январский вечер. весна не пишет. 
сугробы лезут во двор, на крыши. 
и только желтый - здесь явно лишний, 
что пляшет в окнах чужих квартир.
бесцветный город бесцветных судеб, 
так было, есть и, наверно, будет,
ведь каждый лезет в отряды судей,
чтоб пальцем тыкать в "прогнивший" мир.

плохой политик, сосед, бухгалтер, 
зарплату вновь недодали в марте, 
рожден не там, где хотел на карте, 
в Египте снова полно акул. 
менять же что-то никто не хочет, 
ведь дырку проще заклеить скотчем, 
поныть бутылке, поплакать ночью, 
со злостью пнуть безобидный стул.

когда-то ж должен прийти спаситель, 
какой-то гений, народный мститель, 
неважно кто: НЛО, целитель, 
но будет мудр он и велик! 
а жить сейчас, устранять помехи, 
сменить работу и переехать, 
творить, влюбиться, достичь успеха 
на деле может лишь наш язык. 

держаться цели и вправду трудно, 
цвета теряются в массе будней, 
на мель садится любое судно, 
когда бросают на произвол.
но если чай начался с чаинки, 
начни с себя, измени крупинку, 
ведь куртку проще подбить овчинкой, 
чем снежный вихрь впихнуть в чехол.

(с) Deacon