Время сбиваться с ритма, искать маршрут - я ведь ищу тебя даже среди руин.
Даже в местах, где часы неизменно врут, там, где я точно бываю всегда один.

Время писать про Осень - мы все больны каждой слезинкой тоскливых своих небес.
Нужно признать, что теперь здесь уже не "мы" - можно мечтать о "с", а пытаться "без".

Август приносит предчувствие новых бед, новых депрессий, типично-осенних драм.
Я бы не смог написать это не тебе, вновь умываясь дождями оконных рам.

Я же как путник, застрявший среди руин, ты - что маяк, навсегда потерявший свет.
Я привыкаю к простому "всегда один", словно клеймо, на душе создающем след.

Я возвращаюсь к местам, где бессменно врут наши часы, и одна только Осень ждёт.
Жаль, что на памяти только один маршрут - он не ведёт же к тебе, но пока сойдёт.

Может, когда-то, укрывшийся сентябрём, я здесь найду под листвою твои следы.
Только вот мы, к сожалению, как "мы" - умрём.

...Осень приходит. Но это совсем не ты.

Сиэль Декабрь

Хочешь гляди, а не хочешь, так не гляди:
Я уродилась с огромной дырой в груди.
И чтоб ночами от ужаса не кричать,
Все родные решили не замечать.

Доктор, порассмотрев на стене ковры,
Через меня, сообщил мне, что нет дыры.
Мама навешала елочной мишуры.
Папа велел мне стыдиться своей хандры.

Я лила в нее кофе, несла цветы,
Чтобы как-то спасаться от пустоты.
Я вставляла туда мужчин, подруг,
Книги, идеи, работу и все вокруг.

Складывала конфеты и шоколад
Тоннами. А потом листовой салат.
Мужа, ребенка, машину, свои мечты,
Яркие безделушки, смартфон, кресты.

Позже болезни. С надеждой смотря вокруг,
Преданным взглядом, искала, ну где тот друг,
Принц, целитель, гуру или святой,
Кто мне поможет справиться с пустотой.

Сразу была готова впустить любя
Первого встречного, но не саму себя.
Будто собака голодная в конуре,
Будто бы нищенка у проходных дверей.

Стыдно подумать, что делала, где спала
С кем ночевала, что ела, о чем врала.
Как наутро, сделав приличный вид,
Всем говорила, что вовсе и не болит...

В новеньких платьях, дыхание затая,
Тайно мечтала, что я, наконец, - не я.
Красила волосы в неисправимый цвет,
Рьяно старалась нарушить любой запрет.

Годы идут, и я снова ответ ищу.
Радуюсь разному, и о больном грущу.
Рая не будет. Но кажется, будто свет
Светит мне в душу. И в ней говорит поэт.

Ну а когда недостаточно света дня,
Луч пробивается будто бы из меня.
Через мою дыру, словно в лупу дней,
Люди рядом видят себя ясней.

Сами приходят и часто благодарят.
Вечно в нее мне что-нибудь говорят.
Дети целуют краюшки пустоты,
И доверяют мне тайно свои мечты.

Кто-то (вот это истинно удивил!)
Даже признался моей пустоте в любви.
Как-то художник пришел и, разинув рот,
Мне говорил, что не видел таких пустот.

Кто-то заметил, что тихая пустота
Всех принимает о объятия. И тогда
В ней происходит чудо. И если встать,
Не шевелясь, начинает нас исцелять.

Я бы хотела сказать вам, что все ништяк,
И что дыра затянется просто так.
Но вы простите, я точно не буду врать,
Я не знаю, как мне её залатать.

Мудрые говорят, к сорока годам,
Там, на месте дыры, остается шрам.
Если погода к нам, смертным, благоволит,
То он почти не ноет и не болит.
Может быть по прошествии многих дней
Я успокоюсь и стану чуть-чуть мудрей.
Даже однажды пойму, что дыра и грусть
Точно размером с Бога. И улыбнусь.

Точно размером с душу. И, не спеша,
Я осознаю, что это и есть душа.

17.06.15

Аглая Датешидзе

Надеюсь никто не осудит меня, грустного как-бы-романтика , что страстные ноты порой появляются в партитуре этого не самого в общем-то веселого блога. . Спишите на весну -а я вам тайны своей не открою - ""private property", , и не серчайте на меня )) Всегда с Вами - Макс.РУ ******************************** старая чистая страсть, как смерть, это - очень личное дело... я так люблю на тебя смотреть, глазами съедая отличное тело, когда ты идёшь навстречу и я внутри обмираю при мысли лишь только, что можно извлечь тебя из белья а тааам... разорвать уж на мелкие дольки! и ты очень любишь со мною играть, делая вид, что вовсе не подо- зреваешь, как пухнет моя тетрадь от таких вот, мимо «твоих проходов»... шлейф твой опять донесёт стихи, с нотами секса и зноя в букете- меня убивают твои духи: это расстрел! (отвернитесь, дети...) я растекаюсь от феромонов, сознанье мутИтся- чёрт бы обмяк! будешь отловлен, смутьян гормонов! пеняй на себя... /подпись: «Данка- маньяк.»/ © Copyright: Дания, 2006 Я даже не стану фото ставить .. Включайте воображалку, дорогие читатели .

