Oсенний дождь все моросит и моросит. Много дней подряд он смывает последние яркие краски с деревьев, неба и земли. И вот уже все вокруг заполняет один цвет - серый. Серые лужи, серый небосвод, темные от влаги здания. И вдруг, словно огромный костер, будто цыганская шаль, - рябина! Золото и медь резных листьев. Горячие угли темно-красных ягод. Одна посреди серых будней стоит она, храня свой праздник цвета. И если встать под ее ветви, то на лицо упадут алые сполохи огня. И придут воспоминания.

 

Ты живешь в маленьком городке. И жизнь вокруг привычно-размеренная. Люди работают, смотрят телевизор, солят огурцы и копают картошку. Когда наступает осень, они надевают серые плащи и черные куртки, и слова их падают монотонно и безрадостно, словно капли ноябрьского дождя. Слова о пище, деньгах, ежедневных мелочах... И ты, слушая эти слова, отводишь глаза и смотришь в окно, где безрадостный пейзаж подтверждает правоту этих обыденных слов. "Деньги нужно экономить". "Нарядную одежду надо беречь". "Принцев не бывает" "Не высовывайся и не выделяйся". "Будь, как все"... Ты слышишь это каждый день. И в самом деле, разве может быть иначе под этим серым небом в этом сером городе? И все же ты не веришь ни этим словам, ни этому пейзажу. Ведь ты любишь смеяться и танцевать, тратить деньги на яркие пустяки и быть ни на кого не похожей. И ты знаешь, что принцы существуют в реальности. Во всяком случае, одного такого ты даже знаешь. Он ездит на мотоцикле. У него синие глаза и конопушки на носу. И когда-нибудь он обязательно заметит тебя. И пусть подружки говорят, что ты не пара. Пусть родные твердят, что пора выкинуть из головы глупые мечтания и посмотреть на жизнь трезво. "Жизнь - не праздник", - твердят они вновь и вновь. В тебе зреет смешной и нелепый бунт против этой серой правоты. Ты вспыхиваешь гневным весельем и накидываешь свой невероятно алый плащ и повязываешь золотую блестящую косынку и, чуть покачиваясь на высоких каблуках, идешь по серой улице, похожая на жар-птицу. Тебе смотрят вслед осуждающе: здесь не принято так одеваться и так ходить. Дождь хлещет по лицу, а ветер рвет косынки... Но ты все идешь и идешь, пока за домами не появится горизонт. Ты смотришь вдаль и видишь как между тучами появляется просвет, и солнце посылает тебе лучик. Все правильно! Твой праздник не погаснет просто так, в безрадостных буднях. Он обязательно состоится в буйстве красок и чувств, в сиянье редких и дорогих слов, в огне любви! Ты еще долго стоишь там, на окраине и глядишь в будущее, и не замечаешь, что на пригорке сбоку стоит парень на мотоцикле и поднимает его на дыбы, словно коня, и провожает глазами твой алый плащ и золотую косынку. А ты идешь назад, и на твоем лице дрожат капли дождя и сияют глаза, освещенные полной торжества юной улыбкой. И на улице становится светлее и те, кто еще недавно осуждающе смотрел в след, вдруг улыбнутся и вспомнят одну очень простую и важную истину: праздник рядом. Стоит просто посмотреть на рябину или в небо, или просто заглянуть к себе в душу….