... Просто белый пушистый повод ...

Так, не зима… Просто белый пушистый повод Вдруг встрепенуться: «Ну сколько же жить во сне?..» Воздух морозный, будто бы Vogue с ментолом, Жадно вдохнуть. Впрочем, да: сигарета – вред /В этом стихе можно Vogue приравнять к Диролу/. Я оставляю на листьях за следом след: Первым морозом ранний декабрь скован. Только еще не зима... На ресницах пух, Как с тополей в июне… Да жалко, что тает… Я его имя, забывшись, почти что вслух, Слева направо… Справа налево… Знаю: Всё это глупо. Потом представляю вдруг: Вот он идет в первый хрупкий свой снег с работы. Люди другие и город другой вокруг. Время другое. Общего?.. – у него там Тоже снежинки, когда он спешит домой /Через аптеку: за чем-нибудь вкусным к чаю/. Чччерт! Я ведь знаю: Не мой он. Не мой. Не мой. И оттого сильней во сто крат скучаю… Аномаль

... У нас с тобой обязательно будет Лето ...

У нас с тобой обязательно будет Лето. Настоящее лето, теплое, как рука. Знаю, что счастье - сиреневые билеты. Все силуэты уходят на берег Леты, эти снега - превращаются в облака. У нас обязательно будет большое Море. Такое большое, - только оно кругом. Будет много историй. Они в миноре, мажоре, соре, сорри, задоре, вздоре, разговоре, с волнами, чайками и песком. И Северное сияние. И рассветы. И радуга - среди загорелой тьмы. Знаешь, я просто верю. Я верю в это. Верю не как в примету, - а словно Свету. Верю, что верю. И верю, что будем Мы. Арчет

Дом из сна/ Гоша и Птицелов/видео

Читать далее...

Мы посадим с тобой цветок





Мы посадим с тобой цветок;
Найдём шторы и патефон
И повесим почтовый ящик
У своей двери.
Мы зимой пойдём на каток,
А в дожди будем вальс-бостон
Танцевать, приговаривая:
"Раз...два...три..."

Летом будем варить компот,
Целоваться; вишнёвый сок
Будет губы напаивать,
Словно волна - песок.
Будем легче дел и забот,
А однажды настанет срок -
И я сяду раскраивать
Маленький свитерок.

А потом будет вновь метель -
Мы все вместе поставим ель,
Перекрасим его колыбель
В ярко-жёлтый цвет.
Станет солнечно и светло,
На душе запоёт апрель.
И поверится снова в то,
Что нет смерти, нет.

...Без тебя - не по силам такой уют.
Без тебя - вновь - поселилась во мне тоска.
Словно звёзды смотрят насквозь
И не узнают.
Возвращайся скорее
Из далёкого-далека.


© Copyright: Ульяна Сергеева, 2018

"Главное верить..."

A. Walden - Snowy Morning

 

Падает снег уходящего в прошлое года, звёзды снежинок, шаги марширующей стрелки... Так незначительно краток момент перехода, стали недавние страхи, до странного, мелки... Канули в Лету, растаяли в тёплой ладони, что притворяться – случались года и получше... Кружится память в задумчивом вальсе-бостоне, память, с которой мы стали теперь неразлучны. Горько ли, сладко ли, перцем ли сдобрено густо - блюдо судьбы, что распробовать проще с годами... Белый покой... Звонким инеем схвачены чувства, юный январь неумело грозит холодами. Грянут морозы? А знаешь ты, сколько их было? Стужа во мне отзовётся лишь тихой печалью. Просто метель за окошком парит легкокрыло, машет зима снегопада ажурною шалью. Снова желания тонут в хрустальном бокале, в бархатных тучах Луны драгоценной камея... Верю ли я в непреложное счастье? Едва ли...  Но разучиться надеяться впредь не сумею. Нового года, удачного нового года, с новой надеждой, откроются новые двери. Так незначительно краток момент перехода, главное верить в хорошее... Главное верить...

12 01 19

 

 

 

Где оно, счастье? Где оно, где?

