Моя кровь разбавлена терпким виски, 

Твоя - горячим горьким шоколадом. 

Я поступаю вновь и вновь так низко: 

"Малышка, детка, эй...". Так надо. 

Ты знаешь, я хотел бы состоять из алкоголя 

Неважно, дорогого виски или водки. 

На сто процентов - и без добавленья крови. 

Быть неживым сосудом, дерзко-кротким 

Где льется кровь - там человеческие чувства, 

Тепло эмоций рванных или же их лед. 

Я отдал кровь свою ради искусства. 

Не человек, а горький виски. Идиот... 

В моем бокале много было место - 

Искал себе достойный наполнитель. 

Текила - терпкая и пряная невеста. 

Моя невеста и мой вдохновитель. 

Но терпкий виски и горячая текила - 

Коктейлем долго быть одним не могут. 

Вначале вкус его был ярок - и пленила 

Их смесь друг друга, подчиняясь року. 

Тебе всю кровь на шоколад менять не надо. 

Напротив, может быть, совсем немножко 

Добавить коньяка, чтоб вкус твоей помады 

Не был так сладок. Да, всего лишь ложку. 

И знай - к любому шоколаду так подходит 

Поверь мне - ты совсем не исключенье! 

Игривый вкус шампанского на взводе 

Оно подарит шоколаду приключенье. 

Вино фруктовое из солнечной долины 

Тебя ласкать захочет - снова, вновь и вновь. 

Мой шоколад - тебе подходят вина. 

Они всегда красиво шепчут про любовь. 

И одного вы цвета с горьким элем, 

Тем самым колдовским напитком ночи. 

Он защитит тебя от колдовской метели, 

Тебя любить эль темный будет очень. 

И только виски, безразличный виски 

Испортит шоколадный вкус случайно. 

Я не хотел мешать нас. Но так близко 

Твое дыханье. Нет. Прости. Нечайно.

©Ann Jane 

Oсенний дождь все моросит и моросит. Много дней подряд он смывает последние яркие краски с деревьев, неба и земли. И вот уже все вокруг заполняет один цвет - серый. Серые лужи, серый небосвод, темные от влаги здания. И вдруг, словно огромный костер, будто цыганская шаль, - рябина! Золото и медь резных листьев. Горячие угли темно-красных ягод. Одна посреди серых будней стоит она, храня свой праздник цвета. И если встать под ее ветви, то на лицо упадут алые сполохи огня. И придут воспоминания.

Ты живешь в маленьком городке. И жизнь вокруг привычно-размеренная. Люди работают, смотрят телевизор, солят огурцы и копают картошку. Когда наступает осень, они надевают серые плащи и черные куртки, и слова их падают монотонно и безрадостно, словно капли ноябрьского дождя. Слова о пище, деньгах, ежедневных мелочах... И ты, слушая эти слова, отводишь глаза и смотришь в окно, где безрадостный пейзаж подтверждает правоту этих обыденных слов. "Деньги нужно экономить". "Нарядную одежду надо беречь". "Принцев не бывает" "Не высовывайся и не выделяйся". "Будь, как все"... Ты слышишь это каждый день. И в самом деле, разве может быть иначе под этим серым небом в этом сером городе? И все же ты не веришь ни этим словам, ни этому пейзажу. Ведь ты любишь смеяться и танцевать, тратить деньги на яркие пустяки и быть ни на кого не похожей. И ты знаешь, что принцы существуют в реальности. Во всяком случае, одного такого ты даже знаешь. Он ездит на мотоцикле. У него синие глаза и конопушки на носу. И когда-нибудь он обязательно заметит тебя. И пусть подружки говорят, что ты не пара. Пусть родные твердят, что пора выкинуть из головы глупые мечтания и посмотреть на жизнь трезво. "Жизнь - не праздник", - твердят они вновь и вновь. В тебе зреет смешной и нелепый бунт против этой серой правоты. Ты вспыхиваешь гневным весельем и накидываешь свой невероятно алый плащ и повязываешь золотую блестящую косынку и, чуть покачиваясь на высоких каблуках, идешь по серой улице, похожая на жар-птицу. Тебе смотрят вслед осуждающе: здесь не принято так одеваться и так ходить. Дождь хлещет по лицу, а ветер рвет косынки... Но ты все идешь и идешь, пока за домами не появится горизонт. Ты смотришь вдаль и видишь как между тучами появляется просвет, и солнце посылает тебе лучик. Все правильно! Твой праздник не погаснет просто так, в безрадостных буднях. Он обязательно состоится в буйстве красок и чувств, в сиянье редких и дорогих слов, в огне любви! Ты еще долго стоишь там, на окраине и глядишь в будущее, и не замечаешь, что на пригорке сбоку стоит парень на мотоцикле и поднимает его на дыбы, словно коня, и провожает глазами твой алый плащ и золотую косынку. А ты идешь назад, и на твоем лице дрожат капли дождя и сияют глаза, освещенные полной торжества юной улыбкой. И на улице становится светлее и те, кто еще недавно осуждающе смотрел в след, вдруг улыбнутся и вспомнят одну очень простую и важную истину: праздник рядом. Стоит просто посмотреть на рябину или в небо, или просто заглянуть к себе в душу….

