Метеликом примарним доторкнусь

Твого обличчя
І залишу
По собі на згадку
Лиш золотий пилок я на вустах твоїх,
Які завжди нестямно вабили мене
Солодким медом обіцянки щастя.

***Осень.
Холодные ночи.
Терпкий вкус ягод рябины напомнил
Губы той,
Что уже так далеко
Скрылась во мгле
Ушедших времён.

Будет ласковый дождь, будет запах земли.
Щебет юрких стрижей от зари до зари,
И ночные рулады лягушек в прудах.
И цветение слив в белопенных садах;
Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор.
И никто, и никто не вспомянет войну
Пережито–забыто, ворошить ни к чему
И ни птица, ни ива слезы не прольет,
Если сгинет с Земли человеческий род
И весна... и Весна встретит новый рассвет
Не заметив, что нас уже нет.

Сара Тисдейл

я перебираю свои прегрешнья,
совета не надо, прошу утешенья.
мне камешек дали в четыре карата:
народную мудрость - "Сама виновата".

глаза поднимаю: "Согрей меня,Боже",
как будто не знаю, что скажет он тоже:
- живешь кривовато, к заплате заплата,
ума маловато - сама виновата.

от мамы и папы впервые когда-то
услышала это - "Сама виновата".
какого ж я хрена ищу адвоката?
спасибо, ребята.
сама виновата.

Опавшие листья - это письма осени. Их читает хмурое небо с проседью, Моросящий дождик, случайный прохожий. В них рассказы о лете, О туманном рассвете, О мошкаре над водою, О полуденном зное. О мокрых плавках на ветке, О гигантских огурцах дачной соседки, О запахе подгоревшего мяса с кирпичного мангала, О том, как черепаха у Петьки пропала. О визгах деревенской ребятни на речке, О треске березовых чурок в печке, О дыме от сырых яблоневых веток, О липких следах растаявших в кармане конфеток. О вкусе свежей петрушки и укропа в салате, О папе, курящем вечером в махровом халате, Об оладьях на завтрак с бабушкиным вареньем, О подорожнике, приложенном к разбитым коленям. О шмелях , вылезающих из глиняных норок, О том, какой вкус у еловых иголок. О колючих кустах дикой малины. О том, как без спроса на большую дорогу ходили. О концертах лягушек в затянутом ряской пруду. О том месте, куда я уже никогда не приду. Разноцветные листья - это письма о лете. Под ногами шуршит моя память о детстве.

http://murashki.livejournal.com/382867.html

1. Набери вдосталь еды
и наешься.

2. Найди тихое место для сна
и выспись.

3. Убавляй интеллектуальный и эмоциональный шум,
пока не доберешься до своей тишины,
и слушай.

4.

Редкие заметы немолодого идеалиста -  http://vakin.livejournal.com/107281.html

Наум Иосифович Сагаловский (род. в 1935 г. в Киеве) — поэт, сатирик, по основной профессии инженер, закончил Новочеркасский политехнический институт, в 1979 г. эмигрировал в США, живет в Чикаго, до эмиграции с Довлатовым знаком не был. Печатался в газетах «Новый американец», «Панорама», «Новости», журналах «Семь дней», «22» и др. Автор стихотворных книг «Витязь в еврейской шкуре» (Нью-Йорк, «Dovlatov's Publishing», 1982), «Песня певца за сценой» (Чикаго, «Renaissanse Publishing», 1988) и совместного с Вагричем Бахчаняном и Сергеем Довлатовым сборника «Демарш энтузиастов» (Париж, «Синтаксис», 1985).

Источник Либрусек
 

              
               К сведенью всех джентльменов и дам:
               вечная память ушедшим годам!

Вечная память голодному детству,
свисту шрапнели, разрыву снаряда,
шопоту, крику, ночному злодейству,
залпу салюта и маршу парада,
красному галстуку, двойкам, пятёркам,
счёту разгромному в матче футбольном,
старым штанам, на коленях протёртым,
девочке в белом переднике школьном.
               Милое детство, Кассиль и Гайдар!..
               Вечная память ушедшим годам.

Когда я окончательно устану,
когда я окончательно опомнюсь –
я встану и уеду всем составом
куда-нибудь на севернейший полюс,
где ледяные древние просторы,
бесчеловечно холодно и люто
и нет хороших мальчиков, которых
беречь я не умею абсолютно.

А может быть, я сделаюсь монашкой;
займусь простыми, честными трудами,
заброшу идиотские замашки,
положенные благородной даме,
и стану далека душой и телом
от этих терпеливых и красивых,
и любящих меня – как я хотела,
и это-то всего невыносимей.

