Рисуют грустные картины,
Когда про старость говорят.
Что она пахнет нафталином,
Глаза тускнеют, не горят.
Ассоциируют с закатом,
Со снегом белым - седину.
И вечно ищут виноватых,
Только зачем? Я не пойму.
Мы в этой грусти забываем,
Что в ней есть мудрость и покой.
Мы это все приобретаем,
А расстаемся с красотой.
Уже умеем мы не злиться,
Что не закончены дела.
И без молитвы помолиться:
"Спасибо, Боже, дожила!"
Наверно, старость - воскресенье,
Если с неделей жизнь сравнить.
И каждый вдох, как откровенье,
И ничего не изменить...

Ирина Исмейкина

Я не знаю зачем,
нам порою даётся любовь,
что огромней души
и никак в душу ей не вместиться,
как она затмевает
и небо, и солнце собой,
умещаясь при этом
в глазах и на длинных ресницах.

Я не знаю зачем,
счастье краткое
вспышкой за миг
жизни долгие годы
сжигает до горсточки пепла,
и потом каждым днем,
каждой ночью прозревшие мы
этим светом живём
и боимся, что снова ослепнем.

Я не знаю зачем,
только всё это именно так,
нам постичь не дано,
то, что самое главное в жизни,
чудо почки весенней
и чудо паденья листа,
и огромность любви
как души постижение смысла....

Николай Лятошинский