Она поджигает занавес,  в нее вселяется бес, и начинает смеяться, залитая пламенем комната, и два синих глаза где то в глубинах города, меня заебала погода, мелкий и моросящий, у перехода пьяный просящий вытянул руку вперед, непредсказуемый ход, когда она ставит коня к слону, голову клонит ко сну и волосы лезут в глаза, а за окном гроза, а ты такая же ласковая, как кошка, которую покормили, и она, благодарная, трется об руки хозяина, но может и укусить, такая ее природа, а мы бесимся год от года, от города к городу, от завтра к сегодня и от сегодня к вечности, а мне нехватает беспечности, ты слишком многое выставила напоказ, этот экстаз, будто бы в первый раз снова приводит к нирване, а ты на своем диване, точнее в моей кровати, в маленьком шелковом платье, вся в кружевном, куришь и закидываешься вином и забываешься сном. Или комой. Занавес догорает, но ты не спеши. В театре моей души одни миражы и иллюзии. И самообман.