Все-таки хорошо, что есть этот сайт. Прошло время, улеглись жизненные невзгоды, утихла боль, и захотелось переключиться на тему вязания. Этого по теме тут достаточно, спасибо тем, кто этим занимается, буду осваивать. Из нового на сайте, это наглая реклама, которая ОЧЕНЬ мешает абсолютно во всех отношениях.

Мы так легко следуем

Мы так легко во все верим

Мы все время хотим чего-то

И мы должны что-то делать.

Иногда мы проигрываем

А бывает, теряем сами себя.

Все, что мы имеем, от рассвета нашей жизни, до её заката.

И не хочется быть образованными и мудрыми

Мы так устали все просчитывать

Иногда мы проигрываем

А бывает, теряем самих себя.

Все, что мы имеем, от рассвета нашей жизни, до её заката.

Дни

Золотые дни обязательно придут

Но что же Что мы скажем тем, кто уже ушел от нас?

Твоя любовь - вот что мы ищем

А большего нам и не нужно.

Путь

Серебрянный путь мерцает в сиянии луны

Но как?

Ты сможешь следовать за своим другом только лишь до восхода солнца.

Мы родились в то время, когда ... умерло

Но сейчас мы протрезвели

И что же мы видим?

Наши слезы, бегущие красным.

Твоя любовь - вот что мы ищем А большего нам и не нужно

Наши слезы, бегущие красным

Твоя любовь - вот все, что мы ищем

Ведь большего нам и не нужно.         

Сможешь ли ты следовать за своим другом столь долго, сколь это делает ночь?

А что писать? Что маме ампутировали вторую ногу? Что это страшно, тяжело во всех отношениях? Что в нашей стране инвалиды - это изгои общества? Что изгои не только они, но и я почувствовала на себе это в полной мере как ухаживающий за инвалидом? Зачем это: Вы не писали в свой дневник....... Что за принудиловка?

Школа доктора Нехамы

Письмо маме.

Здравствуй мама!

Вот и сравнялись мы с тобой в статусе. Ты мама взрослой дочери, и я мама взрослых детей. Теперь я могу смотреть на жизнь твоими глазами, оценивать ее твоим опытом.

Мои дети живут своей жизнью. Один преданный, горячо любящий сын, звонит мне каждый день, активно участвует в моей жизни, интересуется всем, что со мной происходит. Делится со мной всеми своими секретами, сокровенными мечтами, мудростью молодой души. Второй — волк одиночка. У него своя жизнь, в которую он пускает меня дозировано, понемногу. Но по его виду, по глазам блестящим, по плечам расправленным , я вижу, что все у него хорошо. По ребячьему всплеску радости в глазах, когда я обнимаю его девушку, я вижу, что ему важно мое мнение. Он обращается к моему совету редко, но как внимательно он выслушивает его, как благодарит и ценит… Во многом, по-другому нарисовала бы картину их жизни я, если бы задалась целью рисовать ее. Я рада, что не я пишу этот сценарий. Пусть проживут свою жизнь, а с ними вместе и я. Не трижды свою — а три разных.

Ты говорила мне «вот доживешь, твои дети будут относится к тебе так же, как ты ко мне». В чем-то ты оказалась права. Как и я — тебя, они любят меня. Как и я, ловят одобряющий взгляд. Разница только в той уверенности, с которой они заглядывают в мои глаза, зная, что найдут там… если не одобрение, то, как минимум, понимание.

Мам, я уже трехлетней девочкой ждала твоего одобрения. Ты знала, что я талантливый ребенок, и гордилась этим, но всегда ждала от меня чего-то большего. Я писала стихи, а ты считала это ерундой. Оценки в школе были важнее моего душевного состояния. Ты выбирала мне друзей, выбирала мне профессию. Теперь я знаю, что ты делала это так, потому, что любила меня, и хотела для меня самого лучшего. Теперь я понимаю, что жизнь моя сложилась именно так, как нужно, что пройдя этот путь, я стала такой, как стала, и какой нравлюсь себе и моим детям. Только не тебе… Ты и сегодня недовольна мной. Ты недовольна, что я не стала ученым… А я, что не стала писателем. Ты осуждаешь, меня за выбор религии, а я себя, за то, что не сделала этот выбор раньше.

Привычка осуждать себя, не прощать себе, откуда она? Не твоим ли недовольством я продолжаю корить себя все эти годы?

