самых замечательных мужчин, гораздо лучше, чем этот. В июле я сделала от него аборт. Под наркозом мне казалось, что я еду на больничной каталке по долгому белому коридору с кафельными стенами, освещенному тусклым желтым светом. Коридор раздваивался, и я ехала сразу в обе стороны, и каждая из равных половин меня мучилась от неполноты. Я орала на все отделение. Кто-то из персонала бил меня по лицу. Девочка-практикантка робко возражала: "Ей же больно!" Ей отвечали философски: "Трахаться было не больно." Утром женщины ползли в общую столовую, держась за поручни вроде балетных станков. Их глаза горели от голода. Бледно пахло капустой, кровью, страданием и потерей. Сестричка из абортария, в клеенчатом переднике, курила в форточку сигареты "Космос". Мы ели серую скользкую овсянку, выбирая жесткую ость, кислый хлеб с маслом, и избегали смотреть друг другу в глаза. Был год номер девяносто. Меня выскоблили на совесть. Больше я никогда не беременела. Возлагала большую надежду на задержку. Мы с Y. жили на балконе у друзей. Он смотрел на меня мутно и печально: "И что ты хочешь сказать?.. вот сейчас ты будешь ходить такая с животиком, а потом у нас будет бэби?.. вот на этом самом балконе?!" Ронял голову на руки. А это не беременность была. Это был алкоголизм. Но тогда я не знала, что от синьки такое случается. Месячных не было восемь лет. Мужчины любили меня, и за это - тоже. Они не хотели детей. Теперь у них у всех есть дети, и они счастливы. Показывают мне фотокарточки. Я их поздравляю. Я и сейчас их поздравляю - с тем, что они не знают, каково мне видеть эти фотокарточки. Не надо подсказывать, мол, сама виновата. На мне эти слова нацарапаны гвоздиком не менее миллиона раз. Вот так: САМА ВИНОВАТА. Иногда я заглядываю в свое прошлое и вижу - редко, как сегодня, - насколько оно было жестоко. Жесть, нет правда, настоящая жесть. Как мы выжили, ума не приложу. И счастье было мелким, острым и болезненным, как сухие крошки в простыне. И только с тобой. Как знать, может быть, именно с тобой.
Метки: проза |
Девушка мечты. |
Дневник |
от себя. Любимейший мной рассказ, автора не знаю, не смогла найти, к сожалению. Ну что ж, поехали.. — Эй, парень, ты потерял… Это мне? Я развернулся. Девушка держит кожаную перчатку и смотрит на меня. Проверил карманы: точно моя! - Спасибо большое! Задумался. Смотрит на меня, глаза смеются. Падает снег. Знаете, пушистый такой, медленно и редко. Декабрь и солнце. День чудесный. Пушкин, извини за плагиат. Минус пять, максимум.
Метки: рассказ |
Рожденный свыше. |
Дневник |
Родился Ванька ночью, от кривой спицы. Пятнадцатилетняя его мама, узнав о беременности, долго пыталась спровоцировать выкидыш. Таскала тяжести, парилась в ванне, но ничего не получалось: живот рос и Ванька вместе с ним. Он оказался живучим и сидел крепко, как коренной зуб – попробуй-ка, вырви сама. Денег на аборт не было, желания растить ребёнка – тоже. Мама перепробовала всё, от уколов окситоцина до тошнотворного отвара из луковой шелухи, который не удержался в желудке, зато Ванька держался вовсю – очень, рыжик, жить хотел. Отчаявшись, мама, как в старину делали, стала ковырять в себе алюминиевой вязальной спицей. Начало кровить. Маме было больно, она плакала и всё ковыряла, отчаянно толкая спицу в себя, пока не пробила плодный пузырь, тогда пятимесячный Ванька, страшненький и покрытый рыжим пушком, и появился на свет. Мама положила его умирать в кресло, на тряпку, и стала ждать. Целую ночь ждала, стараясь не смотреть, как сжимаются от холода крошечные сморщенные и синюшные паучьи лапки, с пальцами без ногтей, но Ванька упрямо дышал и тихо покрикивал-мяукал. А к утру началось кровотечение, которое никак не останавливалось. Пришлось вызвать скорую. Скорая и забрала обоих в больницу, где мама от Ваньки отказалась, зачем он ей? Сама ещё ребёнок, не ведает, что творит. Ванька на неё и не сердился. Печально, но как уж вышло. И так проживёт. Отвезли его в отделение патологии новорожденных, положили под колпак и ввели пищевой зонд. В отделении тоже ждали, что Ванька умрёт. Даже те пятимесячные, над которыми суетились мамы, по каплям давая сцеженное молоко – не всегда выживали. Но Ваньке очень хотелось жить. Он отоспался, отогрелся и пошёл на поправку. Аппетит у него был отменным. К полугоду он твёрдо держал на плечах ярко-рыжую, как у солдатика-папы, голову. Поворачивался, обрёл солидный для недоношенного вес и командирский громкий голос, которым и накричал себе пупочную грыжу. А в остальном – был здоров и счастлив, потому что по вечерам медсёстры брали его на руки и смотрели вместе с ним телевизор в холле. На руках Ванька молчал и улыбался. Теперь он собирался переехать в Дом малютки – документы уже оформлялись.