Под небом цвета выцветшей извёстки,
как сонные туристы едут к морю,
уеду я в посёлок Белоозёрский
и стану петь в церковном местном хоре,
и жить одна, – не стану вить я гнёзда,
и это никому не выйдет боком.
Я буду петь.

И небо содрогнётся,
когда направлю я любовь
на Бога.

http://www.nika-stihi.ru/cgi-bin/allverses.pl?author=%CA%E0%F0%E5%EB%E8%E0%ED

зцілюєш словом і словом вбиваєш
пестиш словами і б'єш навідмаш
слово приховує і викриває
слово – реальність і слово – міраж

все що не назване – те не існує
все що означене – є і живе
можна словами бавитись всує
можна зіпсути все нанівець

можна весь світ переконструювати
тільки не варт він словесних потуг
на кладовищі лексем пиздуватих
я обираю святу німоту

http://vk.com/izdryk_y

Сергій Жадан

Кожного разу, коли вони зустрічалися,
коли сварилися і сперечалися,
все перекочувалося і не закінчувалось,
і кожного разу повітря засвічувалось,
з очей виганяючи найменший сумнів,
і історія їхніх дивних стосунків
не мала продовження і жодного змісту,
але варта того, щоби її розповісти.

Коли вони втомлювалися і поверталися,
коли вивітрювалися і не віталися,
боролися вперто зі своїми видіннями,
і говорили тільки з псами і тінями,
вони трималися болю і відчаю,
знаючи, що тільки їхньою вбивчою,
понівеченою, північною ніжністю
можна посперечатися з вічністю.

І коли їх вчергове ламало і кидало,
і планети над ними пливли розхитано,
коли їх знаходили ранками тихими,
відслідковуючи їхнє дихання,
вони зупинялися в мороці теплому,
й освітлювали навколишню темряву
зірками, сигналками й сірниками,
переплітаючись язиками.

І кожного разу, коли їх відспівували,
відстрілювали і хором підспівували,
ніби життя кримінальних ангелів
вичитували з церковних євангеліїв,
переповідали їхню історію,
темну, спотворену і нескорену,
переписану,
недоговорену,
ними самими
вкотре повторену.

http://m.diary.ru/~klod/
много  хороших  стихов

Поломала жизнь, поломала, вот уже слегка надломила: она любит лётчика, мама, я опять пролетаю мимо - он крылами качает нежно, он заходит в пике над домом, столкновение неизбежно, всё, прощайте, привет знакомым.
Она любит лётчика, мэра, коммерсанта, майора МУРа, убедить её не сумела мировая литература, что у нас в инвалидной роте дух высокий, полёт нормальный - видно, зря мы бились на фронте революции сексуальной.
То есть в жизни иной, небесной, наглотавшись небесной дури, мы, конечно, взлетим над бездной, обнимая небесных гурий, из одной тарелки с богами потребляя нектар и манну, но сначала - вперёд ногами, а она всё с лётчиком, мама.
Остаётся заняться делом: штурмом взять, изумить подкопом, и на бреющем, как Отелло, показать афедрон европам, и, срезая углы и крыши, лишний раз убедиться - боже - всё равно он летает выше, всё равно получает больше.

(с) Геннадий Каневский

*********************

Мой милый друг! Такая ночь в Крыму,
что я - не сторож сердцу своему.
Рай переполнен. Небеса провисли,
ночую в перевернутой арбе,
И если перед сном приходят мысли,
то как заснуть при мысли о тебе?
Такая ночь токайского разлива,
сквозь щели в потолке, неторопливо
струится и густеет, августев.
Так нежно пахнут звездные глубины
подмышками твоими голубыми;
Уже, наполовину опустев,
к речной воде, на корточках, с откосов -
сползает сад - шершав и абрикосов!
В консервной банке - плавает звезда.
О, женщина - сожженное огниво:
так тяжело, так страшно, так счастливо!
И жить всегда - так мало, как всегда.

(с) Александр Кабанов

http://mantry.narod.ru/m79.htm

***
...и чувство локтя в "пазике" молчащем
оттачивая, думаешь всё чаще -
вот это будет первая глава:
о жизни холостой и пустяковой
о том, как не жалеешь ни о ком и
ещё - земля качается едва-
едва...
ещё - кипит асфальтом чёрным
июнь, пока ещё летают пчёлы
вокруг твоих распаренных хором
и за окном дожди холодным хором
не завели - о расставанье скором
и - до июля - в отпуске Харон...

http://ms-destiny.livejournal.com/

Дал человеку Бог талант
А лесу дал зверей
Судьбе - чтобы судьба была -
Дал миллион дверей
Дал небу право вниз смотреть
А всем, кто дышит - ввысь
В одном углу поставил смерть
В другом припрятал мысль
Позволил волку волком выть
К рукам приладил труд
И вольным птицам дал забыть
Что все они умрут
Дал море мачтам корабля
А путнику - дорог
Досталась космосу Земля
Чтоб космос не продрог
Надежду растворил в вине
Любя нас и губя
Всех одарил, и только мне
Не разрешил - тебя.