выбирала нежность и выбрала. дом на съем, разноцветные миски, стол
деревянный, пледик... утро льется в окно и льется, а мы встаем, но
кажется, никуда не едем. какая к черту работа, какой там план, когда ты
ставишь чайник, прикусываешь бутерброд, и солнце линует полосно пустой
диван и хочется только снова дрожать рот в рот, передавая  пустое сердце
из губ в губу, лаская ладони бедром, и ладонью спину, и говорить, я не
отдам тебя им, я украду, сожгу, но не покину тебя, я больше тебя не
покину... и находится тысяча, миллион непочатых дел: домыть наконец
посуду, яблоко догрызть, накрасить глаза, и мы не выходим из дома, не
выходим десятый день, и прервываемся только, чтобы опять сказать: люблю
тебя, слышишь? очень тебя люблю, и поудобнее перевернуться  на спину,  и
головой пристариваясь к груди, бормотать "нет, не сплю, не сплю" из
последних сил пытаясь не казаться заспанным, но все-таки отрубаться
средь бела дня, когда вроде бы решили прерваться на длинный фильм, и
отрубаясь упорно шептать "любишь, любишь меня?" , и прислушиваться, и
засыпать - черт с ним,

© Copyright: Марта Яковлева, 2010

 

© Copyright: Пьяный Ливень

.
Когда дела наперекосяк, я в них добавляю мед, - ведь с ним, мне
кажется, все-превсе гораздо лучше идет! Медовый рогалик вдвойне вкусней,
чай - мед и липовый цвет; медовые песенки по весне согреют, как мягкий
плед. И мед, добавленный в злую грусть, растопит ее, как лед. Поверьте, я
знаю, когда берусь, зачем добавляю мед.
Но есть в жизни избранные
места, что редко, а все ж гнетут: возлюбленный мой - серебро и сталь,
какая уж сладость тут! Прозрачность снегов и текучесть рек, прохлада
туманов, соль, и песня метельная в январе, и звездное колесо. Медовые
песни не для него, рогалики он не ест. Зато он умеет ступать легко и
слушать людей и лес. И там, где я щедро свой мед налью, он будет лить
серебро, и крепко сжимает ладонь мою. Я глажу его крыло.
Ну ладно,
решаем мы с ним вдвоем, а я не люблю вино - так что ж нам теперь, стоять
на своем, другого и не дано? Возлюбленный знает так много слов,
смеется: ах, компромисс! А я ему говорю: любовь, - и он добавляет:
жизнь.
И вот мы сидим на диване с ним, и рядом пятнистый кот, и в
тонком бокале искрятся дни, расплавленные легко. В окошко наше глядит
луна, медовая, как горшок. История не завершена, но все идет хорошо.

Однажды, теплым весенним утром, Господь проснулся излишне рано.
Он встал, встряхнулся, повел боками, нектара выпил Он из-под крана,
Потом умылся (да-да, нектаром) и в форточку посмотрел немножко.
Затем вздохнул и пошел работать: сегодня нужно придумать кошку.
Вчера был заяц. Отличный заяц! Вот этим зайцем Он был доволен:
Такие уши, такая попа, и нос - улыбчивый поневоле.
А в прошлый раз был, конечно, ежик. Куда ж без ежиков в мире этом.
Но кошка - это в разы сложнее. Не просто зверь, а мечта поэта.
Она должна быть пушистой, мягкой, с когтями - когти ей пригодятся,
Она должна работать урчалкой и на полу вверх собой валяться.
Куда там свиньям и дикобразам, куда лисицам и капибарам!
У кошки должен быть дух победы и девять жизней - почти задаром.
Бог долго клеил хвосты и лапы, ругался, дергал, свистел и правил,
Приклеил гребень, потом отклеил, приклеил уши и так оставил,
Усы повтыкивал, селезенку, ну там сердечко, конечно, печень,
Полоску в шкурку, потом урчальник - чтоб кот хозяина обеспечил
Отличным муром. Потом глазищи, язык шершавый, и нос получше,
И уж последней, безумно нежно и аккуратно он вклеил душу.
Она была бесконечной. Да ведь все души, в общем-то, бесконечны.
Местами - твердой, местами - мягкой, и самую чуточку - человечной,
Чтоб у человека, когда он смотрит в глаза кошачьи - паденье, тайна! -
Осталось чувство: он с кошкой вместе, и вместе, в общем-то, неслучайно.
Спустился вечер. Луна смотрела в окно тигриным искристым взглядом.
В зеленой чашке чаинки спали, остывший чайник приткнулся рядом.

Бог спал, укрывшись цветастым пледом. В окне дрых аист, под стулом - заяц.
Под боком Бога лежала кошка и мирно мурлыкала, не моргая.

Автор - Наталия Полянская

 

А ещё… я люблю тебя. Маленький город в Большом.
Первый снег. Был вчера. А сегодня - сосульки-комочки
Звонко падают… на лобовое. Плащом
Обойдусь до зимы. А ещё… я люблю тебя… очень.

