После ливня летний лес в испарине.
Душно. Солнце село за рекой.
Я иду, а мне навстречу парень,
он – черноволосый и худой.
Он возник внезапно из туманности
со знакомым, близким мне лицом.
Где-то с ним встречался в давней
давности,
словно с другом, братом иль отцом.
Время вдруг смутилось, заколодилось,
стасовалось, как колода карт…
На меня глядела моя молодость —
это сам я сорок лет назад!
Головой кивнули одновременно,
посмотрели пристально в глаза.
Я узнал родную неуверенность…
О, как мне мешали тормоза!
На меня взирал он с тихой завистью,
с грустью я рассматривал его.
В будущем его, я знал безжалостно,
будет всё, не сбудется всего.
Он застенчив, весел, нет в нем скрытности,
пишет он наивные стихи.
Я провижу позднее развитие,
я предвижу ранние грехи.
Будут имя, книги, фильмы, женщины.
Только все, что взял, берешь ты в долг.
И на время… Нет нужды в оценщике —
ты пустым уходишь в эпилог.
Главное богатство – это горести,
наживаешь их из года в год!
Что имеет отношенье к совести,
из печалей и невзгод растет.
Он в меня смотрелся, словно в зеркало,
отраженье – старая балда!
Лишь бы душу жизнь не исковеркала,
если что другое – не беда.
Слушал он, смеялся недоверчиво,
сомневался в собственной судьбе.
Прошлое и нынешнее встретились!
Или я немного не в себе?
Попрощались мы с улыбкой странною,
разошлись и обернулись вслед.
Он потом растаял за туманами,
будто его не было и нет.
Только капли россыпями с дерева
шлепаются в мокрую траву…
Мне, пожалуй, не нужна уверенность,
было ли всё это наяву.

Эльдар Рязанов
1987 г.

Ослепительная снежность,
Усыпительная нежность,
Безнадежность, безмятежность —
И бело, бело, бело.
Сердце бедное забыло
Всё, что будет, всё, что было,
Чем страдало, что любило —
Всё прошло, прошло, прошло.
Всё уснуло, замолчало,
Где конец и где начало,
Я не знаю,— укачало,
Сани легкие скользят,
И лечу, лечу без цели,
Как в гробу иль в колыбели,
Сплю, и ласковые ели
Сон мой чуткий сторожат.
Я молюсь или играю,
Я живу иль умираю,
Я не знаю, я не знаю,
Только тихо стынет кровь.
И бело, бело безбрежно,
Усыпительно и нежно,
Безмятежно, безнадежно,
Как последняя любовь!

Дмитрий Мережковский

 10 января 1906

Живём мы прошлым, жизнь в душе коря, Минуты утешенья ищем в жизни. Спешим куда – то по земле паря, Смакуем в ней обиды, чувства, мысли. Что в прошлом проку, ведь оно прошло, Назад уже никак не возвратится. Что нужно было, всё произошло, И никогда уже не повторится. В обидах прок, какой? Душа от них болит, От них страданья лишь бывают в жизни. Они сидят в нас словно паразит, И отнимают наше время, наши мысли. Мы разные, такими Бог создал, Учил нас разве в жизни лицемерить? В награду ум, большое сердце дал, Способность всё прощать, любить и верить. Встречайте с радостью вновь наступивший день, Дарите людям счастье и улыбки. Себя простите в жизни и людей, Имеет каждый право на ошибки. Живём мы прошлым, а ведь жизнь идёт, Мы чувствуем себя здесь виноватым. Вы не просчитывайте счастье наперёд, Оно всегда ведь ходит с вами рядом. А счастье в том, что мы сейчас живём, Что видим мир, его мы с вами слышим. Что мир прекрасный этот познаём, Что любим, верим, что надеемся и дышим. Не тратьте время, жизнь и так мала, Пришли сюда мы ненадолго в гости. Пусть в душах ваших расцветёт весна, Не будет места в ней для зависти и злости. Надежда Тандур Ларса

Серия сообщений "Т.":

Часть 1 - Александр Тулбу. Свет прощения
Часть 2 - Надежда Троян. Обиды
...
Часть 47 - Лариса Ткачёва. Душа мироточит
Часть 48 - Иван Терёхин. Приближение Нового года!
Часть 49 - Надежда Тандур. Живём мы прошлым

Мы друг друга слишком часто не прощаем…
Даже больше… Не стараемся простить…
Мы свои грехи почти не замечаем,
Нам важней других в ошибках уличить…

Не прощаем, потому что сердцу больно…
Только боли мы не чувствуем чужой…
И черствеем безвозвратно и невольно…
И становится холодным мир большой.

Мы от злости забываем часто Бога…
Он прощал, оставив место доброте…
Злость в душе рождает вечную тревогу…
От обиды в сердце места нет мечте.

А рискните отпустить свои обиды
И поймите, жизнь других – не ваша жизнь!
Слишком хрупкие сердца под внешним видом…
В поединке сердце с разумом сошлись…

А давайте не считать ошибки брата...
И друзей своих ошибки не считать…
Эгоизмом радость прежняя измята…
Перемены нужно с сердца начинать…

Мы друг друга слишком часто не прощали…
Если так, тогда и нас нельзя простить!
Если б боль друг друга чаще замечали,
То не только бы себя могли любить…


© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2014
Свидетельство о публикации №114051106579

дневник ilyaevteev

© Copyright: Ирина Шевкуненко, 2008
Свидетельство о публикации №108082401266

Что жизнь? Музыкальная пьеса,
Соната ли, фуга иль месса,
Сюита, ноктюрн или скерцо?
Тут ритмы диктуются сердцем.

Пиликает, тренькает, шпарит,
Бренчит иль бывает в ударе.
Играется без остановки.
Меняются лишь оркестровки.

Ребячество наше прелестно,
Хрустально, как отзвук челесты.
Потом мы становимся старше,
Ведут нас военные марши.

Пьяняще стучат барабаны,
Зовущие в странные страны.
Но вот увенчали нас лавры,
Грохочут тарелки, литавры.

А как зажигательны скрипки
От нежной зазывной улыбки.
Кончается общее тутти.
Не будьте столь строги, не будьте.

Мелодию, дивное диво,
Дудим мы порою фальшиво.
Проносится музыка скоро
Под взмахи судьбы дирижера.

Слабеют со временем уши,
Напевы доносятся глуше.
Оркестры играют все тише.
Жаль, реквием я не услышу.

Эльдар Рязанов