Где оно, счастье? Где оно, где?
Где оно, счастье? Где оно, где?

Я дарил любовь, я просил милостыню,
Я ждал, когда наступит счастье.
Я пел песни, у меня рождались дети,
Я делал все как можно лучше.
Я обижался, я притворялся —
Мы делаем, что умеем.
Я делал глупости, это так, я устраивал праздник,
Я думал, что счастлив.
Но бывают вечера, когда ты один, 1​
Никто не звонит ни по телефону, ни в дверь,
Например, воскресные вечера, в полутьме,
Когда лежишь один в ванне, как дурак,
Пытаясь утопить, но она всплывает —
Эта чертова тоска, и тогда
Я пою себе свои лучшие песни, завтра будет лучше.

Где оно, счастье? Где оно, где?
Где оно, счастье? Где оно, где?
Вот оно счастье, вот оно.
Вот оно счастье, вот оно.

Я ухаживал за девушками, выделывал номера,
Я ждал, когда наступит счастье.
Я валял дурака, это так, я ничего не делал,
Но от этого не легче.
Я поступал правильно, я ошибался —
Мы делаем, что умеем.
Я совершал безумства, я безудержно смеялся,
Я думал, что счастлив, но
Бывают такие рождественские вечера, где все вежливо улыбаются,
Чтобы оградить детей от этой жестокой жизни,
Но пустые стулья напоминают о том, что жизнь у нас отнимает,
И тогда я пою себе свои лучшие песни, раньше было лучше.

Где оно, счастье? Где оно, где?
Где оно, счастье? Где оно, где?
Вот оно счастье, вот оно.
Вот оно счастье, вот оно.

Счастье — это свеча,
Не смейся слишком громко, а то задуешь ее.
Мы желаем счастья, да, мы желаем его,
Все хотят его обрести,
Но оно беззвучно, его не слышно.
Счастье дурачит нас,
Ведь его замечаешь, только когда его уже нет.

Где оно, счастье? Где оно, где?
Где оно, счастье? Где оно, где?
Вот оно счастье, вот оно.
Вот оно счастье, вот оно.

Жизнь - это вкус...

А жизнь - это вкус... Всего...ко всему...без условий и ожиданий... Ты не пережидаешь дожди и снегопады... Не сетуешь на долгую зиму и короткое лето... Не озлобляешься после потерь... Вкус - это право испытывать именно те чувства, что пришли прямо сейчас, а не искусственно выжимать из себя неактуальный позитив, как единственную реакцию на что бы то ни было... У живого человека много реакций... И он признаёт их... Вкус - это восприимчивость даже к маленькой радости, и невосприимчивость даже к большой подлости в свой адрес... Ты слышишь пение одной птички, и благодарен за любое тепло, но глух к хору сплетников, и одноклеточно мыслящих... Вкус - это удовольствие... Непроходящее удовольствие от того, что ты любишь...Любишь именно ты, а не кто-то навязал тебе...Это твоя еда...твоя одежда...твои книги...твоя музыка...твоё пространство...твои места силы... А главное - люди... Твои люди - это ты сам, оставивший и нашедший себя в каждом, к кому протянулась душа... Без объяснений...без спектрального анализа...без запросов... Вам просто хорошо друг с другом, и от мысли, что вы есть друг у друга... Вкус не стареет...он становится зрелым, и обретает новые оттенки...Распознать их - это понять, что ничего не заканчивается, лишь обретает новые формы и проявления... © Лиля Град

Из всех иллюзий я люблю одну...