Сегодня я понимаю, что ты, любя меня пыталась не дать мне совершить твоих ошибок. Не понимала, как важно мне совершить свои. Сегодня я знаю, что ты любя меня пыталась направить меня по верному пути. Но какой он верный путь МОЕЙ жизни?

Сегодня я понимаю. Прости меня за то, что не понимала этого раньше.

И я прощаю тебя. За неприятие и осуждение. За критику и недооценку. Прощаю, потому, что знаю, любовь проявляется по-разному. И так тоже проявляется любовь.

Я принимаю твою любовь, мама. Такую, какая у тебя есть. В таком виде, в каком ты умеешь ее выражать.

Я люблю тебя мама. Люблю тебя, и до сих пор жива во мне та маленькая девочка, которая заглядывает в глаза маме, в поиске одобрения.

Еще и сегодня мне важно услышать от тебя: «Молодец, дочка, я горжусь тобой!«

Я живу не той жизнью, которую ты выбрала для меня. Попробуй радоваться со мной вместе тому, что она именно такая — неповторимая, индивидуальная, полная сложных задач и интересных решений, страстной любви и непростых выборов. Не ожидай от меня ничего, мама, просто радуйся тому, что я стала мной, и прими мою любовь. Такой, какая у меня есть. В таком виде, в каком я умею ее проявлять.

© Нехама Мильсон

 Источник: «RecLife”

КЛАДБИЩЕ РАЗБИТЫХ КОРАБЛЕЙ. Сказка

Житейское море похоже на все моря на свете. Одни денечки в нем солнечные и теплые, другие – с нахмурившимися тучами и промозглым ветром. Бывают в нем и штиль, и волнение, и бури, и разрушительные ураганы… Встречаются подводные течения, рифы, мели, водовороты. Ждут корабли тихие гавани, шумные порты и чудесные острова. В общем, море как море. И иногда в нем происходят кораблекрушения. Обломки кораблей течением сносит в одно место, которое на карте Житейского моря так и обозначено: «Кладбище Разбитых Кораблей»…

Они выбрались из воды почти одновременно – две женщины. Одна совсем молодая, другая постарше. Заползли повыше, цепляясь за обломки мачт и куски железа, которые в изобилии присутствуют на Кладбище Разбитых Кораблей, и упали без сил, безнадежно наблюдая, как волны прибивают к берегу новые обломки. Обломки их кораблей.

- Все. Конец, — мрачно проговорила одна, глядя на мокрую тряпку, которую полоскали волны. Совсем недавно она была ее флагом.

- Вот ведь черт! Опять вляпалась, — ругнулась другая.

- Эй, подруги! С прибытием, что ли? – окликнул их кто-то.

Они обернулись – с горы спрессованного хлама на них насмешливо глядела женщина, похожая на призрак. Бесцветная, почти бесплотная, ветер трепал ее тусклые волосы и блеклое платье.

- Да ладно, не сомневайтесь, я и есть фактически призрак. Призрак Несбывшихся Надежд. В прошлой жизни так и звали – Надежда, — проинформировала она. – Сейчас тут кем-то вроде кладбищенского смотрителя. Новичков в курс ввожу.

- Кладбищенского? Мы что, погибли? – хрипло спросила старшая.

- Да нет пока, — хохотнула Надежда. – Но можете. Это как себя поведете.

- А как надо? – спросила молодая.

- А я откуда знаю? – удивилась Надежда. – Тут каждый сам за себя решает. Если сумели раздолбать свой корабль, так и что дальше делать – вам решать.

- А где мы? – вновь спросила старшая.

- На Кладбище Разбитых Кораблей. Сюда прибивает тех, чьим посудинкам все, хана. Жить здесь можно, хотя и недолго. Воды, еды мало. Слезы пьем, горем заедаем. Развлечений вообще никаких. И жизни никакой. Только обломки надежд и обрывки воспоминаний. Хотите – стройте себе лодку, и в путь. Глядишь, повезет – доплывете до материка или острова. Или по дороге большой корабль подберет. Не хотите – тут обустраивайтесь, стройматериала завались. И так жить можно.

- А кто тут за главного? – жалобно спросила молодая. – Ну, если к кому обратиться потребуется.

- Нет тут главных, — вздохнула Надежда. – Тут одни неудачники. Каждый сам за себя, каждый сам себе главный. Если что спросить – так кликните меня, я объясню. Ну, отдыхайте пока. До новых встреч!

Она исчезла, словно испарилась – как и не было.

- Ну, давай знакомиться, — предложила старшая. – Меня Вера зовут. А тебя?

