Cтарец отложил в сторону посох и присел отдохнуть рядом с молодцем, удобно расположившимся под высоким деревом. — Куда путь держишь, сердешный? — поинтересовался он. — Я-то? Ошибся ты, отец, — ответил тот, — никуда я не иду. Я — поэт. Ожидаю здесь свою музу, которая вдохновит меня на творчество и сделает знаменитым. А пока творить мне не охота. Вот и отдыхаю. Ежели встретишь её где, то не сочти за труд, подскажи ей, как меня найти. — А почему бы тебе самому не подняться да не выйти ей навстречу? — хитро улыбнулся старик. — Ведь муза-то твоя, поди, может даже не догадаться, что ты и есть тот самый её поэт, да так и прошествует мимо. — Э нет, отец! Я точно знаю: где бы человек ни был, чем бы он ни занимался, а судьба его всё равно найдёт. — Так-то оно так, да только варианты своей судьбы мы выбираем сами. Ожившая Галатея прославила Пигмалиона. Но не прежде, чем он создал её собственными руками. Анжелика Шинкарь