Грядёт ночь. Летняя, полнокровная. Где-то за Сиреневым Лесом, в Горах, Тролль и Тролльчиха играют свадьбу. Льётся рекой имбирный эль, играет удалая музыка, пляшут гости.
Маленький Волчонок просыпается в Лесу, в своём логове, оттопыривает одно ухо:
- Мам, что это за шум, там, вдали? Словно бы рога, или обвал, только нестрашный, неопасный... как будто певучий!

Мать Волчица вылизывает его мохнатую спинку:
- Спи сынок. Это рождается вдалеке сильный летний гром. Будет гроза, мой маленький, после неё дышаться станет легче, и прибавится сил. А пока - спи.

Из инета