ОЙ, ПИПЕЦ..... ПРИШЕЛ Я ВООБЩЕ НА РОДЫ СВОЕЙ ЖЕНЫ... Поднимаемся на 2 этаж роддома… родильное отделение… святая святых … здесь еще не ступала нога простого смертного мужчины!!! Нам определяют отдельную палату… Располагаемся… слышу как в соседних палатах бедненькие роженицы стонут… кричат… плачут … скребут стену… и до меня доходит КУДА Я ПОПАЛ И ЧТО СЕЙЧАС БУДЕТ!!! В борьбе разума и страха побеждает любовь к жене. Схватки у нас слабенькие, нас начинают «прокалывать»…не буду описывать весь процесс прохождения схваток… но… МНЕ ЕЩЕ НИКОГДА НЕ БЫЛО ТАК ТЯЖЕЛО!!! Поставили капельницу… что — то не так с иголкой… выхожу в коридор… и всем своим басом на весь этаж … «СЕСТРАААааааа»…все роженицы сначала притихли… потом сразу у двух начались стремительные роды (мне даже благодарность высказали). С 5 утра, до 1 часу дня… ни покурить, ни в туалет, все время с женой… Массирую ей крестец… Она сообщает врачам, что ей надо СРОЧНО РОДИТЬ… потому что в 6 вечера нам привезут холодильник… К часу дня я вымотан как после разгрузки эшелона грязных памперсов. Когда мы переходили из палаты на родильный стол (или стул)… я хотел исчезнуть… провалится… потерять сознание… Но мое сознание покидать меня не хотело! ПОТУГИ!!! О БОЖЕ НЕУЖЕЛИ ТАКОЕ МОЖЕТ БЫТЬ ??? ТУЖУСЬ ВМЕСТЕ СО СВОЕЙ ЖЕНОЙ… НА ЩЕКАХ У МЕНЯ ЛОПАЮТСЯ АРТЕРИИ… ГЛАЗА КРАСНЫЕ …(еще чуть-чуть, и я «родил бы» вместе с ней в прямом смысле… вот только плод моих родов был бы неожиданностью для всех присутствующих при родах) =))))))))))… НЕЧЕЛОВЕЧЕСКИЙ КРИК ПОСЛЕДНЕЙ ПОТУГИ… ТИШИНА (прошло несколько мгновений, но мне кажется что идут часы, я чувствую как шевелятся и седеют волосы на голове)… и наше маленькое чудо своим самым прекрасным и чистным криком сообщило всему человечеству, что он появился на свет… он готов жить… и наплевать ему на всех вокруг. кроме папки и мамки. Мне сообщают, что у нас сын… я стою и реву не скрывая слез… все кто был в «родилке» с уважением смотрят на меня… и поздравляют… а я стою… размазываю сопли и реву… Дорогие женщины… СПАСИБО ВАМ…!!! 

с интернета

Вне времени. Школа Доктора Нехамы

И так каждый день.

из заметки Михаила Постнова

Ну очень позитивно!

ЧТО НАША ЖИЗНЬ?

Пронзительная правда об "Отечественной" !

