Я, всё-таки, скучаю по годам, Которые подарены забвенью, Я каждому ушедшему мгновенью Своей тоскою должное отдам. Не потому, что как-то не сбылось Всё, что мне юностью наивно обещалось, Я даже помню то, о чём мечталось, Когда весенними ночами не спалось. Не потому, что я так щедро жил, Теряя дни налево и направо – Я лишь теперь оцениваю здраво, Как обижал я тех, кого любил… Мне фотографий глянцевых листы Напоминают про былые встречи, Я зажигаю память словно свечи В хрустальных сумерках душевной пустоты. Я был богат друзьями и страной, И мамиными карими глазами… Ах, как бы побежал я вслед за вами, Друзья… Ну, позовите за собой! Услышать вновь ваш беззаботный смех, И звуки вальса выпускного бала, И лет тогда нам было страшно мало, И я тогда живыми видел всех… Я б окунулся снова с головой В семнадцатое майское рожденье, Где не писал еще стихотворенья, И где еще не встретился с тобой… Я и сейчас немеренно богат – Есть ты и дом, и подрастают дочки, Моих стихов все полновесней строчки, И, как и раньше, мне сам черт не брат. И все-таки я столько потерял - Я забываю голоса ушедших, И мне так жаль всех ландышей отцветших, И всех, кому когда-то изменял… У памяти моей особый спрос – Она не возвращает мне надежды, Что я смогу, когда - нибудь, как прежде Дотронуться до маминых волос… © Сказоч-Ник