Осеннее утро. Серая мгла.

Туманной дымкой окутан город.

Белеет небо, и даль светла.

Теснит дыханье утренний холод.

Вдали клубится густой туман,

Едва видны домов силуэты,

И разум словно окутал дурман,-

Все видится в серую дымку одетым.

Как призраки, люди в белесой мгле.

Сырой туман поглощает звуки:

Бесшумны шаги по сырой земле,

От влажного холода стынут руки.

Сияют в серой мгле фонари,

Их бледный свет сквозь туман мерцает.

Уж близок день, но не видно зари:

Свет утра в белом тумане тает,

А призрачный город тонет вдали

В густом тумане, как наважденье,-

Парит, едва касаясь земли,

Вот-вот исчезнет, словно виденье.

Как хочется верить, что я волшебница,

Как хочется верить, что из-за меня

Выходит и заходит солнце,

Ночь приходит на смену дня,

По моему веленью дует ветер,

По моему желанью гром гремит,

По моему хотенью теплый вечер

Под аромат цветов тихонько спит.

Как хочется верить, что мыслью своей –

Я изменяю судьбы людей:

Любви им дарую наслажденье

И делаю дружбу их сильней.

Но я, увы, не волшебница

И чудеса творить не в силах я,

Но, может, от моей улыбки встречному

Светлей покажется земля!

Хоцяновская Татьяна

- А давай наперегонки до горки? – предложил он ей, предвкушая победу.

- Неа, – отказалась она. – Воспитательница сказала не бегать. Попадет потом.

- Струсила? Сдаешься? – подначил он ее и засмеялся обидно.

- Вот еще! – фыркнула она и рванула с места к горке.

Потом они сидели в группе, наказанные, под присмотром нянечки, смотрели в окно, как гуляют другие и дулись друг на друга и на воспитательницу.

- Говорила тебе – попадет, – бурчала она.

- Я бы тебя перегнал обязательно – дулся он. – Ты нечестно побежала. Я не приготовился...

- А спорим, я быстрей тебя читаю? – предложил он ей.

- Хахаха! – приняла она пари. – Вот будут проверять технику чтения и посмотрим. Если я быстрее – будешь мой портфель до дому и до школы таскать всю неделю.

- А если я – отдаешь мне свои яблоки всю неделю! – согласился он.

Потом он пыхтел по дороге с двумя ранцами и бурчал:

- Ну и что! Зато ты не запоминаешь что читаешь и пишешь медленнее. Спорим?...

- А давай поиграем? – предложил он. – Как будто бы я рыцарь, а ты как будто бы дама сердца.

- Дурак! – почему-то обиделась она.

- Слабо? – засмеялся он. – Слабо смущаться при виде меня? И дураком не обзываться тоже слабо?

