Поэт, переводчик. Лауреат многих премий, в том числе Государственной премии СССР (1983). Родился г. Лихославль Тверской области. Первая публикация стихов в газете "Комсомольская правда" от 1 июля 1948 года. В 1952 г. В. Соколов окончил Литературный институт. Первая книга стихов - "Утро в пути" опубликована в 1953 году. В разные годы вышли книги: "Трава под снегом" (1958), "Смена дней" (1965), "Городские стихи" (1977), "Долина" (1981) и др.
Скончался Владимир Соколов 24 января 1997 года, похоронен в Москве на Кунцевском кладбище (10 уч.). После смерти поэта, увидели свет книги "Неповторимый венец" (1999) и "Белые ветки России" (2000).



Как я хочу, чтоб строчки эти
Забыли, что они слова,
А стали: небо, крыши, ветер,
Сырых бульваров дерева!

Чтоб из распахнутой страницы,
Как из открытого окна,
Раздался свет, запели птицы,
Дохнула жизни глубина.

19 января 1971, Вологда) — русский советский лирический поэт.
Николай Рубцов родился 3 января 1936 года в селе Емецк Архангельской области. В 1940 году переехал вместе с семьёй в Вологду, где Рубцовых и застала война. Мальчик рано остался сиротой — отец, Михаил Адриянович Рубцов (1900—1963), ушёл на фронт и погиб в 1941 (на самом деле отец бросил семью и жил отдельно в Вологде после войны). В 1942 умерла мать, и Николая направили в Никольский детский дом Тотемского района Вологодской области, где он окончил семь классов школы.
Вологодская «малая родина» и Русский Север дали ему главную тему будущего творчества — «старинную русскую самобытность», стала центром его жизни, «землёй… священной», где он чувствовал себя «и живым, и смертным».
С 1950 по 1952 будущий поэт учился в Тотемском лесотехническом техникуме. Затем с 1952 по 1953 работал кочегаром в архангельском траловом флоте треста «Севрыба», с 1953 по 1955 учился в горно-химическом техникуме Минхимпрома в г. Кировск (Мурманская область) (интересно, что здесь в то же время заканчивал школу другой детдомовец и будущий известный писатель — Венедикт Ерофеев). С марта 1955 Рубцов был разнорабочим на опытном военном полигоне в Ленинграде.
С октября 1955 по 1959 проходил армейскую службу на Северном флоте (в звании матроса и старшего матроса). После демобилизации жил в Ленинграде, работая попеременно слесарем, кочегаром и шихтовщиком на Кировском заводе. Однако в душе он живёт поэзией, а потому решает изменить свою судьбу.
Рубцов начинает заниматься в литобъединении «Нарвская застава», знакомится с молодыми ленинградскими поэтами Глебом Горбовским, Константином Кузьминским, Эдуардом Шнейдерманом. В июле 1962 с помощью Бориса Тайгина выпускает свой первый машинописный сборник «Волны и скалы».
В августе 1962 Рубцов поступает в Литературный институт им. М. Горького в Москве и знакомится с Владимиром Соколовым, Станиславом Куняевым, Вадимом Кожиновым и другими литераторами, чьё дружеское участие не раз помогало ему и в творчестве, и в делах по изданию стихов. С пребыванием в институте вскоре возникли проблемы, однако поэт продолжает писать, и в середине 1960-х у него выходят первые сборники.
В 1969 Рубцов заканчивает Литературный институт, получает первую в своей жизни отдельную однокомнатную квартиру.
Николай Рубцов в своем стихотворении «Я умру в крещенские морозы» предвидел свою трагическую смерть. Он погиб случайно в семейной ссоре 19 января 1971 в своём вологодском доме номер 3 на улице, названной в честь земляка русского советского прозаика Александра Яшина, от руки женщины, которую собирался назвать своей женой — Людмилы Дербиной (Грановской), которая не собиралась его убивать, но не выдержала его алкогольного дебоширства.

В минуты музыки печальной


В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,

И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но все равно в жилищах зыбких -
Попробуй их останови! -
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.

И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.

Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.

 

Бывает так: в неяркий день грибной Зайдешь в лесные дебри ненароком - И встанет лес иглистою стеной И загородит нужную дорогу. Я не привык сторонкой обходить Ни гордых круч, ни злого буерака. Коль начал жить, так прямо надо жить, Коль в лес пошел, так не пугайся мрака. Все мхи да топь, куда ни поверни; Где дом родной, как следует не знаю. И вот идешь, переступая пни Да ельник грудью прямо разрывая. Потом раздвинешь ветви, и в лицо Ударит солнце, теплое, земное. Поляна пахнет медом и пыльцой, Вода в ручье сосновой пахнет хвоей. Я тем, что долго путал, не кичусь, Не рад, что ноги выпачканы глиной. Но вышел я из путаницы чувств К тебе!.. В цвету любви моей долина!

