Снуют в мозгу скупые строчки,
Как будто в небе вороньё.
Настал момент расставить точки
Над своенравной буквой «Ё».
Закончить спор меж племенами
О принадлежности могил,
Назвав своими именами
Того, кто кашу заварил.
Вы были русскими когда-то,
Но дьявол вас перебесил.
Теперь вы – мрачные солдаты
Потусторонних тёмных сил.
Согнув подобострастно спину,
Под монотонный перезвон,
Вы бьётесь не за Украину,
А за фашистский Вашингтон.
Закат в багряный цвет окрашен,
Как будто вспоротый ножом.
И кровь отравленная ваша
Стекает в мёрзлый чернозём.
На этом осквернённом месте
Нельзя ни сеять и ни жать.
Тут сотню лет, а, может, двести
Земля откажется рожать.
Шестёрки битые в колоде,
Вы навсегда поражены.
И даже матери Природе
Вы абсолютно не нужны.
Нам душу разрывает в клочья
Хмельной, кровавый балаган.
И лишь заморский бес хохочет
Над простодушием славян.
© Copyright: Константин Фролов-Крымский, 2022
Свидетельство о публикации №122040204481
|
|