- И ничего не слабо, – повелась она – Тогда вот что. Ты меня тоже дурой не обзываешь и защищаешь.

- Само собой, – кивнул он. – А ты мне алгебру решаешь. Не рыцарское это дело.

- А ты мне сочинения пишешь, – хихикнула она. – Врать и сочинять – как раз рыцарское дело.

А потом он оправдывался в телефон:

- А не надо было себя как дура вести. Тогда никто бы дурой и не назвал. Я, кстати, и извинился сразу...

- Ты сможешь сыграть влюбленного в меня человека? – спросила она.

- С трудом, – ехидно ответил он. – Я тебя слишком хорошо знаю. А что случилось?

- На вечеринку пригласили. А одной идти не хочется. Будут предлагать всякое.

- Нуу.. Я даже не знаю,- протянул он.

- Слабо? – подначила она.

- И ничего не слабо, – принял он предложение. – С тебя пачка сигар, кстати.

- За что? – не поняла она.

- Эскорт нынче дорог, – развел руками он.

А по дороге домой он бурчал:

- Сыграй влюбленного, сыграй влюбленного! А сама по роже лупит ни за что... Влюбленные между прочим целоваться лезут иногда…

Порой бывает, незнакомый человек,
Живущий «по ту сторону планеты»,
Вдруг остановит твой безумный бег
Простым вопросом: Солнышко, ну где ты?

И сразу, в миг становится теплей
От слов простых, пронизанных участьем,
И в череде уныло-серых дней
Мелькнет луч солнца, разогнав ненастье.

И тише боль. И легче на душе,
И хочется дарить тепло другому,
Живущему в реальном мираже,
Так далеко, но близкому такому…

И чувствуешь уверенность свою,
И веришь в то, что нужен ты кому-то,
А ведь стоял почти что на краю
Отчаянья. Спасла тепла минута.

Давайте не скупиться на тепло:
Нам всем важны минуты пониманья,
Пусть другу станет на душе светло
От нашего участья и вниманья.

Остановить хочу безумный бег,
Слова мои улыбкою согреты ,
Родной мой, незнакомый человек,
Грустить не надо… Солнышко… Ну где ты?

P.S.  Солнышко… ну где ты?…

Вот утро. Солнце сегодня непостоянно. Но тепло будет, его будет еще достаточно много. И все еще можно исправить. И может быть, я успею найти того, кому смогу предложить: "Пойдем копить приметы осени".

Кому мне подарить все это? Осенний город - уютный, притихший, умиротворенный. Этот бал, этот вихрь разноцветных листьев - ветер нарочно, по-хозяйски распределяет их: на скамейках, на тротуарах, во дворах. И кажется, что кто-то собрал эти охапки листьев, разложил да забыл унести. Парк становится полупрозрачным, насквозь хрустящим, и откуда-то веет сладковатой гарью - листья жгут. И пока еще не все потеряно.

Осень приучает к себе людей постепенно - весь сентябрь глухо и живо падают каштаны, раскалываясь, обнажая шоколадные лакированные ядра. Небо густеет, становится пронзительно-синим так бывает только осенью. И только в осенние настороженные сумерки, если посчастливится, можно найти и услышать безупречную тишину.

А этот дождь, когда от зонтов на улицах становится тесно, и кажется, что именно он, такой прохладный дождь, сплотил ненадолго таких разобщенных, таких одиноких людей. Осени покоряешься, как неизбежности, а ведь люди так любят покоряться, когда ничего не нужно предпринимать, и есть маленькая возможность немного поплыть по течению.

Осенью ведьмы заманчиво рыжие,

пялят глазищи свои бесстыжие,

карие, синие, светло-зеленые -

осенью ведьмы всегда обновленные,

курят с улыбкой трубки вишневые,

нижут на ниточки бусины новые,

варят глинтвейны и кофе с корицею,

осенью ведьмам ночами не спится.

Кошки мурлычут, тихонечко ластятся,

время течет, понапрасну не тратится,

ведьмы колдуют в преддверии дождичков,

режут коренья серебряным ножичком,

зелья мешают в котлах поварешками,

о чем-то мечтают и смотрят в окошки.