Из всех иллюзий я люблю одну: иллюзию подвижного пространства. Когда ты возвращаешься из странствий, но не домой, а дальше - в глубину. Когда идешь из вечной темноты туда, где счет берет свое начало. Для нас такая точка - у причала. Прошло сто лет. Построили мосты. Залив вечерен, вечер полон птиц, паром дрожит и дышит черным дымом. Как ты тогда была необходима - частица «не» в моем «не отпусти». Большой проспект, троллейбусы в депо, июнь - и юным, нам не выдать словом святых часов, чей механизм изломан и время искажает до сих пор. Сиди со мной, смотри издалека на сталь воды, на выцветшие камни. И никуда меня не отпускай: мне так сложно будет повод отыскать. Мне будет больно - годы, за чертой, в чужой стране, за всеми рубежами. Как жаль, что мы с тобой не возражали, друг друга заполняя пустотой. Сиди со мной, фантом моих побед, моей свободы легкое дыханье. Ошибки исправляются стихами, стихи опять достанутся тебе. Залив вечерен, тонкая черта разделит небо нам - на до и после. Здесь кажется, что ничего не поздно, но слишком поздно оказалось там. Мы повзрослели так, что этот порт нам впору. Что ж, плыви, «Анастасия». Мы ни о чем тогда не попросили. Поэтому ты нас не подождёшь. © Copyright: Кот Басё Светлана Лаврентьева, 2018

Обострённое желание тепла…


Ноябрь....
С каждым новым днём
Всё ближе зимняя граница.
Всё реже покидаешь дом,
Всё слаще хмурым утром спится



Очарованье грустных глаз. Лучей прохлада,
Мечты утерянной любимый аромат,
Любовью сотканная чудо-серенада,
Тоски душевной неуёмный листопад...

Всё это – осень! И её контрастов краски!!!
Её фантазии с напрасной суетой...
Минут летящих удивительные маски,
Переплетающие магию с мольбой...

...Слезой блестит янтарь листвы её пожухлой,
Огнём пылает дух томительных разлук...
Вздыхает холодом зимы костёр потухший
Эмоций, чувств, метаний и сердечных мук...

То, проливая одиночества аккорды,
Грустинка старческая в думах проскользнёт...
А то раскрыты крылья сердца для полёта –
На небеса, в обитель фееричных звёзд...

...Бросает осень вспоминания горстями,
В сердцах устраивая ностальгичный бунт...
И обливается недужными слезами,
И создаёт основу для душевных смут...

Но чаще всё-таки подумать приглашает,
И все мгновенья, проведённые в тоске,
Надеждой новой и мечтами наполняет,
И радость жизни намечает в дневнике...

...О, да... Угнаться за осенним настроеньем
Порою просто невозможно... Но всегда
Неотразимости хмельное ощущенье
Вдруг появляется в душе, как божий дар!!!



Ноябрь — это обнажённость.
Убраны уставшие яркие краски.
Время графики. Время моно. Время соло.
Обострённое желание тепла…

Сегодня хочется молчать..

 

Сегодня хочется молчать.. Смотреть в окно.. на торопливый город.. И ни о чем не думать.. не гадать.. не знать.. И не искать для счастья повод..  ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ

 

Степной Ветер (читает автор)






Тут на земле, есть места вечности.
«В эти стихи вложены две души...»

Выдержи жизнь, чтоб говорить о Любви.
Выдержи смерть, чтоб говорить о Боге.
Вычерти всепрощение на Пороге.
Вымоли вседозволенность у любви.
Вытерпи этот холод...на иконах зима.
Ночь глубока - глубока...в ней бескрайние степи.
Выспись в объятиях будущей вечной весны...
В той колыбельной, что упадет на веки.

Там, где начнется твоя душа, там и я начнусь...
Там, где луна расцвела для нас мотыльками,
Долгая - долгая степь твоих глаз и грусть...
Жажда и капля росы дрожат на плахе.
Это иная скорость молчания в нас...
Это иная скорость дыхания сердца...
Перевожу тишину, где качалась трава...
Тысячи жизней бабочек и огня...
В Книгу цветов, где зарождалось скерцо.

Хочешь, станцуем жарким на красном песке?
Все в этом мире молчит эпиграфом к слову...
Я расскажу бесконечности твой алфавит,
Где-то запнусь...и умру...чтоб рассказывать снова.
Ветер степной, слезы твои - полынь...
Женская суть, спетая Мастером Света...
Имя, что высек огненный Ювелир
На полноцветьи аорты бескрайнего ветра.