Метки: рассказ |
Без заголовка |
Метки: истории |
Без заголовка |
Одна из самых трогательных историй в его жизни произошла с ним в Париже, когда он влюбился в Татьяну Яковлеву. Между ними не могло быть ничего общего. Русская эмигрантка, точеная и утонченная, воспитанная на Пушкине и Тютчеве, не воспринимала ни слова из рубленых, жестких, рваных стихов модного советского поэта, «ледокола» из Страны Советов.
Она вообще не воспринимала ни одного его слова, — даже в реальной жизни. Яростный, неистовый, идущий напролом, живущий на последнем дыхании, он пугал ее своей безудержной страстью. Ее не трогала его собачья преданность, ее не подкупила его слава. Ее сердце осталось равнодушным. И Маяковский уехал в Москву один.
От этой мгновенно вспыхнувшей и не состоявшейся любви ему осталась тайная печаль, а нам — волшебное стихотворение «Письмо Татьяне Яковлевой» со словами:
«Я все равно тебя когда-нибудь возьму-
Одну или вдвоем с Парижем!»
Ей остались цветы. Или вернее — Цветы. Весь свой гонорар за парижские выступления Владимир Маяковский положил в банк на счет известной парижской цветочной фирмы с единственным условием, чтобы несколько раз в неделю Татьяне Яковлевой приносили букет самых красивых и необычных цветов — гортензий, пармских фиалок, черных тюльпанов, чайных роз орхидей, астр или хризантем.
Парижская фирма с солидным именем четко выполняла указания сумасбродного клиента — и с тех пор, невзирая на погоду и время года, из года в год в двери Татьяны Яковлевой стучались посыльные с букетами фантастической красоты и единственной фразой: «От Маяковского».
Его не стало в тридцатом году — это известие ошеломило ее, как удар неожиданной силы. Она уже привыкла к тому, что oн регулярно вторгается в ее жизнь, она уже привыкла знать, что он где-то есть и шлет ей цветы,
Они не виделись, но факт существования человека, который так ее любит, влиял на все происходящее с ней: так Луна в той или иной степени влияет на все живущее на Земле только потому, что постоянно вращается рядом.
Она уже не понимала как будет жить дальше — без этой безумной любви, растворенной в цветах. Но в распоряжении, ocтавленном цветочной фирме влюбленным поэтом, не было ни слова про его смерть.
И на следующий день на ее пороге возник рассыльный
с неизменным букетом и неизменными словами: «От Маяковского».
Говорят, что великая любовь сильнее смерти, но не всякому удается воплотить это утверждение в реальной жизни. Владимиру Маяковскому удалось. Цветы приносили в тридцатом, когда он умер, и в сороковом, когда о нем уже забыли.
В годы Второй Мировой, в оккупировавшем немцами Париже она выжила только потому, что продавала на бульваре эти роскошные букеты. Если каждый цветок был словом «люблю», то в течение нескольких лет слова его любви спасали ее от голодной смерти.
Потом союзные войска освободили Париж, потом, она вместе со всеми плакала от счастья, когда русские вошли в Берлин — а букеты все несли.
Посыльные взрослели на ее глазах, на смену прежним приходили новые, и эти новые уже знали, что становятся частью великой легенды — маленькой, но неотъемлемой. И уже как пароль, который дает им пропуск в вечность, говорили, yлыбаясь улыбкой заговорщков: «От Маяковского». Цветы от Маяковского стали теперь и парижской историей. Правда это или красивый вымысел, пока однажды, в конце семидесятых советский инженер Аркадий Рывлин услышал эту историю в юности, от своей матери и всегда мечтал попасть в Париж.
Татьяна Яковлева была еще жива, и охотно приняла своего соотечественника. Они долго беседовали обо всем на свете за чаем с пирожными.
В этом уютном доме цветы были повсюду — как дань легенде, и ему было неудобно расспрашивать седую царственную даму о когдатошнем романе ее молодости: он полагал это неприличным. Но в какой-то момент все-таки не выдержал, спросил, правду ли говорят, что цветы от Маяковского спасли ее во время войны? Разве это не красивая сказка? Возможно ли, чтобы столько лет подряд… — Пейте чай, — ответила Татьяна — пейте чай. Вы ведь никуда не торопитесь?
И в этот момент в двери позвонили…
Он никогда в жизни больше не видел такого роскошного букета, за которым почти не было видно посыльного, букета золотых японских хризантем, похожих на сгустки солнца. И из-за охапки этого сверкающего на солнце великолепия голос посыльного произнес: «От Маяковского».
Метки: маяковский |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: притчи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: притчи |
Без заголовка |
Дневник |
Метки: рассказы |
Без заголовка |
|
Метки: про зайцев |
Без заголовка |
Метки: притча |
Без заголовка |
|
Страницы: | [1] |