Там, за окошками, в дальних просторах,

видится им то, что сбудется скоро,

видятся тайны, мечты и желания,

ведьмы глядят и творят предсказания.

Хочешь - не верь, но сбывается истинно

то, что рассказано ведьмами искренне,

то, что прочитано между страницами,

то, что вязальными создано спицами...

Ведьмы не плачут и медленно старятся,

просто живут, о себе не печалятся,

падают вниз и взлетают к закатам -

рыжим-бесстыжим, им много ли надо?

Домик в лесу на зеленой опушке,

теплая печка и кошка-подружка,

сотня свечей и столетья терпения,

и древних богов своих благословение...

©Юлита Ран

Люблю мечтать под шум дождя,

Смотреть на капли на стекле,

Люблю побыть внутри себя…

Чтоб чашка кофе на столе.

Я заберусь под теплый плед,

Свернусь калачиком и вот -

Я погашу на кухне свет

И спрячусь в сумрак от забот.

Мне мягко и тепло внутри,

Пушисто и совсем не сыро,

В субтропиках моей любви,

Вдали от тонущего мира.

Там за окошком рассвело,

И девять баллов по шкале ненастья,

А я внутри и мне тепло,

Я словно в раковине счастья.

Уютен мой смешной мирок,

Его хочу я разделить с тобою

И если ты совсем промок,

Стучись! И я всегда открою!

Между

тем, что я думаю,

тем, что я хочу сказать,

тем, что я, как мне кажется, говорю,

тем, что я говорю,

и тем, что вы хотите услышать,

и тем, что как вам кажется, вы слышите,

тем, что вы хотите понять

тем, что вы понимаете,

стоит десять вариантов возникновения

непонимания.

Но всё-таки давайте попробуем...

Мне кажется, если не все, то большинство людей подвержены символизму, назовем это явление так.

Есть какие-то знаковые вещи, места, которые не столько практичны, сколько помогают в поддержании связи с определенными событиями или людьми.

Так, я до сих пор ношу в своей связке ключей ключи от бывшей квартиры. Для меня это - связь с местом, которое мне родное и любимое. И у них совершенно особенный звон. Это о предметах.

Но вещи, связывающие с людьми - это совершенно отдельная и совершенно прекрасная история.

Наверное, практически все мои сверстники в далеком детстве обменивались браслетами дружбы или какими-нибудь парными вещами-амулетами. Став чуть старше, время от времени, мы стали дарить какие-то вещи на память о себе - не потому, что боимся, что нас забудут. А потому что эти вещи призваны создавать эффект присутствия. Их приятно видеть и держать в руках, потому что они неразрывно связаны с дарящим, который обязательно занимает особое место в душе и жизни.

Наверное, у детского обмена браслетами между друзьями, у обмена обручальными кольцами между влюбленными, у набивании себе парных татуировок  у друзей или влюбленных) -  вариантов, на самом деле масса, смысл именно в этом - в том, чтобы каждый всегда знал и помнил, что второй - рядом.

Так же точно, вещи, полученные от людей, которые нам неприятны или с которыми мы больше не хотим общаться, оказываются забытыми и убранными подальше - связи нет или она оборвалась, и в них больше нет магии, осталась одна оболочка, и этот обезжизненный предмет нам более не приятен.

Понятное дело,  дружбе и любви напоминания не нужны совсем. Но когда думаешь о человеке, смотришь на его фото, вертишь в руках кулон, поправляешь на руке феньку, носишь кольцо - не какой-то кулон, или феньку, или кольцо, а отданные в Знак, как признание; и когда знаешь, что то, что отдал в дар ты, было принято  со всей душой, то становится на душе теплее и приятнее. И еще острее ощущаешь связь с тем-самым-человеком. И мне кажется, это прекрасно.

Всё-таки не даром считают, что мир физический и мир духовный связаны каким-то  непостижимым образом.

- Какого цвета твоя любовь ко мне?

- Что?

- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?