Ты полыхаешь на пальцах шелком степным -
Смертельным шелком,
В том роковом пространстве,
Где заклинанием гибко сплетен алфавит,
В тайнопись откровений танцующих в красном.
Близкая к крови...знаю тебя, моя кровь!
Близкая к краю...в шепоте воздух признаний.
Словно порезал руки о поле Господь,
Чтобы создать для нас эти алые маки.

Руки твои руками... в мои небеса...
Взгляд обжигает души единоверцев.
Утро мое, на краю твоих снов небеса.
Сон мой и есть твое обнаженное сердце.
Я прочитаю в губы тебе стихи...
Ты мне споешь их так, как поет их ветер...
Плакальщики взлетят в небеса тишины,
Жаворонки затихнут в белых песнях соцветий.

Где-то поверх исчезающей тонкости мы живем...
Ночи и дни - заклинания оберега...
Тайнопись времени... многоточье разбега...
Где каждую жизнь я вспоминаю кто ты.

Шепотом...
Шепотом я прошу, если можно...
Дайте нам выспаться в этом последнем раю
В книге цветов не оскверненного солнца...
Где ветер степной звезды поет ковылю.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2016

▬ есть лишь ...

Нет вопросов и нет ответов, нет свободы и нет оков. Есть лишь парус, но слабый ветер. Есть лишь память, и та ни о ком. Нет разлуки и встреч не будет, нет печальных и радостных дней. Есть лишь сон, но рассвета не жду я. Есть тепло, только мне не теплей. Нет в округе ни тьмы ни света, ни молчанья ни громких слов. Есть лишь ты, но тебя здесь нету. Есть лишь я, только я - "никто"... Эль Твит.

***белые бабочки

Касайся сердцем сердца...



Касайся сердцем сердца...
Жизнь - лишь миг...
Ты не успеешь вымолвить ни Слова!
Ты будешь пробовать сказать себя другому,
Но только зеркало подобья разобьешь.
Ты будешь жить...Ты будешь помнить боль...
И радости, и смех и ожиданья...
Бог нас назвал...
Все поименно мы - Любовь...
Такая хрупкая, как небеса признанья...
Которые нас любят в зной и дождь...
Которым мы пришли пропеть молчанье....


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118060500536

*** Нежность твоя... я

 

 

*** хочется нежности

Хочется нежности Как мороженого Того из детства Прежнего Как тёплого одеяла, Чтобы закутаться И не считать минуты По понедельникам Длинные словно каждая – сутки Каждое утро, прожитое отдельно Добавляет каплю И солнце восходит сгустком Нереального И абсолютного Понимания, что в руках пусто И ткёт букле свое ветер Петелька к петельке Полнолуние Нежности хочется До остолбенения До безумия © Copyright: Александра Инина

Тебе, забытому, я все же нашепчу...

Тебе, забытому, я все же нашепчу, Как тайну из глубин своих открою, А люди не умеют по чуть-чуть... А люди с головой ныряют в море... А люди ищут в прошлом теплоты, Чтоб не замерзнуть до конца душою, Надежды, обещанья и мечты, И одеяло кажется большое. И хочется дотронуться рукой, Щекой к щеке так ласково прижаться, С другими имитируем любовь, Боясь наедине с собой остаться. Конечно бывшим вроде не звонят! Какая чушь! Звонят и очень долго! Ведь бывшие наверняка хранят, Тепло любви, разбитой на осколки. Мы перед ними, словно в неглиже, Душою раздеваемся в порыве, Вчерашние любимые уже- Нам остаются сквозь года родными... Ксения Газиева

*** Вытравить память...

 

 

*** Не больно

 

 

*** Доброе утро

 

*  *  *

 

*** Closer

 

 

*** О чем ты молчишь

 

 

После снега вчерашнего...





После снега вчерашнего
Снова в чувствах.. гроза..
Ты целуй и не спрашивай..
Я, конечно же, за..