А ещё… я люблю тебя. Ниткой серебряной шит
Твой Проспект, твой Бульвар, твой Большой-ожидающий-разный
Город-гавань. Я все наколдую. Свежи
Щёки новых дорог. Гладко выбриты, словно на праздник.

А ещё… возмутительно!… хочется выть на луну.
На мостах... меж полос... потрясая шаманским нарядом.
Слышишь бубен. Он - маленький гром. На кону
Ни Большое, ни Малое - новый волшебный порядок.

А ещё… я люблю тебя. Что-то еще? А ещё…
Я люблю тебя, правда, звучит как приятные вести.
Первый снег. Ожидание. Маленький город в Большом.
Всё большое в тебе. Вместе с маленьким. С маленьким вместе.

Сола Монова

С утра опять стоять в углу, перебирая жизнь в картинках, одной
ногой на дне ботинка, другой-на каменном полу. Холодном, как вчерашний
день, как ты, когда звонишь ночами и сообщаешь так печально, что не
придешь, что много дел.

КАРТИНКА ПЕРВАЯ. Я жду. Внутри психует дикий ящер, и мир такой
ненастоящий -должно быть, скептики в роду.И после длительной войны
любовь поникнет с белым флагом, пойдет желать другому блага, а мы уже не
влюблены..

ВТОРАЯ: Я пишу письмо, и слезы в ручке вместо пасты, и сердце бьется
слишком часто, и голос скрученный зимой.Пишу, что вроде все прошло, живу
как прежде, все нормально. И снимок твой ношу в кармане, где так
забавно хмуришь лоб..

КАРТИНКА ТРЕТЬЯ. Я учусь.Хожу на пары (черт бы с ними!) и жду, что
сердце бунт поднимет, что возмутится...хоть чуть-чуть! Что будет плакать
втихаря, встряхнет измученное тело и крикнет то, что так хотелось,
забив на все, что говорят..

А на ЧЕТВЕРТОЙ шесть часов, и ящер чешет на латыни, и кофе с тихим
вздохом стынет, вбирая боль нерусских слов. И если уж пришел, изволь
сидеть неслышно и не трогать. Я помню все, а это много и ты давно уже не
*свой*. Давно забыт, да и вообще..Зачем ты снова шлешь букеты? А может,
я сдружилась с кем-то? И что, что нет мужских вещей!

КАРТИНКА ПЯТАЯ. Ушел. Трюмо опять звенит ключами.Вздохнуть, пойти
поставить чайник - не больно, значит, хорошо. Темно.Мигают фонари.Все,
как хотела. Пахнет снегом. И в три утра заняться бегом, забыв про все
под дикий ритм. И я не жалуюсь, отметь! Зачем страдать, когда терпимо,
когда бежишь, а мысли мимо и под тобой земная твердь.

ШЕСТАЯ. Кажется, покой. Прийти домой, забраться в свитер и пореветь..А
вы смотрите! Я слез не прячу под рукой. Я не грущу, таков итог, и в
ожиданьи главный принцип - искать во всех прекрасных принцев, иначе
горестно потом, иначе все сгорит внутри: и боль, и мир непрочный
ветхий..Как на костре сгорают ветки, как жизнь в агонии горит..

КАРТИНКА СЕМЬ. Совсем легко.Хорош курить - бросаю пачку. И ящер мой
впадает в спячку на пару лет или веков.И больше некому шипеть, беситься,
пламя изрыгая. Пускай поспит усталый гаер, ненужный публике теперь.

Кристина Эбауэр

 

Снова минул мой какой-то две тыщи мохнатый год. Чтоб не расстраиваться -назад не оглядываться.Не буду, Не хочу,ну нафиг. Загадывать желания ,среди которых нету доминанты ,искать в стихире новые таланты, искать в их строчках отблески себя . Не буду . Забьюсь в диван, гоняя сериалы,гоня подальше мысли что пропало,что не вернешь - а было близко , И вот была котенок ,а не киска . Была моя , и я -её любимый. Но взята и в окно летела симка . Вступаю в новый год как прежде -гол и нищ, безликий и немой, двуногий и прямоходящий ,что то людям говорящий ,со всеми нервами, костьми и кровью.
Один. Нет , не один -с любовью. К кому ? а это и не важно - Так вышло что я не столь отважный ,чтоб верить людям - так вот,запросто ,с двух фраз.
Да ,недоверчивый,я аналитик- я читаю строки .И вижу фальшь (но тут спасибо паранойе) -она как прежде спит со мною,единственная дама что болтает без умолку ,меня при этом кардинально сбивая с толку.

На Новый год я выключу мобильник и лягу спать, особо больше не надеясь ,загадывать не буду,шампанского,семьи как не было -не будет. А будет грустно -выпью водки ,погрызу феназепама, ведь как то надо дальше ,тупо и упрямо ,да по накатанной не мной дорожке ,да с трубочкой в ноздре, без кошки ,так любимой мной и Ольгой. Удачи мне в Козле ( кому ты врешь,Максим? )

 

© Copyright: Игорь Нефёдов, 2003

 

Анна живет на девятом, ей нравится крепкий кофе и маленькие котята, ее место пусто и совершенно не свято. Она - одиночество с рыжими волосами и крепким рукопожатием, ненакрашенною улыбкою, с красным платьем, с цветами на подоконнике съемной квартиры, с кучей привязок к вещному миру, но дело обстоит так, что она есть воплощенная пустота.

