Поэзия Лидии Поляковой

Алексей Адамов 

 

 

  

   Эта тайна тумана! Мистический флер,

                         Сновидений истертые ленты?

                         Поглощающий шорохи тусклый ковер

                         Расставляет иные акценты.

 

                         И с крыльца завороженным взглядом слежу,

                         Как в низине, струясь меж кустами,

                         Непрозрачная ткань размечает межу

                         Отбеленными к ночи холстами.

 

                         И, не чувствуя ног, замирая, вхожу

                         С напряжением взгляда и слуха,

                         Невесомой – к непройденному рубежу

                         Мира чувств, ощущений – и духа.

 

                        И касанием крыльев, склоненьем голов

                        Наполняется сумрак зыбучий,

                        Восклицаньями, вздохами, тенями слов –

                        Трепетанием легких созвучий.

 

                        Эта тайна тумана! Непрошенный гость,

                        Ненароком, нежданно, украдкой,

                        Я срываю открытия сладкого гроздь –

                        Отдых ангелов, редкий и краткий.         

 

 Неприятель Юлия

 

 

 

  Шелест и шорохи – воздуха звучный сплав.

                        Что не прочитано? Несколько скучных глав.

                        Что не написано? Несколько нервных строф.

                        Панцирь, расщелина, горб ли мой утлый кров?

 

                        Петь не могу, но слышу – имеющий слух! –

                        Как серебрится в листве тополиный пух.

                        О, невесомость сумерек с крыльями сов!

                        О, погружение в смысл и звучание слов!

 

                        След на тропинке – только ли тень и прах?

                        Мне – возрождаться, пряча  отчаянный  страх.

                        Не опасаться – бездомной – потерь и краж:

                        Грота намытого – ветер жилец и страж.

 

                        Дом это крепкий – от дедов – добротный стол,

                        И у колодца цветущей калины ствол.

                        Дом это сросток вызревших судеб и тел.

                        В жажде полета музыка струн или стрел?

 

                        Противоправна, как в дерево вбитый гвоздь,

                        Я у порога – нищий неназванный гость.

                        Неотвратима, как звездные брызги в ночь,

                        Я на ступенях – блудная, блудная дочь…                       

                             

Виктория Якимова