Внезапный груз из чьей-то подлой мести,

Из зависти, из лести, клеветы.

Ты счастлив – и «друзей» с тобой штук двести,

А в горе – вы вдвоём… Оно и ты.

 

 

Я помню, как катаясь на качелях,

Потом вставала резко, шла вперёд.

И успевала часто еле-еле,

Иначе что качало – то собьёт…

 

 

«Не прогибаться…» пели нам когда-то,

Но тот, кто пел – прогнулся и застыл…

Высоцкий прав, что «Всё не так, ребята».

А надо как? Никто и не спросил.

 

 

Рождаемся с большим и добрым сердцем.

Оно с годами меньше и черствей.

Крылатые качели, что из детства,

Раскачивают в жизни всё сильней…

 

 

И вот ты вверх летишь, но точно знаешь,

Что скоро будет больно на земле.

А в детстве радость взлёта ощущаешь,

Ведь опыта падений нет в тебе…

 

 

Вот так теряешь вкус полётов ярких.

За них потом платить тройной ценой.

Тошнит от высоты и как-то жарко.

Пропишет врач таблетки и покой…

 

 

А жизнь – она прекрасна в самом деле,

Когда взлетаешь к солнцу и к луне…

Но после вновь крылатые качели

Ломают крылья, двинув по спине…

 

  Ирина   Самарина-Лабиринт, 2019