Пусть весна пока в бежевом..
"Нет" в ответ.. В уме - "да"..
Я, конечно же, нежная..
Там.. За кромкою льда..

Там.. За фразами ложными..
Я не сильная! Нет..
Да, конечно же, сложная..
После стольких-то лет

Одиночеств мечтательных..
Как ребёнок в углу..
Но ты будь проницательней..
И меня
поцелуй..

© Copyright: АннА Тукина, 2017

Серия сообщений "АннА Тукина":

Часть 1 - ВСЁ БУДЕТ ХОРОШО!
Часть 2 - Я большой,но я сегодня плакал...
...
Часть 19 - А ангелы заваривали чай...
Часть 20 - Спасибо, Господи...
Часть 21 - После снега вчерашнего...

ЭНДШПИЛЬ


*******

*** Cтранное

 

 

Она такая.. Для кого-то странная..

А для кого-то.. и того странней.. 

В ее груди есть маленькая Нарния..

И вечная весна в ее стране..

 

А у весны погода переменчива..

То солнце с золотистою каймой,

То ливень.. Что тут странного для женщины?!

И женщины-то, знаете, любой..

 

А про нее.. твердит молва, что странная..

Глаза горят.. Холодная рука..

А у нее за белыми туманами

Есть рана.. Незажившая пока..

 

А про нее.. твердит молва, что гордая..

Везучая по жизни и в любви..

А у нее дыра в груди..Четвертая..

Как маленькая Нарния.. На вид..

 

А в ней весна.. Молчанье.. Трели птичьи..

Такой вот свой замысловатый кров..

И странность эту.. чуть преувеличили

Стекляшки 

ее розовых 

очков..

 

 

© Copyright: Анна Тукина, 2015

Свидетельство о публикации №115092200537

 

 

... Как тебе живётся, счастье моё?...

Как тебе живётся, счастье моё?.. Там, на другом конце Вселенной, за тысячью миров, разделяющих нас, за всплесками мириадов светил, за призрачной полосой майского дождя… Или – всего лишь на расстоянии телефонного звонка, всего лишь на одном стуке сердца, на одном мгновении мысли о тебе… Близко и далеко… Я всё время не могу понять: куда же ты деваешься днём?.. Ночью так легко ощутить тебя рядом…Ну вот, опять запах твоей кожи рождает что-то тёплое в моей груди, и это тепло, растекаясь из сердца, расправляет мои крылья, и я взлетаю вместе с тобой в мокрое небо, туда, выше туч, в космос, туда, где всегда светит солнце, и где всегда есть я и ты, всегда рядом… И где не надо спрашивать: «Как тебе живётся, счастье моё?..» (...) вот и вызрели ультрамаринами, отзвенели ручьями снега, захлебнулись на вдохе и вымерли, не успев расцвести, слова. и трамвай с близорукими окнами в акварельности зябкой плывёт. в эти белые ночи бессонные кто закажет ковёр-самолёт? и приходишь ты утром, нездешняя, на чужом языке говоришь, а над нами смеётся кромешная, провода укачавшая, тишь. а над нами безмолвье полынное и созвездья на вкус солоны, будто тысячу лет кто-то выменял на счастливый билет до луны. будто ветер слова наши выбросил, но не смог отмолить от грозы и оставил лишь право на искренность в двух шагах от рожденья весны. Стеклянный Дым

... до тебя, до твоих теней ...


