Напророчено человечеству краткость века и грехопадение, И пришито канатом к Отечеству моё каждое стихотворение. Даже, если, шатаясь по прошлому, сквозь границы России проскакивал — Я по-русскому, по-хорошему так скучал и разлуку оплакивал… Ну, куда мне от песен Есенина, да от хриплого стона Высоцкого? И не вырвать из памяти Ленина, и не выскоблить лезвием Троцкого. Мне Москвы куполов отражение, словно вечности взгляд и дыхание, И живу я здесь с даты рождения, и надеюсь — до срока заклания. Непутёвая и беспросветная Русь моя в переулках Лыткарина, Не скажу почему, но заветная, даже та, что в наложницах Сталина… Я привык умываться рассветами, и берёзами душу выбеливать, Ах, как дышится мне здесь Поэтами! Ах, как нравится травы застеливать! И в церквях, в дымке запахов ладана, где Святые глядят с укоризною, И завещано мне, и загадано, словно мамой, гордиться Отчизною. Пусть сегодня — не нравится ль, нравится — Ем, не морщась, горстями смородину: И добра, мол, не помнит, и пьяница — не учили менять меня Родину! И не продана мной, и не крадена, и нет радости мне от злословия, Знаю, я — человек, а не гадина, И, ведь, сын тебе, правда, Московия??? © Сказоч-Ник