Очень трогательная история прочитайте!!! Ранее утро...8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало светать. Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни каких роз, только весенние цветы...праздник же весенний. Я подошел к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошел, да цветы действительно красивы. - А кто продавец, спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой ледяной ветер. — А ты сынок подожди, она отошла не на долго, сейчас вернется, сказала тетка, торговавшая по соседству соленными огурцами. Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена. Напротив меня стоял старик. Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло. Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки, начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок, был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нем просто отвалилась. Из- под плаща, была видна старая почти ветхая рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Лицо, его лицо было обычным лицом старого человека, вот только во взгляде, было что непреклонное и гордое, не смотря ни на что. Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть не бритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты. Деда трусило от холода, его руки были синего цвета.... его очень трусило, но она стоял на ветру и ждал. Какой-то не хороший комок подкатил к моему горлу. Я начал замерзать, а продавщицы все не было. Я продолжал рассматривать деда. По многим мелочам я догадался, что дед не алкаш, он просто старый измученный бедностью и старостью человек. И еще я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности. К корзине подошла продавщица. Дед робким шагом двинулся к ней. Я то же подошел к ней. Дед подошел к продавщице, я остался чуть позади него. — Хозяюшка.... милая, а сколько стоит одна веточка Мимозы,- дрожащими от холода губами спросил дед. — Так, а ну вали от сюдава алкаш, попрошайничать надумал, давай вали, а то.... прорычала продавщица на деда. — Хозяюшка, я не алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку.... сколько она стоит? — тихо спросил дед. Я стоял позади него и чуть с боку. Я увидел, как у деда в глазах стояли слезы... — Одна, да буду с тобой возиться, алкашня, давай вали от сюдава, — рыкнула продавщица. — Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня, -так же тихо сказал дед. — Ладно, для тебя, алкаш, 5 рублей ветка,- с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На ее лице проступила ехидная улыбка. Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало, три бумажки по рублю. — Хозяюшка, у меня есть три рубля, может найдешь для меня веточку на три рубля,- как-то очень тихо спросил дед. Я видел его глаза. До сих пор, я ни когда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины. Деда трусило от холода как лист бумаги на ветру. — На три тебе найти, алкаш, га га га, щас я тебе найду, — уже прогорлопанила продавщица. Она нагнулась к корзине, долго в ней ковырялась... — На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари га га га га, — дико захохотала эта дура. В синей от холода руке деда я увидел ветку Мимозы, она была сломана по середине. Дед пытался второй рукой придать этой ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась по полам и цветы смотрели в землю... На руку деда упала слеза...Дед стоял и держал в руке поломанный цветок и плакал. — Слышишь ты, что же ты, делаешь? – начал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком. Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и даже уменьшилась в росте. Она просто смотрела на меня как мышь на удава и молчала. — Дед, а ну подожди, — сказал я, взяв деда за руку. — Ты курица, тупая сколько стоит твое ведро, отвечай быстро и внятно, что бы я не напрягал слух,- еле слышно, но очень понятно прошипел я. — Э.... а...ну...я не знаю,- промямлила продавщица — Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро!? — Наверное 50 гривен, — сказал продавщица. Все это время, дед не понимающе смотрел то на меня, то на продавщицу. Я кинул под ноги продавщице купюру, вытащил цветы и протянул их деду. — На отец, бери, и иди поздравляй свою жену, — сказал я Слезы, одна за одной, покатились по морщинистым щекам деда. Он мотал головой и плакал, просто молча плакал... У меня у самого слезы стояли в глазах. Дед мотал головой в знак отказа, и второй рукой прикрывал свою поломанную ветку. — Хорошо, отец, пошли вместе, сказал я и взял деда под руку. Я нес цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча. По дороге я потянул деда в гастроном. Я купил торт, и бутылку красного вина. И тут я вспомнил, что я не купил себе цветы. — Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роль эти 50 гривен, а тебе с поломанной веткой идти к жене не гоже, сегодня же восьмое марта, бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй. У деда хлынули слезы.... они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы. Больше я на это смотреть не мог, у меня у самого слезы стояли в глазах. Я буквально силой впихнул деду в руки цветы, торт и вино, развернулся, и вытирая глаза сделал шаг к выходу. — Мы...мы...45 лет вместе... она заболела.... я не мог, ее оставить сегодня без подарка, — тихо сказал дед, спасибо тебе... Я бежал, даже не понимая куда бегу. Слезы сами текли из моих глаз...

С "Одноклассников", dimka 路怕还是看

"Про мужиков.Тема не моя,скопировал в интернете.

Почему не плачут мужики? Почему, когда хоронят друга, Не ревут дурниной от тоски, Рухнув просто наземь среди луга? Почему, когда ушла жена, Не орут шальными голосами? Просто курят молча у окна, Впившись в двери мертвыми глазами. И когда война, и смерть, и кровь, Главные на том и этом свете, Толпы молчаливых мужиков, В тишине проходят по планете. И - ни всхлипа, ни одной слезы. Только руки, сжавшись, побелели. Почему не плачут мужики? Не ревут, а пьют, на самом деле?! Только иногда, когда сосед, В одиночестве за стенкой вдруг завоет, Я вскочу, откинув теплый плед, И окно на улицу открою. Буду слушать, сев на табурет, Как он бьется и ломает руки, Как скрипит расшатанный паркет, Как кричит, что бляди все и суки. Я, наверное, налью тогда стакан. По края наполню водкой горькой. За тебя, невидимый братан, Я стакан закину этот, с горкой. Не пойду я утешать по доброте, Есть, поверьте, веская причина... В одиночестве, в кромешной темноте, Плачут настоящие мужчины...."

Владимир Сабанин  http://pogovorim.mirtesen.ru/