 

По тропинкам осеннего леса Можно долго бродить не спеша - Там природы негромкая месса Нам напомнит о том, что душа В городской суете притомилась, И порой бесконечно больна - Что -то важное в нас надломилось… Видно лопнула тихо струна - Та струна, что за совесть в ответе, Что спокойно нам спать не даёт. Жаль, что мы не наивны, как дети, Жаль, что знаем мы всё наперёд. По тропинкам осеннего леса Можно долго спокойно бродить - Там природы незримая пьеса, Может быть, нас научит любить. Потому что любить не умеем, Глупой страстью любовь подменив. В нелюбви мы живём и стареем, Не поняв ничего, не простив. И на истину не претендуя, Никого ничему не уча, По осеннему лесу брожу я, Отдыхая и глупо ворча: Просто жизнь незаметно проходит, В суете беспорядочных дней, Доброта стороной нас обходит, Мы же просто забыли о ней… По тропинкам осеннего леса Побродите хоть раз не спеша… Пусть природы негромкая месса, Вам напомнит, что вечна душа… Илья Евтеев фото из инета

Я просто стал на жизнь смотреть иначе -
Как прежде я её не тороплю,
Смеюсь пореже и почаще плачу,
Болею больше и всё хуже сплю.
Но, несмотря на это, так же верю
В порядочность, наивность, доброту.
Своей души я открываю двери
Тому, кто сберегает чистоту
Души, такой ранимой и прекрасной,
Кто не умеет равнодушно жить,
Кто в нашей жизни алчно-безучастной
Сберёг способность искренне любить.
С годами стал на жизнь смотреть иначе.
Стал радоваться всяким пустякам.
На имидж свой ни капли не батрачу
И хаму говорю, что он есть хам.
Не трачу больше время на обиды...
В конце концов Господь рассудит всё.
Меня не греют модные прикиды,
Прикрывшие убожество, враньё.
И никого ни в чём не упрекая,
Уверен - каждый сам себе судья.
Я с наслажденьем новый день встречаю...
И в этом вся религия моя.


© Copyright: Илья Евтеев, 2009
Свидетельство о публикации №109031403721

Стихи Ильи Евтеева


Пустые деревни, пустые дома –
Потеряны корни… В дурмане страна.
Красивой природой не скрыть пустоту.
Всё так примитивно ушло в суету.
Сквозь фальшь и богатство больших городов
Укор нам – пустые глазницы домов
В глухих деревнях опустевших совсем –
Останки Великой Империи стен…
А в них старики доживают свой век,
В разрушенных храмах встречают рассвет.
Там светлою кажется даже печаль,
Там душу не прячут свою под вуаль.
Пустые деревни, пустые дома –
Давно потеряла величье страна,
Давно отгремели салюты побед,
Давно процветают бесстыдство и бред.
Быть может сейчас в пустоту говорю,
Но я как умею Россию люблю.
Люблю и не знаю, чем можно помочь,
Чтоб хамство, невежество канули прочь,
Чтоб вновь, как и прежде, свободой дыша
Была всем врагам ты назло хороша.
Чтоб святость вернулась, и стало светлей
Чтоб искренней стали улыбки людей.
Пустые деревни, пустые дома…
Не войны тебя разорили страна –
Бездарный режим постарался, как мог.
И счастье твоё, что берёг тебя Бог!
И дальше – уверен – он будет беречь,
Коль ты возродишь свою силу и речь.
Верни свою память, покайся, молись!
Дай Бог тебе сил!.. Вера есть… Возродись!

фото из инета

Я — бог таинственного мира,
Весь мир в одних моих мечтах.
Не сотворю себе кумира
Ни на земле, ни в небесах.

Моей божественной природы
Я не открою никому.
Тружусь, как раб, а для свободы
Зову я ночь, покой и тьму.

Дай бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым - но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай бог быть тёртым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,
когда идёт большая драка.
Дай бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

из инета

Не понимаю, что творится.
Во имя благостных идей
Ложь торжествует, блуд ярится…
Махнуть рукой, как говорится?
Но как же мне потом креститься
Рукой, махнувшей на людей?… (Николай Зиновьев)




Болит душа, болит не зная меры,
Болит за всех, за каждого из нас,
За то, что отступаем мы от веры,
За то, что мы неискренни подчас.
Болит за то, что ближнего не видим,
Не слышим тех, кто вдруг попал в беду,
Что так легко и невзначай обидим
И не заметим, не поймём, к стыду.
Болит душа… Ну, нет душе покоя!
Уж сколько раз себе я говорил –
Живи как все, пусть всё течёт рекою…
Но не могу я… Нет на это сил.
На стариков не смотрится спокойно –
В каком забвеньи, нищете живут!
Ужель они вниманья не достойны,
И на погост указан им маршрут?
А тысячи и тысячи бездомных
Детей, забывших,что такое дом?
Что толку от законов многотомных
Страны, где измеряют всё баблом?
Болит душа за бескультурье наше,
За то что матом МХАТ заговорил,
За то, что в головах подростков – каша,
Ведь жизни их никто не научил.
Болит душа за наш язык великий,
За то, что упрощаем мы его.
Теперь он пресный, жалкий и безликий…
И словом не проймёшь ты никого.
Болит душа, но я надеюсь всё же,
Что есть немало искренних людей,
Тревоги чьи с моими очень схожи.
Ведь в наших силах сделать мир светлей!

Стихи Ильи Евтеева


фото из инета

Провинциальный русский городок –
Ведь сколько б о тебе не забывали –
Ты – простоты и святости глоток,
Столицам за тобой поспеть едва ли.
Себя не выставляешь напоказ,
Фальшивыми улыбками сверкая.
Лишенный чванства и дешёвых страз –
Большой страны история живая.
И, растворяясь в милой тишине,
Душа вдруг постепенно оживает –
По духу ты настолько близок мне,
Что кажется роднее не бывает.
Брожу по тихим улочкам твоим,
Твой колокольный звон душе услада,
Не здесь мой дом, но я зову своим…
Русь без тебя – икона без оклада.
И даже не оклада, а души,
Жизнь без которй просто невозможна.
Твой ритм размерен, к счастью… Не спеши
Догнать всё то, что чуждо и безбожно.
Провинциальный русский городок
Хранит души нетронутую святость.
Так дай-то Бог, чтоб не иссяк исток –
Исток, что смоет жизни бесноватость.





© Copyright: Илья Евтеев, 2012