Я знаю, ты листаешь мой Контакт, 
И ждешь меня online после работы, 
Психуешь, злишься на себя: "Ду-рак!", 
Ведь у нее давно свои заботы! 

Но фото снова смотришь и молчишь, 
Ведь монитор с той стороны не видно! 
Как будто бы оставлены ключи, 
Для тех, кому вдвойне всегда обидно. 

Такой вот этот двадцать первый век! 
И в нем нам тяжелей терять друг друга, 
Лишает нас покоя Интернет, 
Когда ступает на порог разлука. 

Я знаю, ты листаешь мой Контакт... 
Но сообщением больше не тревожишь, 
Ты не один, поверь, такой Дурак... 
Твою страницу я листаю тоже...

Тема возвращения в свой старый город совсем не нова.
Помните, как писал Геннадий Шпаликов:

По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.
Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне...

Одиночество не делят пополам...
Безысходность тоже неделима...
Кровь по венам, слезы по щекам –
Вроде жив, но жизнь проходит мимо.

Весь твой мир – одни обрывки слов,
Втиснутые между многоточий...
Зря ты пополам делил любовь -
Вот теперь она и кровоточит.

Чувства в коме... в сердце старый хлам...
В мутной вазе - высохшее лето...
Не разделишь обреченность пополам...

Но и ночь кончается... Рассветом.



© Copyright: Алена Серебрякова, 2016
Свидетельство о публикации №116100411628

А грусть, как обычно, приходит без спроса.
Заявится в гости неслышно и смело
и в душу коварно вплетает вопросы:
«Что, всё надоело? Что, так наболело?»

И хочется снова – в беспечное детство,
где пахнет смолой и вареньем вишнёвым...
Всего-то и нужно – получше вглядеться
в себя, чтобы вспомнить заветное слово.

Поникшие крылья встряхнуть и расправить...
Лети, наслаждайся искрящимся счастьем!
Но, сколько ни пробуй, не в силах представить
ребёнком себя… Ты над небом не властен.

И нужное слово не вспомнить так просто,
и крыльев нигде почему-то не видно…
А грусть усмехнётся незваною гостьей
и ляжет в душе отдыхать безлимитно.



© Copyright: Ника Гир, 2016
Свидетельство о публикации №116091802041

Отболит...Постепенно...Со временем...
И притупится острая боль,
Перестанет быть тягостным бременем
Эта лишняя миру любовь.

Перестанет болеть сердце верное,
Поменяет сезонный наряд,
Замурована боль между стенами,
Время лечит...Ведь так говорят.

Говорят...Говорят...Но нет правды в том,
Время вовсе не может лечить,
Оно тянется ночью, а днём бегом,
Оно учит как с этим прожить.

Отболит...Постепенно...Со временем...
И останется только в стихах
Память этой любви уж потерянной,
Что сквозь пальцы...В твоих же руках...

© Copyright: Светлана Лыбашева, 2013
Свидетельство о публикации №113021906352



 

Я тебя совсем не понимаю,
Прояви же гордость, хоть на треть.
Ты же для него совсем чужая,
Так зачем же попросту гореть?

Для чего все клятвы, обещанья?
Если не нужны ему вовек - 
Ты,твоя любовь, твои признанья
Ну пойми, не твой он человек.

Для чего опять кусаешь губы
Мучаешься, плачешь... от любви?
Тот, кто любит, может ли быть грубым?
Ну давай, подумай,посуди!

И не надо мне сейчас рассказывать, 
Я сама, как белка в колесе...
Тот, кто любит, будет только радовать,
Тот, кто любит не такой как все.

И не тешь себя сейчас надеждами,
Прояви же гордость хоть на треть.
Ведь всегда под пышными одеждами
Сердце не способное гореть.

Как хочется порядочных мужчин,
И знать, что это редкость, так досадно,
И среди тех, кто дожил до седин,
И средь юнцов безусых и нескладных.
Как хочется надёжного плеча,
Обдуманного, сдержанного слова,
Не обещаний, данных сгоряча,
Не клятв, порой пустых и бестолковых.
Как не хватает сильных рук мужских-
Их крепких и заботливых объятий.
Порывов - чистых, помыслов простых,
И мелочей, подаренных не к дате.
Цветов, преподнесённых без причин.
Признаний не избитых и шаблонных.
Как настоящих хочется мужчин,
А не мужчинок липких, беспардонных.
Не глянцево - лощёных жеребцов,
Не грубых, неотёсанных мужланов,
Не вечно инфантильных молодцов,
Не одержимых властностью тиранов.
Как хочется красивых, умных лиц.
Улыбок тёплых, взглядов благородных,
В смущении опущенных ресниц,
Ухаживаний долгих, старомодных.
И среди тех, кто дожил до морщин,
И в молодом цветущем поколеньи
Мы так и ищем рыцарей мужчин,
Но редко их находим, к сожаленью...

