Мы весной поднимаемся в полный рост,

Головами касаясь горячих звёзд. 

И сражаемся снова с кромешной тьмой,

Чтобы птицы вернулись сквозь нас домой.

Чтобы солнце вставало в заветный час,

Чтоб вращалась, потомки, земля для вас.

Чтобы траву обдували ветров винты,

Чтоб из наших шинелей росли цветы.

  Мы теперь - земляника на тех холмах,

Мы - косые дожди и ручьи во рвах.

Наших писем обрывки, как те скворцы.

Мы - медовые травы в следах пыльцы.

 
Нас, в болотах небес не один миллион.

И в кармане у каждого медальон.

Это зерна весны.

Это горя край.

Сорок пятый

настырный пасхальный май.

Вася, Паша,

Сережа, Егор, Рашид…

Средне-русский равнины пейзаж расшит

Нами в землю упавшими на бегу...

В небеса мы завернуты,

как в фольгу.

  Только вот что: не плачьте теперь о нас!

Это мы поминаем вас в горький час!

Это вам разбираться, где мир, где меч!

Это вам теперь память о нас беречь!

 Нам стоят обелиски, огни горят,

Пусть же каменных гладят ветра солдат.

Но важнее, ребята, на этот раз,

Чтобы не было стыдно и нам за вас.


Вам труднее, потомки, в засаде дней.

Наша битва с врагами была честней.

Мы закрасили кровью колосья ржи,

А на вас проливаются реки лжи.

Мы умели в атаке и песни петь,

Вас как рыбу теперь заманили в сеть.

И у нас на троих был один кисет,

Вам же «умники» в спины смеются вслед.

Нам в советской шинели являлся Бог,

Наши братские кладбища - как упрек.

Вас почти что отрезали от корней!

Вам труднее, наши правнуки, вам трудней!

Мы носили за пазухой красный флаг,

Был у нас Талалихин,

Чуйков,

Ковпак!

И таких миллион еще сыновей!

Вам труднее, прекрасные, вам трудней!

 
Произносим молитву мы нараспев:

«Пусть приедет последний из нас во Ржев,

Чтоб вспорхнули с полей журавли, трубя,

Чтоб, столетний, увидел он сам себя!

Молодым, неженатым, глядящем вверх,

В сорок третьем оставшимся здесь навек,

Чем-то красным закрашенный как снегирь,

Написавшем невесте письмо в Сибирь.

 
Не кричите про Родину и любовь.

Сорок пятый когда-нибудь будет вновь.

С головы своей снимет планета шлем.

Вот и все.

Дальше сами.

Влад  Маленко

Мы победили в сорок пятом,
В тяжелой длительной войне,
Затихли звуки автоматов,
В крик – нет фашизму-сатане.

И просыпаясь утром хмурым,
Все ж планы строим в новый день,
Жизнь вдаль бежит своим аллюром,
Средь городов и деревень.

Но были Курск, бой в Сталинграде,
Руин остались острова,
Москва на воинском параде,
Боев жестоких жернова.

А над рейхстагом знамя плещет,
Дано победам счет вести,
Очередями в мир не хлещет,
Войны убийства не в честИ.

Мы помним дней тех передряги,
Тяжелый выдался момент,
На переправах стрельб зигзаги,
И штурм боев, волны фрагмент.

Пробито пулей дно у фляги,
И кровь стекает с ран груди,
Ладонь сжимает древко, стяги,
Пульсирующих трасс следы.

Погибших много там осталось,
Не ведом список до конца,
Ведь дни войны совсем не шалость,
Хлебнули горя до донца.

Четыре года, дни, минуты,
Секунды высчитаны все,
Фашиствующей злобной смуты,
Поставлен крест в ее досье.

Сегодня празднуем Победу,
Историй линия легла,
Идем войны боев по следу,
Вбив в строки росчерком пера.

Сафонова Людмила
 

Когда в последний путь

Ты отправляешь друга,

Есть в дружбе, не забудь,

Посмертная услуга.

Оружье вместе с ним

Пусть в землю не ложится,

Оно ещё с другим

Успеет подружиться.

Но флягу, что с ним дни

И ночи коротала,

Над ухом ты встряхни,

Чтоб влага не пропала.

И коль ударит в дно

Зелёный хмель солдатский,

На два глотка вино

Ты раздели по-братски.

Один глоток отпей,

В земле, чтоб мёртвым спалось,

И дольше, чтоб по ней

Живым ходить осталось.

Оставь глоток второй,

И, прах, предав покою,

С ним флягу ты зарой,

Была, чтоб под рукою.

Чтоб в День Победы смог,

Как равный, вместе с нами,

Он выпить свой глоток

Холодными губами.

Он выпить свой глоток

Холодными губами.

Александр  Галич