От глухой тоски просыпается по утрам, у нее против сердца два ожога, да третий шрам, как от кривого зазубренного ножа. Она научилась жить так, чтоб он не мешал, научилась жить, по чуть-чуть дыша.

Анна умеет складывать верно слова, это немного из колдовства, если честно, она раньше даже умела летать, но теперь - говорю же, одна пустота.

Так она живет в непрерывистой тишине, так она лежит на глубоком дне, ровно два года она лежит. Но потом над нею свирель шуршит, это некий сказочник думает - дай позабавлюсь. И над нею сказку свою ворожит.

Так постепенно расступается тишина, Анна поднимается со дна, ритмы складываются - забавно и долго.

Анна встречает волка.

Серая шкура, измазанная в крови, Анна думает - пожалуйста, останови, это же какой-то театр абсурда, дешевая пьеса, ну подумай, откуда тут волк - тут же нет никакого леса, тут девятый этаж, тут кодовый, блин, замок, давай я закрою глаза, и его тут не будет, ок?
Волк не пропадает, лежит, тяжело дышит. Девятый, сука, этаж, странно, что не выше.
И она не знает, что сказка уже идет, что свирель умолкла, но сюжет-то вот, что из этого танца выхода нет. Анна его выхаживает, готовит ему обед, лучше не спрашивайте о подробностях, и даже ее коты, обнюхавшись, переходят с волком на ты.

Однажды Анна садится смотреть фильм, вставляет в дисковод CD-rom, думает: е*аный в рот, "стокгольмский синдром". Волк говорит человеческим голосом - не ругайся, фи. И ложится на кровать позади нее - типа, тоже смотреть фильм.

Нет, говорю, подробности не важны, счастье, зараза, вообще у всех одинаково, да, у них теперь есть одни на двоих сны и закаты солнца сиреневатого, ну и бабочек в животе, словно при гастрите. Ну и что?
Отвернитесь, пожалуйста, не смотрите.

Впрочем, есть другое: однажды волк уйдет восвояси, ей придется идти за ним - в темноте, без связи, тридевять земель, семь железных сапог, девять сотен дорог. То дожди, то палящие отчаянные лучи, выбирала законы сказки - так получи.

Но - потом, а сейчас она счастлива, говорю, это будет еще долго по календарю, и вообще - сырою землею, водой текучей, и дождем, и ветром, и тучей заклинаю, и будет слово мое тяжелей свинца, пусть свирель моя не отступится - до конца, пусть она пройдет той дорогой, что он прошел,
и вообще,
пускай же будет все хорошо.

© Лемерт /Анна Долгарева/ Алонсо Кехано

Днем мне даже не нужно следить за собой, за мыслями, их направлением  , чувствами .. да ни за чем не нужно . Я научил \привык не думать, а если и думать , то быстренько гнать своя олень подальше от тебя . От любого что является во мне тобой (а  любое связанное с тобой -находит мгновенный мегатонный отклик) , о чем мы  даже не говорим - даже глазами -  мне не нужно, а у тебя тоже самое - но к другому..
  ..Но вот я один . И ночь , и мне никак..Порой даже воображаемая пылинка, невидимая тебе -сдуваемая с твоей ноги моим дыханием - пробуждает все  . Все или часть - да без разницы-  мегатонны чувств к тебе являются фактически константой. И уходит сон, и я сажусь сюда, и я пишу этот текст вам , потому как лучше плакать и писать, чем ворочаться и мысленно говорить себе ...? тебе ? кому то - кто заправляет этим  странным чувством - любовь. .. "Амантес Аментес" - так кажется говорили латиняне " . О , да , порой влюбленные безумны . Но ты не только моя любовь - ты и мой крест ,ты и Беда, и буквально погибель ..
 А я .. кто я .. ? Я ближайший и самый наверное близкий тебе....ДРУГ .. и границы этого слова  мне нарушать нельзя . Ни за что .. Беда .. Спасибо что выслушали , любезные.. Сладких вам всегда и любви на долгие года .
Всегда с вами ,простите что пропадал - затянуло.. Но я же такой - я вытяну себя за косичку , клянусь своей  треуголкой..

Всегда ваш , как там - - -www.Makc.RU
  Приписка ..

А все же послушайте как Марьяна читает . !!!



Моего друга бросила женщина в самом расцвете тщеславия.

Бросила по телефону. Из командировки.
Мой друг охренел немного, как Югославия
Слегка удивилась началу натовской бомбардировки.
Моего друга бросила женщина. Он превратился в гундосого
Хлипкого человека без места прописки, гимна, герба и флага.
Он пахнет равнинами Сербии, выжженной территорией Косово.
Он трещит, как своды реакторного саркофага.

Моего друга, по сути - ребёнка на третьем десятке зим,
Любимая женщина просто выставила за скобки.
Он дрожит у меня на кухне, как тысячи Хиросим
Дрожат при упоминании красной кнопки.

