Усталость – змеею по жилам,
И ночь бьет, как дура, по нервам.
Неправильно как-то сложилось
Со мной у судьбы моей, стервы.

Не те были, в общем-то, встречи,
Все было не так и не с теми.
Не тот груз ложился на плечи,
И мною тащился все время.

И я, словно зверь на болоте,
В грязи и вонючей трясине,
В бессмысленной боли, до рвоты
Крича, надрывал себе спину.

До крови вгрызался зубами,
Обламывал когти о камень,
Врагов называя врагами,
И молча зализывал раны.

Гонитель бездушного стада,
Седой, одинокий, не нужный,
Не ждущий от жизни пощады,
Но все еще верящий в дружбу.

Я родом из тех одиночек,
Кто «да» или «нет» разграничил.
И боль, душу рвущая в клочья,
Давно уже стала привычной…



Святослав Моисеенко

Не смотри мне в глаза, не заискивай –
Не хочу быть с тобою – прошло...
И пороки во мне не выискивай!
Наше лето пришло и ушло…

Что нам быть помешало счастливыми?
Твоя ревность иль гордость моя?
Знаю только: словами красивыми
Все обиды загладить нельзя!

Вспоминать обещаю хорошее:
Взгляд лучистый ореховых глаз. –
Вечерами с февральской порошею
Согревал он меня – и не раз…

Ну, и ты все мои откровения
В своём сердце храни глубоко,
Ведь прекрасные жизни мгновения
Позабыть нам не так-то легко…



Галина Сафиулина

Я тебя отпускаю...
Не сложилось-не склеить.
Что потом? Я не знаю...
Больше не во что верить.

За плечами остались
Наше счастье и грозы.
Мы с тобой попрощались,-
Дальше-только морозы.

Я тебя отпускаю...
Только в памяти где-то
До сих пор улетаю
В наше жаркое лето.

Всё во мне и со мною
До скончания века,
Ты,по-прежнему,мой,
Нет родней человека.

Твой отчаянный взгляд,-
Я почти умираю,
Но ни шага назад,-
Я тебя отпускаю...



Светлана Доровских

Стихи, похожие на стаю,
Во снах спускаются с небес
И упоительно витают
Ночной иллюзией чудес.

Они певучестью чаруют,
Зовут восторженно туда,
Где птицы синие воркуют
И дремлет тихая звезда.

Шумит родник лесной свирелью
Да так, что хочется рыдать.
Луна белеет колыбелью,
И до всего – рукой подать.

На миг всплывает облик милый,
Пронзая сердце красотой,
И возвращает в мир остылый
Рассвет оконною игрой.

Увы, стихи тогда не вспомнить,
Но, окрыленный силой чар,
Спешу строфою лист наполнить,
Вкусив лирический нектар.

Заветный дух стихотворений
Течёт из призрачных картин
В пейзажи пылких озарений,
В сюжеты жизненных холстин.

Литературные герои
Живут, влюбляются, парят,
И в мире образов порою
Их слёзы нашими блестят.

Ночей таких же бедолаги!
Да будут светлы ваши дни,
Чтоб распускались на бумаге
Стихи приснившейся любви.



Юрий Ишков