Метаморфоза

Я был простой скрипач, сиречь не хуже прочих.
И вовсе до поры о том не горевал.
Она сказала: — Нет. Желаю, чтобы лётчик!
И я, похолодев, уселся за штурвал.

Хоть не был я рождён для неба и штурвала,
Решил, пускай умру, но стану ей под стать,
И выжил, но, увы, то было лишь начало
В том перечне всего, каким я должен стать.

Я перестал ходить с друзьями на «Уэмбли»,
Поскольку всё равно его вчера снесли.
И бросил, как Колумб, все остальные земли
Взамен всего одной единственной «Земли».

Я сам того хотел, покорен и недерзок.
И музыкой в ушах звучало: «Сукин сын!
Опять ты приволок какой-то гадкий персик!
Ведь русским языком просили апельсин!»

В борьбе с самим собой, лишённый сантиментов,
Безжалостно рубил наотмашь. Сгоряча
Незнамо как подрос на двадцать сантиметров,
И бицепс накачал достойный циркача.

Я лошадь на скаку мог уничтожить взглядом,
И поджигал село, и заходил в избу,
И всё лишь для того, чтоб быть не с ней, но рядом,
Однажды и навек приняв свою судьбу.

Усильем волевым я сделался блондином,
И глаз природный цвет сменил на голубой,
Как верный паладин, в стремлении едином
Я выполнял любой приказ, каприз любой.

И всё бы я стерпел и не роптал бы, Отче.
И всё бы ничего. И всё бы нипочём…
Она сказала: «Да, ты настоящий лётчик…»
И укатила прочь с каким-то скрипачом.

А кто-то тот, другой, штурмующий высоты,
Не я, совсем не я, всё думает о ней…

Вот почему у нас порою самолёты
Не долетают до посадочных огней…

ДМИТРИЙ ЯКИМОВ