Пробило десять. В доме тишина. 
Она сидит и напряженно ждет. 
Ей не до книг сейчас и не до сна, 
Вдруг позвонит любимый, вдруг придет?! 

Пусть вечер люстру звездную включил, 
Не так уж поздно, день еще не прожит. 
Не может быть, чтоб он не позвонил! 
Чтобы не вспомнил - быть того не может! 

"Конечно же, он рвался, и не раз, 
Но масса дел: то это, то другое... 
Зато он здесь и сердцем и душою". 
К чему она хитрит перед собою 
И для чего так лжет себе сейчас? 

Ведь жизнь ее уже немало дней 
Течет отнюдь не речкой Серебрянкой: 
Ее любимый постоянно с ней - 
Как хан Гирей с безвольной полонянкой. 

Случалось, он под рюмку умилялся 
Ее душой: "Так преданна всегда!" 
Но что в душе той - радость иль беда? 
Об этом он не ведал никогда, 
Да и узнать ни разу не пытался. 

Хвастлив иль груб он, трезв или хмелен, 
В ответ - ни возражения, ни вздоха. 
Прав только он и только он умен, 
Она же лишь "чудачка" и "дуреха". 

И ей ли уж не знать о том, что он 
Ни в чем и никогда с ней не считался, 
Сто раз ее бросал и возвращался, 
Сто раз ей лгал и был всегда прощен. 

В часы невзгод твердили ей друзья: 
- Да с ним пора давным-давно расстаться. 
Будь гордою. Довольно унижаться! 
Сама пойми: ведь дальше так нельзя! 

Она кивала, плакала порой. 
И вдруг смотрела жалобно на всех: 
- Но я люблю... Ужасно... Как на грех!.. 
И он уж все же не такой плохой! 

Тут было бесполезно препираться, 
И шла она в свой добровольный плен, 
Чтоб вновь служить, чтоб снова унижаться 
И ничего не требовать взамен. 

Пробило полночь. В доме тишина... 
Она сидит и неотступно ждет. 
Ей не до книг сейчас и не до сна: 
Вдруг позвонит? А вдруг еще придет? 

Любовь приносит радость на порог. 
С ней легче верить, и мечтать, и жить. 
Но уж не дай, как говорится, бог 
Вот так любить!

Один неверный шаг и жизнь как смерч –
Закрутит и разрушит всё вокруг.
С годами лишь научимся беречь
Всё то, о чём поведал мудрый друг…
А в молодости жизнь – как день один…
Летим вперёд, не ведая дорог…
И только с появлением морщин
Полюбим жизнь, что дал авансом Бог…

А мы, собрав ошибки в рюкзачок,
Потащим в зрелость ношу на плечах…
Как в сказке той, где старый башмачок
О туфельке мечтает сгоряча…
Чем раньше мы поймём, что жизнь одна,
И лучше не доспать, чем всё проспать,
Тем раньше станет нам судьба верна.
Мы сможем жизнью с толком управлять…

За то, что не могу сказать словами
О чувствах тех, что вспыхнули меж нами,
А я уже давно в твоем плену.

Ты знаешь, слишком часто я грущу,
Всего лишь шаг от счастья до разлуки,
А я сжимаю крепко твои руки
И все никак...никак не отпущу.

Прости меня за то, что я не сплю,
Скучаю одинокими ночами,
За то, что говорю с тобой стихами
И в каждом слове "я тебя люблю".

За то, что не заполнить пустоту,
В которой без тебя невыносимо,
А знаешь, я тобой неизлечимо....
Но, если есть лекарство, я найду.

И разум с сердцем точно не в ладу,
Ты знаешь, я себе пообещала,
Но как бы я любить не запрещала,
А сердце объявило мне войну.

Нахимова Виктория