Мой друг лишь вздыхает и выдаёт из себя одни междометия,
В его речи раздробленной нет подлежащих, сказуемых и основы.
В нём болит не смолкая. Как олимпиада "август-Осетия".

В нём скорбят все выжившие зазря, без родни и крова.
Моего друга бросила женщина, впав в обычный азарт.
Мне не судить её, мне его выводить из чулана.
В нём скулят и трепещут обугленные основания письменных парт.
В нём дрожат и падают вдребезги школьные стёкла Беслана.


Марьяна  Высоцкая

https://vk.com/search?c[q]=%CC%E0%F0%FC%FF%ED%E0%2...tion]=audio&c[performer]=1

.Для Айчи - с уважением

И кто-то тебя костерит, ругает, полощет имя, как простыню.
А ты, надменно ведя бровями, ни в грош не ставишь всю их грызню.
Смешливо смотришь на лица-маски: опять, скрываясь, кого-то пнёт?
Тебе их жалко - у них есть жало, вот только осы не носят мёд.

С тобою – утро, корицы привкус, горчащий кофе и тёплый взгляд
Ты засмотрелась опять на небо, в котором рифмы, смеясь, шалят.
Добавишь в кофе щепотку соли, добавишь в будни глоток шабли…
Пусть мир – как книга, где на страницах – излом сюжетов картин Дали -

Ты в Зазеркалье, и хрупок воздух, но кто-то держит твою ладонь.
И кто-то рядом, и всё надёжно: свеча не гаснет, горит огонь.
Взрывает время мосты и стены - и чью-то глупость развеет в прах.
Ты замираешь в Его ладонях, и бьётся сердце в Его руках.

© Copyright: Василенко Ирина,

.                                                                                           

© Copyright: Алекс Микеров, 2014

.

Они лежали рядом ,так близко, что их тела соприкасались ...
Девушка водила рукой по его груди ,животу и ниже , как бы знакомясь ..

Это и было знакомство .Всей ладошкой она исследовала его грудь ,водила пальчиками по животу , отчего по мужчине пробегал внутренний ,сладкий ток по  телу ,обхватила несколько раз раз его напряженное место в паху , огладила бёдра и снова постепенно вернулась к груди .Ей было мало -казалось ,что она  готова продолжать "знакомство" бесконечно. Она  прижалась лицом к его ключице,вдыхая, впитывая его запахи.
 Мужчина почти не дышал - он просто не мог, уже просто  не мог ..   Полуобернувшись лицами друг ,они боялись встречаться глазами .

Закрыв глаза ,все так и не понимая -сон это или явь . И ещё -он не двигался, не шевелился , боясь спугнуть эту ласковую ладонь ,которая словно возвращала его к жизни . Мыслей не было -была сладостная нега . И..он с трудом сдерживал себя от встречных движений , от желания нежно и сильно  обнять , прижать к себе любимейшее, такое желанное тело , изучить его поцелуями ,покрыть   ласками своих пальцев ,подчинить себе всю её ,овладеть ею ,и чтобы эта ночь не кончалась ..
Никогда

не кончалась .

.

Моего друга бросила женщина в самом расцвете тщеславия.
Бросила по телефону. Из командировки.
Мой друг охренел немного, как Югославия
Слегка удивилась началу натовской бомбардировки.
Моего друга бросила женщина. Он превратился в гундосого
Хлипкого человека без места прописки, гимна, герба и флага.
Он пахнет равнинами Сербии, выжженной территорией Косово.
Он трещит, как своды реакторного саркофага.
Моего друга, по сути - ребёнка на третьем десятке зим,
Любимая женщина просто выставила за скобки.
Он дрожит у меня на кухне, как тысячи Хиросим
Дрожат при упоминании красной кнопки.
Мой друг лишь вздыхает и выдаёт из себя одни междометия,
В его речи раздробленной нет подлежащих, сказуемых и основы.
В нём болит не смолкая. Как олимпиада-август-Осетия.
В нём скорбят все выжившие зазря, без родни и крова.
Моего друга бросила женщина, впав в обычный азарт.
Мне не судить её, мне его выводить из чулана.
В нём скулят и трепещут обугленные основания письменных парт.
В нём дрожат и падают вдребезги школьные стёкла Беслана.

Марьяна  Высоцкая

.

                         *  Траст но он  ( trust no on ) - "Доверяй только себе "                                                                                                                                                            
© Copyright: Душина Наталья, 2012

Исходное сообщение Тамагочи_Макс

Итак, подводя итого кошачьего ликбеза, выясняем, что: кот в сапогах тебе товарищ

Герой сказки Ш.Перро «Кот в сапогах». Благородный и преданный, он горы свернет ради хозяина. Для этого симпатяги-кота нет ничего невозможного: войти в доверие к королю? – Пожалуйста! обмануть и съесть грозного волшебника-великана, уговорив его превратиться в мышку? – Легко! Женить хозяина на принцессе и присвоить ему титул маркиза? – Тоже запросто! Так что Кот в сапогах - герой поразительно смышленый, ловкий, деятельный и со всех этих точек зрения уникальный. А друга такого еще поискать надо!

