 |
Кажется, что их никак совместить нельзя,
Кажется, мы так по-разному их поём,
Тема твоя: Боже мой, как он любил меня!
Тема моя: Чёрт, ну как я любил её!
Видишь ли, нежная? это струится джаз,
Древние темы - им сотни и сотни лет.
Но никто не сыграет этот вот парафраз,
Как мы сможем с тобой - и в этом его секрет.
Переплетаются взгляды, тональность уходит вниз,
Где-то под лёгкими в тело уходит звук.
Where do you go? - выдыхает у стойки мисс,
What do you want from me? - втОрит ей скрипка вдруг.
Слышишь, печальная? это взлетает джаз,
Старые темы - им несколько тысяч лет.
Саксофонист закрывает глаза - экстаз.
Кроме него никого в этом мире нет.
Переплетаются темы, как пальцы холодных рук,
Переплетаются жизни в изменчивом ритме фраз.
Это рождается новый волшебный звук,
Это рождается новый и вечный джаз.
© Copyright: Григорий Невер Грин, 2010
|
