снова сердишься ты на меня,
мой единственный цензор,
на ошибке ошибка,
и недостаёт запятых...
с запятыми не шибко я,
и никогда уж, наверно,
не расставлю я точно,
и там, где положено их.

я ещё не в ладах иногда
с оборотами речи,
у меня опечаток не счесть,
часто врут падежи...
будешь снова ругаться,
и выговор мне обеспечен,
ну скажи мне, что неуч я,
и что тупица, скажи,

что пишу я опять с неизбежным
одесским акцентом,
что мой выговор просто ужасен
для нежных ушей,
что я гад и мерзавец,
и бабник на 300 процентов,
говори мне всё это в лицо
и меня не жалей.

ну скажи мне об этом ещё раз,
мой цензор влюблённый,
докажи, что мой стих
никуда не годится опять,
и молись обо мне,
у икон отбивая поклоны,
чтобы я научился
ошибки мои понимать.

я скучаю... тоскую... такую
где сыщешь другую,
чтоб, ругая, любила,
меня отделив от стиха,
и, молясь обо мне у иконы,
всегда запятую,
а не точку поставить могла,
не пугаясь греха.