Пройти тест

.

© Copyright: Индинго,

© Copyright: Аммолит,

Кто то пьет водку ,потом храпит
кто то гладит кошку,после делает вид что спит
мысли свои поставив в режим "Repeat"
У кого то милый уткнулся в плечо -любит любовно,страстно,дышит так горячо
Кто то сминает подушку ,меняет позы-гонит из головы одни и те же вопросы
У некоторых тоска и деприс-он смотрит котиков на Ютубе
У других суббота -и качается даже танцпол в клубе
У кого то завтра ,у кого то -ещё вчера .
А я вот сижу и думаю о тебе .
С утра.
Да и до утра .
(Макс.RU )

невлюблённому жить гораздо проще и интереснее:
смотрит открыто, не находит себя во всех заунывных песнях;
не скулит, свернувшись бессильным клубком, "полюби меня, полюби";
невлюблённый лёгок, игрив; невлюблённый шутит, поёт, грубит,

в меру спит и ест; почитает свободу за высшее благо.
невлюблённый идёт к нелюбимому с белым флагом.

говорит обо всём, не стесняется одиночества;
в сказки не верит: вот приехал принц целовать её, а не хочется!
вот принцесса клялась до гроба любить его, но не любит.
невлюблённый не плачет и не кусает губы.

так и живёт: пуленепробиваем, бронирован, привит;
невлюблённый неуязвим и недосягаем

до ближайшей большой любви.

 

Ксения Желудова (tovarish_zhe )

.

Я в зеркале - призывно хороша... Лицо усталой женщины - без грима. Без лореаль, максфактор, ив роша,
Я - гений местечкового экстрима - как продержаться сутки без еды - не потому, что нет, а так... забыла -
нет времени, и не до ерунды,
Откуда только прибывает сила?
А фиг её...
И, знаешь, каждый день, я убеждаюсь в собственном уродстве - мне, в сущности, всё правильное - лень,
Зато не лень - чудить в канатоходстве. Успехи - все в науке "я сама".
Вчера вот починила вентилятор... Зачем - неясно, ведь почти зима, но поздно кулаками -
"стоп" и "снято".
А знаешь, мне вообще не до зимы. Хотя люблю - когда метель и стужа.
И после новогодней кутерьмы, заснуть в районе столь родного мужа, и чай ему... наутро подавать, с такой особой нежностью - спросонок
и снова, снова, снова - спать да спать, и понарошку думать, что ребёнок.
Я в зеркале - простушка, как и есть.
И истеричка (да, порой бываю).
Но быть собой - сомнительная честь, ну кто б меня любил, когда такая?
Когда ни мысли умной в голове, а всё - дела, и редкий сбой в программе...
Всё реже уличают в колдовстве.
Всё чаще ностальгирую по маме.
И почему-то, знаешь, до сих пор - надеюсь на "а вдруг случится чудо",
Но чудо игнорирует в упор -
а я живу, люблю и бью посуду... Последнее - нечасто, сознаюсь.
А впрочем, и второе - под вопросом.
И то, что между ними есть союз - нечаянно поставила, так просто.
И, знаешь, счастье, в общем-то - внутри. Капризное, оно в твоих мыслишках.
И как ты ежедневно ни гори, не прибывает счастье к тем, кто слишком -
устал
непонят
зол на всех и вся
стремится к власти
недоволен богом.
Как ни крути, но гордое "стезя" немножечко отлично от "дорога"...
А впрочем... философию - к нулю.
Ложусь-ка спать (для кожи сон - спасенье).
Спокойной ночи. Я тебя люблю.

Лала Тарапакина

мы идём вдоль реки по берегу, солнце липнет как банный лист.

С теплохода гудбай-америку распевает вовсю солист,- мол, прощай навсегда и прочее, мол, возьми-ка своё банджо и сыграй мне про одиночество и про то, что я всем чужой, пусть послушают, поучаствуют в невесёлой моей судьбе.

Эта песенка - не про счастие. эта песенка - о тебе.

Август, месяц с тягучей горечью диких яблок, медовых сот. Чайки носятся, будто гончие, в небе крутится колесо.

Мы идём вдоль зелёной, высохшей, тихоходной своей реки. Мужичонка в штанах навыворот тянет к берегу поплавки - разве выловишь что приличное, надо сматывать и домой.

Утки, важные, словно клиперы, загоняют утят под мост. в тихом августе звёзды водятся, столько звёзд больше нет нигде.

Мы идём вдоль реки. проворные лодки мчатся вдоль по воде, и выводит солист в динамике, распевая на все лады - стали джинсы мне слишком маленьки, я запретные съел плоды, как и было нам всем завещано на далёком на берегу.

Эта песенка - не про женщину, а про то, как я не могу быть счастливым - поскольку где бы ты ни бывал, все пути любя, приставая к любому берегу, ты привозишь с собой себя.

Ветерок раздвигает заросли, мужичонка несёт улов. Август - месяц гречишный, зарево, немудрёное ремесло- собирать урожай, прикидывать, когда лету придёт исход.

