Послушай меня, Ассоль, сегодня ты просто небо. Ты счастье моё и боль. Ты – правда моя и небыль. Я мог бы тебя сберечь от собственной паранойи, целуя покатость плеч, любуясь твоей спиною. На коже рисуя страсть до криков, до нежных стонов. Я мог бы в тебе пропасть. Я стал бы твоей иконой. Я мог бы… Да нет, я лгу. Не слушай меня! Не слушай... ведь я погубить могу. Я прочих иных не лучше. И мне ли тебя спасать? Я сам не спасён и болен. Мне б эту болезнь писать на звонницах колоколен, на гаджетах юэсби, на стрингах столичных леди… Я тот, кем ночами бредят. Не надо меня любить… Когда ты поймёшь сама, сколь социум одинаков и будешь сходить с ума от пошлости слов и знаков, ты станешь ценить вдвойне… (да что там вдвойне! стократно) свой маленький мир в войне, где брат убивает брата. Легко расстреляв чужих в гейм-оверах с лейблом «экшн», ты сможешь спокойно жить со статусом сумасшедшей. Баюкая грёзы сонь, уснувших в районах спальных, ты будешь хранить огонь в лампадах колонн ростральных. И ночь посвящать стихам, что будут когда-то спеты невестами женихам на каменных парапетах. Ты станешь входить в дома, в квартиры, в надежды, в души, чтоб, сев в уголочке, слушать… Когда? Ты поймёшь сама… © Ник Туманов, 2011г. Послушай меня, мой Грей, Ты был откровенным очень. Своих не жалел плетей и был безупречно точен. Ты мог бы…, но не сумел иконой стать или лейблом, Не стал повелителем тел всех тех, кому страх неведом. Ты чудно писал стихи, расставив побуквенно чувства, Ты знал, что твои грехи сродни всем моим безумствам. Я буду сходить с ума зимою и жарким летом, Меня накрывает туман и дым от твоей сигареты. Все гаджеты не спасут от этой болезни века, Наполнен тобой сосуд, но мы с тобой оба слепы. Наверно, от той любви что накрепко нас связала, Что стала огнем внутри и стрелами нас пронзала. Но ты, может быть, не смел проститься с известным прошлым, Но титр твоих антител ко мне стал почти ничтожным. Ты мне обьявлял войну, старался устроить битву. А я не могла уснуть и на ночь читала молитву. Я бросила всех и вся, осталась одна в квартире, На кромочке бытия в своём оказалась мире, Где нет парусов и бурь, нет боли и нет тревоги, Где есть только твой поцелуй, но нет до тебя дороги. Я буду себя лечить от этой напасти, слышишь… Мой Грей, я устала жить и ночью, и днем на крыше. Я отпускаю тебя и примеряю счастье. Лучше жить без огня, чем гореть от несчастья. © Клари Сс, 2021