Август. Утро с холодными росами. Лес в туманную дымку одет. Словно девочка золотокосая, Ива ветви спустила к воде. Хоть и лето – совсем не по-летнему Это ранее утро свежо. Старый сад (сколько зим, сколько лет ему?!) В непривычный покой погружён. Шаль искусно по краю обвязана... Плечи зябкие прячу в неё. Будто что-то ещё недосказано: Так я чувствую утро моё. Будто что-то ещё недоделано, Но заканчивать времени нет. Пью прохладу глотками несмелыми... Пью молочный туман... Пью рассвет... Ах, как грусти осенней не хочется! (Я тихонько взываю к богам) Скоро кончится, всё это кончится – Этот шумный, цветной «балаган». И поверить, и свыкнуться трудно мне С тем, что лето уходит уже. Август – как воскресенье пред буднями – Нет размаха разгульной душе. Copyright: Юлия Вихарева, 2014 Свидетельство о публикации №114081107752