***

Ах, что бы там ангелы ваши ни пели,
я пью за наивных, не знающих цели,
за легких, как ветер в руке.

идущих на свет или просто наощупь,
за всех, заблудившихся в жизни, как в роще,
припавшей губами к реке.

я пью за того, кто любил без надежды,
кто гордо носил шутовские одежды,
за глупый мальчишеский пыл.

за все бесполезные ваши уроки,
за алый румянец и черные строки,
того, кто посмешищем слыл.

за тех, кто стучался в закрытые двери,
за всех, кто в нелепые россказни верил,
о клятвах на жаркой крови.

кто сердце монетой считал неразменной,
и кто - вопреки всякой немощи бренной -
умрет от Великой Любви.

***

Мой человек – он больше, чем рассвет
Когда он входит, исчезают стены
Он носит жизнь не как щепотку лет
А как корону океанской пены

Он скалится на окрики: «Не сметь!»
Он любит кровь за звонкий вкус железа
И драку за «Грядущие на смерть
Приветствуют тебя, великий Цезарь!»

Он и в раю идет против рожна
Любя, слывет счастливым идиотом
И в принципе, земля ему нужна
Всего лишь для разбега перед взлетом

В нем все как бы умножено на сто
В сравненьи с нашим лилипутским веком
Он не годится в ангелы. Зато
Живет и умирает – Человеком.

http://parvatee.livejournal.com/

Я забываю, что собаки нет
И тянется рука, чтобы погладить.
Я постоянно оставляю свет
Ей в темном коридоре… Мне не сладить
С упрямым фактом, что собаки нет…
Я поводок ее не убираю
И машинально кухню запираю, -
Я забываю, что собаки нет…
И после переезда - коврик в кресле.
Убрать его мне не хватило сил.
Я просыпаюсь по утрам от мысли:
Гулять собаку кто-то выводил?
Ее игрушки до сих пор повсюду:
В коробках и за дверью, на полу…
Они вдруг возникают ниоткуда:
Собачка, ослик, яркий какаду…
Пустой квартиры открывая двери,
Я жду – навстречу выбежит… Но нет…
Лишь тишина… Мне просто трудно верить,
Что больше года уж собаки нет…

Светлана Постнова

http://polina-polinka.livejournal.com/11774.html

Иногда хочется быть такой женщиной-женщиной,

Надо посуду вымыть, а тянет разбить.
Это отчаянье, Господи, а не лень.
Как это тяжко, Господи, век любить,
каждое утро, Господи, каждый день.

Был сквозь окно замерзшее виден рай.
Тусклым моченым яблоком манила зима.
Как я тогда просила: "Господи, дай!"
- На, - отвечал, - только будешь нести сама.

 Наталья Хаткина. cambala

Стихотворения УТАМИ (Юли Костиной)
UTAMI lyrics

все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда не веские.

самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах - не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на пол района.

любимые песни - все хриплым голосом,
все стихи любимые - неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.

все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные - предатели,
цирковые клоуны - все печальные,
а упрямые скептики - все мечтатели.

если дом уютный - не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться - навеки, прочно.
пусть сейчас не так всё, но ты надейся.

да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
гениальные мысли всегда бредовые.

кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит точно не с теми празднуешь.

О. Мельникова

увидела в журнале у leti_ka

http://varera.livejournal.com/tag/%D1%81%D0%BB%D1%...%D1%80%D0%BE%D1%87%D0%BA%D0%B8

* * *
поймать бы стрелу
да смыться
продать себя подороже
но боже
какие рожи
у этих заморских прынцев...
в парче поди
в позолоте
да нет ни на гран таланта
на нашем глухом болоте
пиявки и те галантней
и что же
сижу в трясине
а ванька-то мой
шлимазл
пускал стрелу в небо сине
но видно опять
промазал
живет теперь в сингапуре
с какой-то змеей-зазнобой
звонит мне оттуда
дуре
клянется в любви до гроба
а я наконец решила
продам себя подороже...
но боже
какие рыла
какие
о боже
рожи...