- Я не понял вопрос.

- Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.

Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:

- Ну, и какого же?..

- Зелёного!

Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.

- Зелёного, - повторила я.

- А почему не красного? - спросил он с улыбкой.

- Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.

- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!

- Не у всех, а только у тех, кто "горит"!

- А ты, значит, не "горишь"?

- Нет.

- Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.

- А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня уже не раз "разводил костры" и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток - избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал "дрова", которые будут гореть в моём "костре", ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие - снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит - но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух.

Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый - как костёр в дым. А серый цвет - он же никакой для любви.

- Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся:

- Интересно, а жёлтый?

- О жёлтом вообще не хочу говорить - какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят.

- Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно - это не цвет любви.

- Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе - радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком.

- Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор.

- А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о неразделённой любви - только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты - белая краска, я - чёрная, какая из них "сильнее"?

- Чёрная, конечно!

- Почему это "конечно"?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то "чистого" цвета уже всё равно не будет - чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один "заливает" другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за "сочетание" цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба - "чистого" цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно.

Порой мне жаль, что я не умею рисовать, а то бы я нарисовала свои мечты.

Порой мне жаль, что я не умею петь, а то бы я спела о своей любви.

Порой мне жаль, что я не умею писать стихи, а то бы я написала о том, как прекрасен закат и рассвет.

Порой мне жаль, что я не умею создавать музыку, а то бы я могла передать настроение вечера в одной мелодии.

Порой мне жаль, что я не умею летать, а то бы я взяла тебя за руку, и мы бы летали над ночным городом.

Порой мне жаль, что я не знаю все языки мира, чтобы каждый день говорить тебе «люблю» другими словами.

Порой мне жаль, что я не умею читать мысли, чтобы ты всегда был самым счастливым.

Порой мне жаль, что я не парфюмер, а то бы я создала аромат, в котором была бы частичка моей души.

Порой мне жаль, что я не могу управлять ветром, чтобы наш маленький парусник всегда достигал нужного берега.

Порой мне жаль, что я не звезда в небе, чтобы освещать твои самые темные ночи.

Порой мне жаль, что я не умею управлять временем, чтобы остановить время во время поцелуя, и сократить часы разлуки.

Но, несмотря на всё я рада, что я это я…. а иначе у меня бы не было ТЕБЯ.

Серия сообщений "ТЕБЕ":
Часть 1 - Боль от разлуки....
Часть 2 - 73 часа счастья.
...
Часть 10 - Я вредная
Часть 11 - В наш дом вселились они ....
Часть 12 - ПОРОЙ МНЕ ЖАЛЬ…
Часть 13 - Я дома....
Часть 14 - Музыкальная Шарманка
...
Часть 32 - Наше Лето. Помнить ВСЕ!
Часть 33 - Последняя суббота Лета…
Часть 34 - Не Наш а Мой Город...

Смеяться. Я хочу с ним смеяться. Громко, живо и вместе. До слез. По — настоящему.

И оставлять записки с цитатами на кровати.

И танцевать стриптиз.

И смеяться. Живо и заразительно.

И потом петь. Что — ни будь необыкновенно сложное. Чтобы путаться в словах.

Ругаться. Бить все звонкое и швыряться пуховыми подушками. Возможно помириться.

А потом гнать 220 на машине. По трассе. Далеко — далеко. Оказаться в другом городе.

Лететь в самолете и спорить на что похожи облака в иллюминаторе.

Гулять вдыхать иногородний воздух. Заблудиться. Поругаться. Разойтись по разным сторонам. Обернуться. Вовремя и одновременно. Помириться. Уставшими и счастливыми прилететь домой.

Смотреть «другое» кино. Устраивать фото-сессии под впечатлением.

Одеваться «in the same style» на зависть окружающим.

Быть там, где больше никого.

Всё вместе.

Забыть о работе. Сорвать важные встречи. Зато потом можно будет вспоминать и смеяться. B месте.

И ходить ночью в универсамы. Кататься на тележках. Набирать полные корзины моих любимых сладостей.