Я гоню от себя усталость...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Ветер, без позволения ворвавшийся через окно - перелистывает страницы недочитанной книги.
О любви. Не моей...
Ты, наверное, спишь сейчас и на твоих ресницах, лунный свет промелькнул осторожно, походкою фей...
Я гоню от.. себя тревогу...
Знаю, до тебя, до твоих теней - я найду дорогу...
Дождь декабрьский, с девичьей памятью, не припомнит - когда он плакал в последний раз над вокзальными расписаниями поездов.
И под стуки колёс…Просился в обрывки странных снов. О любви. Не моей...
Я гоню от себя печаль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - мне осталось выждать лишь холодно-хрустальные столбики, что под властью царей: Январь и Февраль... И Март... И Апрель...
Снег - валюта зимы, не оплатит мои долги перед прошлым...
Кофейная гуща на треснутом блюдечке - расскажет о зарождении любви. Не моей...
Спящие крыши высотных домов, не запомнят вопросительные изгибы ночных облаков.
Про мою любовь - не посмеет вымолвить даже слово никто их тех - кто хоть что-то знал и будет знать...
Не потому что я запретил... А потому, что я слишком долго и тихо любил…
Заслоняя спиной прощения - тусклый свет обид...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Я ничего не рассказывал тебе о перечёркнутом "вчера". Тебе всё показалось...
У нас есть лишь сегодняшний день и завтрашний... А третья, смятая карта дня ушедшего - остаётся ненужной.
Как в твоей любимой карточной игре «баккара»
Знаю, до тебя до твоих теней дотянуться осталось лишь малость...
Только вот найти бы от страхов наканифоленных простой пароль...
Знаю, до тебя, до твоих теней - дотянуться осталось лишь малость...
Потому мы так долго шли к любви... Что подражать никому не пытались.
Нам смеялись в лицо, а мы...
Им в лицо улыбались...
Иероглифами выводя на сердце надежду - найти тебя...
Если нужно - то выдумать!
Лишь бы успеть...
Знаешь... Как - то жаль мне будет умереть, не дотронувшись…
До тебя, до твоих теней...
И не услышишь заветное: Ты была и будешь... Моей...
Ты - не сильная... Беспомощна... Когда голос твой - не произносит имя моё...
Моё имя - даже не имя... А заклинание…Твоё... Против духов злых. Не веришь?
Обернись по сторонам. Сколько ты встретишь нежных взглядов?
Сколько раз услышишь отчаянных "люблю"?
Сколько? Разве что половинку намёка, прикрытого бейсболкой, да и то...
Зачем я об этом? Я устал молчать о том... В общем....
Я уже не умею жить иначе...
Ты запомни нижеозначенное...
Я люблю тебя...
А следом тысячи стёртых кем-то поскриптумов…
(...)

Ты приезжай

Эта женщина пахнет нишевой парфюмерией, вкусным телом и даже лилией в волосах.
Дело дрянь: и хоть 7 раз ты её отмеривай, 1 раз отрезать точно не сможешь сам.

Эта женщина - без профессии, но с призванием, да с таким, что люди крестятся ей вослед.
У неё, у суки - столько очарования, что вообще неважно, сколько ей стукнет лет.

Ты готов на всё, и ты требуешь право голоса, ты то ластишься, а то всячески входишь в раж,
А она стоит, вся до пяток закрыта в волосы, и еще смеется - вылитый твой типаж.

Эта женщина водит за нос, кругами, сферами, пьёт портвейн на завтрак, выглядит налегке,
Ты воюешь с ней дурацкими полумерами, на коротком, стильном, кожаном поводке.

Эта женщина любит ленты и носит синее, её правда всегда работает на неё,
И тот факт, что ты, возможно, сильнее сильного, совершенно ничего тебе не дает.

Учишь мантры, даже пьешь по ночам таблетки, ты опять задумал бешеный креатив.


А она приходит, сбрасывает балетки и ползет на кухню выпить компот из слив.
Смотрит в зеркало, устало ему подмигивает, больше часа смывает слезами грим
И плавно так переходит из высшей лиги в уверенное очевидное «вне игры».
Ты снова звонишь, она же не отвечает: а истина очевидна, как новый год –
Ей старая книжка и кружка большая чая милее чем все мужчины её невзгод.
...
Финал предсказуем, как ты уже предсказуем: она собирается завтракать или пить.
И мысль о тебе, подуманная всуе, нисколько не омрачает привычный быт.
Эта женщина – представительница кошачьих, легка, одинока, мнительна как они,
Любить её так же спорно, как бить лежачих, поэтому, знаешь –
лучше ей не звони.





© Лала Тарапакина

В белом снегу-стынет пламя калины ...