Капитан в белоснежном кителе, белоснежном, как теплоход, отдаёт команду причаливать, мол, америка, всё, гудбай - приставляет, как носик чайника, сигарету к сухим губам. мы идём вдоль реки и слушаем - чайки плачут, бурлит вода.

Эта песенка - не про лучшее, но запомнится. навсегда.

arishich  

"время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии..." (Бродский)
 

Рахман Кусимов, он же-
© Copyright: Кукурме, 2010

.

 

© Copyright: Лариса Конева, 2014

Валерий Грегоржевский

 

Метки:

.

Название  авторское ,ну что поделать ))

ирония все это время скрывалось в том,
что самое нужное слово сказано сердцем, не ртом
можно жить без души. невозможно - с распоротым животом
всадник не ходит конем, как Иуда не ходит крестом

ирония все это время пряталась в мелочах,
прогнала беса из мелочей, бес свалился, зачах
оказалось, любовь не всегда разглядишь при свечах
а надежда сгорела в немецких доменных печах

ирония все это время сидела в твоем тылу
не давала ходить ноге, не давала лететь крылу
обратилась на тыкву карета, золушка - на золу
и коль блюдо мести остыло, пора подавать к столу

ирония все это время скрывалась где?
те, кто столь сильно любят, оставят тебя в беде
человечек в грязи не тонет, как не тонет судак в воде
начинаешь ценить лампады, когда оступаешься в темноте

А диаметр сигареты - 7, 62 мм  (калибр винтовочных и пистолетных патронов (пулек блин) стрелкового вооружения с 18 -го века )
© Copyright: Екатерина Янишевская, 2014

.

Алина Марк

.

© Copyright: Анна Лемерт, 2013

Спи со мной… –
шепчет он ласковым-яростным шёпотом, –  спи со мной.
Я прихожу оттуда, где сладостно, но – темно
и приношу в ладонях раскрытых бесовский зной.
Спи со мной…

Будем кормиться только голодной Луной одной –
мир остальной для тебя пусть останется за стеной,
плавиться будем, качаясь на ритме волны двойной.
Спи со мной…

Хрипло кричи, вырывайся и тварью развратной вой,
не прекращая движения вязкого, спи со мной…

Чувствуй дыханье лопатками-холкой…
я – за' спиной...

© Copyright: Динго Дин, 2013

Кот залез на окно.
Смотрит вдаль он со взглядом странным,
Словно видит внизу не стройку, пустырь и грязь,
А огромное море… Кот хочет стать капитаном:
Бороздить океаны, со штормом седым борясь.

Он в команду набрал бы не крыс из канавы сточной –
Только самых проверенных, лучших морских котов.
Чтоб на каждое «мяу!» говорили ему «так точно!»,
И к девятому валу чтоб каждый бы был готов…

Кот бы трубку курил, и ходил по морям неблизким,
Знал бы карты, значения все широты-долготы.
Свою шхуну назвал бы… скажем, «Морской сосиской»,
И его б уважали и слушались все коты!

И однажды б они из-за дальних морей вернулись,
Капитан бы прослыл героем котов навек…

Но под окнами только серость осенних улиц.
И стекает слеза из-под серых кошачьих век.

+ Саша Кладбище +

На подоконнике фикус, кошачий корм и валокордин.
Тот, кто держит более трёх мурчащих, как правило, спит один.
Тот, кто носит собакам косточки, сочиняет домики воробьям,
От того, как правило, веет горечью неустроенного бабья.
Вот у Глаши всё было. Муж, работа, первенец, младший сын.
Через сорок лет муж проснулся и просто ушёл босым.
Дети в дом приходили с парами «Мама, благословите».
Всех размазало, раскромсало по дольчевите.
Жизнь показалась ей делом навозного маленького жука.
Ну, не искать же за шаг до смерти нового мужика.
Как другие во всём этом держатся! Боже, как?
Кто-то тучится, словно дрожжи.
Боже, не делай меня одной из седых макак.
Не сидеть же на лавочке, не заштопывать дыры карманами.
Не называть же детей проститутками, наркоманами.
Господи, я поживу ещё, только оставь под ногами твердь.
Я посижу тут, понюхаю старость, побегаю в салочки с Леди-Смерть.
Глаша шарится по подвалам, в плетёном кошике тащит домой котят.
Знакомые спишут на старость, соседи поскалятся и простят.
У Глаши в мобильном сплошь номера приютов, ветеринарок, таких же Глаш.
Если кто и думает, что обманет смертушку — это блажь.
Главное, делать усердный вид, всех хвостатых лечить теплом.
Поднимать глаза, причитать: «Поделом мне, Господи, поделом!».
Глаша знает, что жизнь — это вот сейчас, это быть на мушке и ждать суда.
Глаша всем хвостатым даёт свой адрес, объясняет, мол: «Вам сюда».
Каждый ангел на Небе несёт отчет, каждый должен держать ответ:
Скольких спустил на Землю, скольких забрал на Свет.
Глаша знает, что на планёрках по пятницам её Ангелу есть, чем крыть.
Есть, что ответить на «Почему она всё еще там?», «Кто сливает ей мощь и прыть?»

