Волны рек размыли берега.
Широка весенняя распутица.
Скоро вновь заветная тайга
Горькою черемухой распустится.

Беспокойных мыслей маета.
Никуда не деться от нашествия.
Люди правы — я теперь не та,
Влюблена в весну до сумасшествия.
С этим не поделать ни черта!
Радости и горя в сердце поровну.
Подошла последняя черта
Моему изменчивому норову.

Светлана Кузнецова (1934 - 1988)

Так тихо падал снег с высот,
Скользя вдоль елей,
Как будто дни моих забот
Отшелестели.

Как будто смолкли навсегда
Мои печали.
Сквозь просеки, как сквозь года,
Смотрю в молчанье.

Смотрю – и, оживая вдруг,
Летят столетья
И оплетают все вокруг
Легчайшей сетью.

И на сырой еще покров,
Свежи и мелки,
Ложатся буквицы следов –
Играют белки.

Ложится клинопись стиха,
И сотней вспышек
В ней золотится шелуха
Еловых шишек.

И так душа моя нема
Пред днем и веком,
Как будто стала я сама
Летящим снегом.

И так торжественно бела
Зимы остуда,
Как будто вечно я была
И вечно буду…

Татьяна Кузовлева

Второго августа, как встарь,
Илья-пророк развеселится,
И громом грозовую хмарь
Его расколет колесница.

И после, ровно в этот день,
Пометит реку, по приметам,
Из леса вышедший олень —
Прощанье с летом.

И первый жёлтый лист смахнув,
Оно движение замедлит,
Чтоб завтра, свежестью дохнув,
Очнуться золотым и медным.

И этот день на рубеже
Ознобом пробежит по коже:
Он вроде бы прошёл уже,
Но всё-таки ещё не прожит.

Татьяна Витальевна Кузовлева

Касается солнце земли,
А небо светло и бездонно.
А тени летят удивлённо,
Ломаясь о снежные склоны
И снова теряясь вдали.

Как будто творя колдовство,
Таинственно светятся сосны,
Их ветви тихи и морозны.
Кончается день.Несерьёзно
Просить задержаться его.

Но верю я в завтрашний день,
В дыханье январской погоды.
Как гулки метельные своды...
И годы - минувшие годы -
Длинна ваша зыбкая тень!

Я делаю шаг к волшебству.
Но там,где кончаются тени,
Где полдень окрасил ступени, -
Беспомощно слабнут колени :
Кого-то прощаю,жалею,
Кого-то на помощь зову...

Татьяна Витальевна Кузовлева

Второго августа, как встарь,
Илья-пророк развеселится,
И громом грозовую хмарь
Его расколет колесница.

И после, ровно в этот день,
Пометит реку, по приметам,
Из леса вышедший олень —
Прощанье с летом.

И первый жёлтый лист смахнув,
Оно движение замедлит,
Чтоб завтра, свежестью дохнув,
Очнуться золотым и медным.

И этот день на рубеже
Ознобом пробежит по коже:
Он вроде бы прошёл уже,
Но всё-таки ещё не прожит.

Татьяна Витальевна Кузовлева