* * *

давай по двести и будем квиты
и будем счастливы сколько сможем
ты знаешь
нет короля без свиты
как нет меня без тебя похоже
оно конечно
все люди братья
а сестры бляди
увы порода
неужто думал что буду ждать я
тебя все эти четыре года
вязать на спицах
готовить ужин
и ночью плакать под одеялом
ну сам подумай
кому ты нужен
вот так посмотришь
и я пропала
сгорела
высохла
в пыль истлела
вся в черных дырах и белых пятнах…
летела
пела
хотела тела
но это в прошлом
тебе понятно?
я нынче стала совсем другая
нежнее тесто
белее глина
себя лелею
чужих ругаю
меня не любят мои мужчины
и я их тоже
и знаешь
это
намного слаще
намного проще
чем жить надеждой и ждать поэта
вот так-то милый
вот так хороший

все верно
нет короля без свиты
но к черту свиту
себе дороже
давай по двести и будем квиты
и будь ты про… счастлив
если можешь

(Владасу Таблеру)

все в мире лирика друг мой все в мире – лирика
он держит шар над головой – попробуй вырви-ка
он дышит грустью голубой и блюзоват его герой
и черт не брат и бог не свят а собутыльники

все в мире лирика мой друг все в мире истово
но гармоничен и округл браслет монистовый
в запястьях девушек звенит дырявых денежек зенит
а он любуется руками пианистки

все в мире лирика труха все кроме музыки
и трещин в дебрях потолка и музы юзерпик
давно скопирован в металл
винчестера – калибром мал
но девять килобайт ему – в союзники

все в мире лирика и смерть
и больно знать и сладко петь

Евгений Орлов

еще  много  http://www.chitalnya.ru/work/523646/

http://ribike.livejournal.com/10220.html

Когда любишь - до щекотки в груди, до немоты, до стремления обессмертить каждую улыбку, когда любовь еще кажется волшебством, даром богов - боги улыбаются нам, смотри, это они привели тебя ко мне, помазали мне рот медом и липкой кровью, чтобы я сделал эту историю вечной...
Когда любишь как-в-сказке - не надо,
Не надо строить планы на выходные и будущее лето, узнавать человека "получше" - до малейших деталей биографии, знакомиться с друзьями объекта чувств и пытаться пить с ними ужасное пиво или чай "для тонких ценителей", присматривать в магазине рубашечки под цвет глаз объекта чувств(это, конечно, уже тяжелый случай), и прочее из серии "а еще мы заведем котенка, он будет беленький и мы назовем его..."
Впереди еще целая жизнь, чтобы учиться готовить, терпеть недостатки, измены и дурацкие привычки, снимать чужие носки с люстры и приходить домой пораньше.
Еще целая жизнь невыносимо тяжелого человеческого счастья.

А моя нежность ускользает сквозь пальцы, улетает на веточке черной бузины, оставляет на губах ядовитый вкус ведьминой ягоды.
Мне случилось влюбиться в ту, с которой мы не могли быть рядом. Есть такие смешные слова - "не судьба".
Я мог бы умереть за нее, скажи она хоть слово; я умирал без нее, когда она молчала.
И это была самая потрясающая история в моей жизни.

Слышишь? Где бы ты не была, я буду посвящать тебе стихи, где не был я - я захочу вернуться.
Это все, что я знаю о любви.

доктор, я ей безразличен
все время, понимаете, думаю про ее руки
какие они уверенные и теплые
как они наизусть знают где у меня что
и где мне как
мечтаю о них все время, что не сплю
но стоит подойти — как тут же выясняется,
что у этих рук тысяча дел, кроме меня
например, ей срочно надо проверить суп
доктор, у меня фрустрация
потому что я объективно лучше чем суп!

Очень люблю стихи, часто брожу по просторам инета, в поисках интересного.
Иногда случаются удивительные находки. Уже не помню где, прочла вот это


собаки в аэропортах - парижа, питера, таллинна
вас не стали везти в багажах, по каким-то причинам оставили
вам достался негаданный шанс - породниться с Гончими Псами..
собаки в аэропортах,
я
с вами

трогательно.... пронзительно...
я погуглила, чтоб найти автора, и вот нашла http://b-m-w.livejournal.com/


хочется тишины..
- в себе, в стихе, в тонкой линии.
чтоб стакан молока на белом столе
и твой профиль - в изгибе лилии.

Сегодня прочла поразительную фразу -- ограниченный разум не способен как следует осознать свою ограниченность -- и прийти от неё в безнадёжное уныние -- именно в силу этой ограниченности. Замечательно! И сразу вспомнилось ..во многой мудрости много печали, кто умножает познания, тот умножает скорбь.......Я всегда считала, что абсолютно и безмятежно счастливыми могут быть только идиоты....Я никого не хочу обидеть, но ведь на самом деле именно так все и складывается..... Чем выше интеллект человека, тем более он неудовлетворен действительностью, кажущейся несправедливостью жизни.....

... я люблю Бродского.....
Иосиф Бродский стихи


Л. В. Лифшицу

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

Я не люблю блестяшки и рамочки, мне милее красота слова и слога, нежели пластмассовая красивость, уж извините.