А потом слушать комфортную музыку и смотреть в глаза, лежа у него на груди. Можно помолчать о чем -нибудь общем.

Незаметно уснуть. Проснуться с мыслью, что сегодня выходные.

Писать планы на бумажке. Потом перечеркнуть, выкинуть и сорваться……

Смеяться. Я хочу с ним смеяться. Громко, живо и вместе………

Среди нас есть те, кто взаправду умеет летать. Влюблённые. Мечтатели. Художники. Можно легко оторваться от земли, если внутри много воздуха и света. Если встречать рассветы, носить алые туфельки, петь, выращивать мяту, коллекционировать жирафов и часто смотреть на звезды.

(с) "Сказки с картинками"

1.


2.


3.


4.


5.

Источник - http://Сказки с картинками

Мы странные люди.

Просыпаясь утром, мы заставляем себя вылазить из тёплой постели и идти в ванную комнату. Мы пьём свой кофе и вечно торопимся куда-нибудь… Не важно куда: на работу, учиться или просто по делам. И чувствуем одиночество. Жгучее… оно не оставляет нас. Нам хочется быть с кем-то и быть чем-то для кого-то. Мы бежим, торопимся, меняем автобусы и станции метро, но это ощущение пустоты нас не оставляет. Мы всё ищем КОГО-ТО… и не можем найти.

Мы — как разорванные звенья одной цепи. Хотим соединиться, но никак не получается. Влюбляемся, дарим цветы, просыпаемся в чужих постелях. А звенья всё не соединяются…

А мы, тем временем, всё продолжаем искать КОГО-ТО…

Мы странные люди.

Нам есть, что сказать друг другу, есть чем поделиться. Но мы прячем это поглубже в себя, считая, что никто вокруг не поймёт нас. Молчим, думая, что люди вокруг нас — толпа, которая не прочувствует, не оценит. Есть конечно самые-самые близкие, но и от них тоже нужно что-то прятать. Поглубже. Чтобы случайно не вырвалось наружу.

По утрам улицы полны спешащих людей. И в глазах каждого встречного немое: «Мне есть, что сказать. Но вы меня не поймёте. Поэтому я промолчу». Сотни людей. Тысячи. В глазах каждого это немое одиночество.

Мы странные люди.

Мы натягиваем на лица улыбки или маски равнодушия, чтобы никто не увидел, что мы чувствуем. Наши лица становятся лицами с обложек журналов: есть гримасы, но они ничего не выражают… Мы как будто постоянно ожидаем нападения и осуждения, даже со стороны близких нам людей. Идем по улицам, заходим в офисы и магазины, и встречая знакомых тут же достаём свой щит — улыбку, или опускаем забрало — равнодушие. А в глазах — вызов…

Мы странные люди. Мы очень странные люди…

Это знаешь как…

Ты позвонишь однажды просто, и будешь молчать в трубку
и я пойму,что ты скучаешь.
Или пришлешь, короткое слово » привет «,
а я напишу тебе о том, какая сегодня погода
и в чем я одета.
Будет день, когда ты будешь счастлив,
ты расскажи об этом мне.
Я правда, порадуюсь вместе с тобой.
И я буду у тебя.
Когда тебе будет очень плохо и никого не будет,
я постараюсь оказаться рядом.
Взять тебя за руку и сказать, что завтра будет все иначе.
Я может даже приду к тебе,
поздно ночью, пьяная,
веселая и буду танцевать для тебя.
А под утро засну у тебя на плече.
Возможно, я стану уже другой на тот момент
и ты не узнаешь, мой запах,
но нежность к тебе останется прежняя.
Приторно-сладкая.