---

---

---

---

Кончиками пальцев


Кончиками пальцев, нежно-нежно
Прикасаться к коже лба и век,
Осознав внезапно и безбрежно,
Как мне дорог этот человек.

Искорки любви из глаз лучатся,
Все перецелую, до одной.
Так хочу губами их касаться,
Что мурашки чувствую спиной.

Мои пальцы, чуткие до дрожи,
Я к щекам пылающим прижму,
Всей душой, всем телом, всею кожей
Я тебя, родная, обниму.

Столько ласки, нежности и света
Дарят мне волшебные твои глаза,
Целый мир сейчас во взгляде этом:
Зной, рассвет, весенняя гроза.

Кончиками пальцев нежно- нежно
Твоих черт, я нежненько, коснусь.
И светло и как-то безнадежно
Я тебе мой ангел улыбнусь.

© Copyright: Евгений Мишенков 2, 2010
Свидетельство о публикации №210112500053

читай

зима.
декабрь играет блюз,
и чехарда погодных сводок
перекрестила минус в плюс.
а коль с ума сошла погода,
налей в бокалы по края
живое, солнечное…
знаешь,
я не скажу тебе: моя.
к чему нам нежность показная?
я не скажу тебе…

читай
по облакам, по листопадам
сухие ливни прошлых тайн.
читай,
но праздновать не надо.
восторг июльского тепла,
цветенье мартовских проталин,
всё, что судьба недодала,
мы этой ночью наверстали.





© Ник Туманов

любовь

ни берега, ни дна, ни статуса, ни формы,
но каждый человек, входя в неё по грудь,
и плотью и душой голодную накормит.
а надо, так и жизнь вручит когда-нибудь.
с одним она щедра, с другим совсем иначе:
поманит и велит наматывать круги.
и я в неё ходил, надеясь стать богаче.
и плакал, и горел, и выжигал других.
я пробуждал в себе Нерона и Сократа,
кричало всё во мне: и тело, и строка!

но, говорят, она бывает благодатна
прозрачна и светла, как воды родника…





© Ник Туманов

Я сижу под столом и любуюсь тобой...

Я сижу под столом и любуюсь тобой, забывая отчаянно, чей я. Мимо ноги идут, но в одной из минут этот мир спрячет вечность зачем-то. Скатерть - наша зима: кружева, бахрома, белый иней на дереве темном. Мы себе на уме - укрываясь в зиме, в эту взрослую смерть не растем мы. Чудеса, голоса, я хотел бы сказать, что ресницы твои - золотые. Но пока не пора, нам игра - не игра, не распахивай сердце - остынет. Время взрослым не врет, вечер сумерки вьет, но фонарик - надежное средство. Слышишь, мама зовет? Мама вечно живет, пока мы не выходим из детства.
Я пишу - за столом, разбивая стекло, выпуская нас из заточенья.
Ночь случилась вчера и от снега светла, ни кола, ни двора, но
Святой Николай
нам оставил
немного
печенья.


© Кот Басё Светлана Лаврентьева

звуки Шопена, безлюдная улица...

•••
звуки Шопена.
безлюдная улица.
небо - гранитный клочок.
юный Ноябрь от ветра сутулится, нежно сжимая смычок.

тёмные волосы.
джемпер без ворота.
тоненький шрам у виска.
в центр промокшего серого города снежные входят войска.

рыжие блики британского паба стали немного тусклей, и кто-то пальцами чертит “так надо” на запотевшем стекле. юный Ноябрь кладёт в чемоданы листья, следы от простуд, чьи-то потерянные талисманы и невозвратность минут.

и на вокзале -  билет без квитанции.
город в плену Декабря.
он на заброшенной маленькой станции выйдет из календаря...