Бог подходит к нему, говорит:
— Я считаю, что ей пора уже. Я уверен, старик. А ты?
— Нет, Глафиру мою нельзя. У неё коты.

Марьяна Высоцкая

© Copyright: Лариса Конева, 2014

Фото - Тарантино снимает Танец Винса Веги и Мии Уоллес.

На поиски фото потрачено 40 минут

Эта женщина пахнет нишевой парфюмерией, вкусным телом и даже лилией в волосах.
Дело дрянь: и хоть 7 раз ты её отмеривай, 1 раз отрезать точно не сможешь сам.

Эта женщина - без профессии, но с призванием, да с таким, что люди крестятся ей вослед.
У неё, у суки - столько очарования, что вообще неважно, сколько ей стукнет лет.

Ты готов на всё, и ты требуешь право голоса, ты то ластишься, а то всячески входишь в раж,
А она стоит, вся до пяток закрыта в волосы, и еще смеется - вылитый твой типаж.

Эта женщина водит за нос, кругами, сферами, пьёт портвейн на завтрак, выглядит налегке,
Ты воюешь с ней дурацкими полумерами, на коротком, стильном, кожаном поводке.

Эта женщина любит ленты и носит синее, её правда всегда работает на неё,
И тот факт, что ты, возможно, сильнее сильного, совершенно ничего тебе не дает.

Учишь мантры, даже пьешь по ночам таблетки, ты опять задумал бешеный креатив.


А она приходит, сбрасывает балетки и ползет на кухню выпить компот из слив.
Смотрит в зеркало, устало ему подмигивает, больше часа смывает слезами грим
И плавно так переходит из высшей лиги в уверенное очевидное «вне игры».
Ты снова звонишь, она же не отвечает: а истина очевидна, как новый год –
Ей старая книжка и кружка большая чая милее чем все мужчины её невзгод.
...
Финал предсказуем, как ты уже предсказуем: она собирается завтракать или пить.
И мысль о тебе, подуманная всуе, нисколько не омрачает привычный быт.
Эта женщина – представительница кошачьих, легка, одинока, мнительна как они,

Любить её так же спорно, как бить лежачих, поэтому, знаешь –
лучше ей не звони.


© Copyright: Лала Тарапакина, 2012

.

 От лёгкой жизни мы сошли с ума.
 С утра вино, а вечером похмелье.
 Как удержать напрасное веселье,
 Румянец твой, о пьяная чума?

 В пожатьи рук мучительный обряд,
 На улицах ночные поцелуи,
 Когда речные тяжелеют струи,
 И фонари, как факелы, горят.

 Мы смерти ждём, как сказочного волка,
 Но я боюсь, что раньше всех умрёт
 Тот, у кого тревожно-красный рот
 И на глаза спадающая чёлка.

 <1913> Осип Мандельштам

********************************************************************

Адресату ,которого фактически не существует

© Copyright: Марта Яковлева, 2010

*************************************************************************************************************************************************************************

В финале получившегося "трио" - Вера Полозкова

А ведь это твоя последняя жизнь, хоть сама-то себе не ври.
Родилась пошвырять пожитки, друзей обнять перед рейсом.
Купить себе анестетиков в дьюти-фри.
Покивать смешливым индусам или корейцам.

А ведь это твоё последнее тело, одноместный крепкий скелет.
Зал ожидания перед вылетом к горним кущам.
Погоди, детка, ещё два-три десятка лет –
Сядешь да посмеёшься со Всемогущим.

Если жалеть о чем-то, то лишь о том,
Что так тяжело доходишь до вечных истин.
Моя новая чёлка фильтрует мир решетом,
Он становится мне чуть менее ненавистен.

Всё, что ещё неведомо – сядь, отведай.
Всё, что с земли не видно – исследуй над.
Это твоя последняя юность в конкретно этой
Непростой системе координат.

Легче танцуй стихом, каблуками щёлкай.
Спать не давать – так целому городку.

А ещё ты такая славная с этой чёлкой.
Повезёт же весной какому-то
Дураку.

 

Для Ти

Я же долбаный кинестетик, мне подавай
порельефнее кружку, а в кружке горячий чай;
мне бы только зарыться носом, уткнуться лбом,
и шептать – хоть чужой, но знаком же, знаком, знаком;
мне бы руку в мешок с крупою и там забыть;
я из тех, кто касанием лёгким здоров и сыт;
я из тех, кто, нащупав под свитером тонкий шрам,
сладко морщится; я вообще-то поклонник травм,
швов, царапин и лёгкой небритости;
у меня пальцы голодны, и настолько, что аж звенят,
их бы в бархат бы синий, в глину бы, в пластилин,
в мякоть персичную, в айвовую – хоть один;
их пустить в экспедицию, в пешую, в кругосвет,
вот они огребли веселий бы и побед,
вот вернулись они б истёртые, с ломотой,
но зато не кусала больше б их, но зато не трепала бы хвост котовий,
как чётки, не топила б себя ни в ванной и ни в вине.
я же долбаный кинестетик, и вместо слов
пальцы душат запястья, молча, до синяков.
(с) Мишель Вер