И я хочу, знать что ты у меня есть.
Только обязательно добрый и внимательный…
ко мне.
Представляешь, я пришлю тебе днем » Приходи, мне так плохо»
и ты придешь.
Просто так.  Без слов.
И обнимешь. Пожалеешь.
Однажды, ты очень захочешь меня и я буду с тобой,
пусть даже одну ночь.
Но мы ее запомним.
Нет, мы каждую ночь будем помнить.
Давай иногда просто встречаться и есть мороженое,
смотреть комедии. Как раньше. Давно.
А если в твоей жизни или моей появиться кто-то другой,
то мы все равно давай будем у друг друга?!
Хотя бы воспоминанием.
Я все так же буду писать красиво о нашей любви.
Оставлять тебе короткие фразы.
Я хочу, быть для тебя другой.
Новой. Чтобы ты восхищался, как раньше.
И я обязательно буду.
Веришь?! буду.
И давай никому о » нас » не расскажем.
Никому. Никому..!!!
Это будет только между нами. Это будет
наше общее.
Нежное. Светлое. Теплое. Счастливое.

Давай просто будем у друг друга?!
Пожалуйста.
Мне это нужно.
Не теряй меня до конца.
Не надо…

Наши платья стали короче, принцы носят клетчатые рубашки и тонкие галстуки, кареты сменились метро и автомобилями, пудреные парики - красивыми косами, а феи переложили на нас свои обязанности. Мы научились творить чудеса самостоятельно и по-прежнему можем пленить прекрасного юношу грациозным поворотом головки, и после нескольких туров вальса сбежать вниз по каменной лестнице, шурша лёгким подолом и оставляя после себя аромат тайны. И башмачки вместо хрустальной туфельки.

http://Сказки с картинками

Ты ведь знаешь, феи живут в кофейниках. Я – в фарфоровом и белом. Во французской, как поцелуи, кондитерской, где самый вкусный на свете latte и ванильное мороженое.

В белом и фарфоровом, и на нём я в солнечное апрельское утро нарисовала голубой акварелью счастье моё колокольчик…
Счастье моё колокольчик, у меня ведь золотистые кудряшки и шуршащая белая юбка, ленточки в волосах серебристо-шёлковые и крылышки в медовой пыльце, которые я почему-то люблю мочить под дождём.

Под дождём я, знаешь, люблю сидеть на крыше-черепице и смотреть вниз на город. На пожилого monsieur с рыжеватой бородой и в очках, который играет на скрипке чудесные переливающиеся мелодии, от которых мне почему-то хочется плакать. А люди в его фетровую шляпу кидают евро – я видела, он на них иногда покупает цветы и дарит заплаканным девушкам на улице…

На девушку и молодого человека – они каждый день гуляют по лужам и мостовым. У неё каштановые волосы и она носит горошковые платья и балетки. Он покупает ей конфеты и акварельные карандаши, чтобы дома, на мансарде, когда он будет пить сваренный ею кофе и читать серьёзный Esquire, она тихонько рисовала его профили…

Я знаю, что они совсем скоро будут жить вместе и по утрам есть тосты с вишнёвым вареньем. И что однажды он придёт домой из офиса, а она, какая-то особенно тёплая и родная сегодня, обнимет его за шею и что-то скажет на ухо, от чего он поднимет брови, тихо засмеётся и зацелует её в лицо… И ещё я знаю, что в магазины детской одежды она тоже будет ходить в балетках и по лужам, останавливаясь, чтобы в фетровую шляпу положить монетки, помня тот апрель и те фиалки…
А тот мальчик, который приходит в кофейню по утрам, он высокий и худой – он очень красивый. У него чудесные тёмно-рыжие, как шерсть у ирландского сеттера, волосы. Я ни разу не касалась их, но я уверена, что на ощупь они такие же мягкие и шелковистые. У него зелёные крыжовенные глаза и длинные музыкальные пальцы. У него нос с горбинкой и твёрдый, с ямочкой подбородок… Знаешь, он, наверное, пишет стихи или играет в театре, потому что он носит расклешенные джинсы, вельветовый пиджак и длинный шарф. Он пьёт экспрессо и иногда виски и вишнёво и тонко курит в дождь…

Дождь капает на мои в медовой пыльце крылышки, и уже медовый целует его пальцы… Я ведь, знаешь, влюблена в него, счастье моё…

(c) Даша Чистова