© Анна Алексеевна Сеничева

письмо бывшей женщине

мы были прекрасны
и, встречая друг друга, дрожали от страсти
но при этом хотели знать, кто из нас янь, а кто из нас инь
и была ли у нас совместная прошлая жизнь
однажды мы даже пытались забросить свои якоря
и купить себе маленький домик у моря
и там написать интересную книгу – не пошлую
то ли о будущем нашем, то ли о прошлом
мы любили акты, но верили только фактам
и никогда не ходили вместе курить в антрактах
но, может быть, зря
мы чуть-чуть не дожили до наших трехлетних контрактов
не заверенных в загсе маршем Феликса Мендельсона

мы убили друг друга без единственного патрона
под музыку клавиш

*
эта девочка, знаешь...
мне такой не встречалось раньше
она слишком особой породы и редкого сорта
как сольная партия верхнего меццо-сопрано
она абсолютно лишила меня покоя
и заполнила всю мою жизнь без остатка
а ещё у неё очень тонкие нежные руки
и они – эти руки – играют на мне такое
что я ради неё
буду вечно скитаться голодной бродячей сукой
где-то в окрестностях дальнего аэропорта
и в любую погоду
прикладывать уши к земле – не идет ли её самолёт на посадку
чтобы сразу же кинуться к трапу лизать ее ноги
я по ней очень сильно скучаю – впрочем, ты понимаешь

эта девочка, знаешь...
недавно купила мне милого грустного зайца
такого худого... и, похоже, совсем бездомного
из-под свитера – явно с чужого плеча –
выпирают ключицы
я люблю целовать её ранним утром – ещё очень сонную
и если однажды она
вдруг уйдет от меня сгоряча
бросив на столик в прихожей ключи
я знаю точно – время меня не вылечит
будет незачем жить, и уже ничего не исправишь

эта девочка, знаешь...
за таких дерутся на шпагах и стреляются на рассвете
таким пишут письма – по два ежедневно в почтовом ящике
и, молясь, ждут ответа – ну, что тут добавишь…
эта девочка, знаешь...
она – моё настоящее.




© Пьяный Ливень

Между «Я люблю тебя» и любовью

Между фразой «Я люблю тебя»
и любовью
тысяча световых лет
пути
на автобусе
по космическому бездорожью.
Билетерша взыскивает,
строга.
Не проедешь зайцем.
Но мы научились
штамповать подделки:
изменять в редакторе
на билетах
дату, время, серийный номер.
Провозить контрабанду.
Лгать о причинах поездки,
конечной цели.
Удивляться
внезапно обрушившейся печали.
Читать в интернете «Сарказм»
и «Циник».
Смеяться над шутками
о невозможных мужьях и жёнах.
Постоянно хотеть спать.
Так сильно,
что, кроме подушки и одеяла,
уже ничего не нужно.
Да,
от «Я люблю тебя»
до любви
тысяча световых лет
автобусом.
Но мы срезаем,
как водится,
через поле.

© Ardent Rain

***без тебя ... есть ли все?

А.. кроме тебя.. У меня есть всё.. Как ты думаешь.. Это много?.. мало?... Не хватать.. говорят для счастья чего-то должно... Значит.. я счастливая самая? Не ломаю голову вопросами лишними Убеждена.. до нельзя... Все изменения.. к лучшему в жизни.. Все вовремя.. враги /друзья... Значит ты.. мое слабое-сильное место.. Моя не-взлетная полоса... Только сердцу.. в груди тесно.. И слезно-слоно в глазах... Только кофе без вкуса и запаха.. И улыбка - как работа мимических мышц.. Без души... Без тебя.. есть ли все?... Мой несбывшийся.. ска-жи. ....?... © Copyright: Оксана Зет

"Да" и "нет"...

Короче слов, чем "да" и "нет", Не сыщешь, хоть пройди весь свет. Но если молвить нужно "да" Или отрезать "нет, Нам не хватает иногда Всей жизни на ответ. Геворг Эмин

Признаний робких каламбур

Признаний робких каламбур








Я буду танцевать стихи,
Под ритмы солнечного цвета,
В шелка небес душа одета,
И тайна между слов строки.

Признаний робких каламбур,
Разбудит томное желанье,
И скажет: «Да» - моё молчание,
В ответ услышу: «mon amour!».Читать далее...