У меня есть взрослая подруга. Полагаю, словосочетание «взрослая подруга» корректно в данном случае, несмотря на мой далеко не юный возраст. Потому что Ольге пятьдесят четыре. У неё большой красивый дом в ближнем Подмосковье, она не работает (и никогда не работала). Выглядит на все сто. В смысле – эффектна, стройна и в её годы не поверишь, даже если узришь жестокий паспорт. И она одинока, как перст. Сыновья выросли, а муж десять лет назад ушел к молодой. К своему секретарю-референту.
Вы думаете, сейчас будет обличающий мужчин текст и ряд психотерапевтических советов для одиноких женщин в последнем приступе молодости? Ничего подобного.

- Он уходил на работу – я ещё спала. Он приходил – я уже спала. Доспалась до девяносто шести килограммов. Помню, перед тем, как уйти навсегда, он разбудил меня и попросил заварить ему чаю. Я ответила, что хочу спать, а с заваркой он справится самостоятельно. Когда проснулась, обнаружила на кухне записку:«Прости, дорогая, я хотел поговорить, но ты всё время спишь, а я слишком занят в нечастые часы твоего бодрствования. В том, что мы стали чужими людьми, я виноват в значительной степени. Буду выплачивать тебе ежемесячное содержание, пока смерть не разлучит нас». Записка была под заварочным чайником.

Я, было, открыла рот, чтобы сказать что-нибудь из серии «все мужики сволочи», но Ольга жестом приказала мне заткнуться и продолжила:
- Нет, а что я хотела? Все правильно. Детям он нанимал нянек, устраивал в школу, поступал их в институт, покупал квартиры. А я спала на мягких подушечках. На всю жизнь выспалась. Теперь вот бессонница. Сижу в сети, ищу жениха. Полгода худела от горя, потом занялась фитнесом от нечего делать. Как-то так. Только все это у меня вышло очень несвоевременно. Лет на десять-двадцать раньше – было бы точно по часам. А теперь вот ты идешь со мной в Третьяковку, а мой супруг… бывший супруг… пьёт чай, любовно приготовленный его новой женой. Уж та не проспит. Она будильник заведёт. И будет совершенно права. Так что не увиливай, заваривай мужу чай по утрам. – Строго сказала мне Ольга.

А дело, между тем, совершенно не в чае.

«Да! Я ушел, потому что мне не оставили кусок торта!» - классика жанра. Если вы, конечно, помните остальной текст миниатюры Жванецкого.

Дело в том, что самому сильному мужчине иногда хочется выть на луну. Вернее сильным этого хочется куда чаще слабых. Но они, сильные, не могут себе этого позволить. Нельзя шуметь, особенно, когда кто-то дорогой и любимый спит. Поэтому мужчина идет на мягких лапах на кухню и заваривает чай. И молча пьёт его в тишине. И никто не спрашивает: «Ну, как ты?» И некому ответить: «Да так… Нормально. Прорвёмся».

Ольга завела собаку. Теперь встаёт каждое утро ни свет, ни заря, прогуливается с ней около озера. Гладит её, разговаривает с ней. И пёс приветливо виляет хвостом, заглядывает ей в глаза. Он просто счастлив. Не от того, что его покормили вовремя и вывели на природу. А потому, что с ним рядом любимая хозяйка.

Вы знаете, мужчины – они немного собаки. Им, в сущности, так мало надо – просто быть рядом. А чай, в конце концов, они и сами себе заварят, пока вы заглядываете им в глаза и приветливо виляете хвостом. Он ведь у вас не отвалится, правда?

Я уже четырнадцатый год виляю. И не из страха потерять. А из любви. Чувствуете разницу?

Ольга до сих пор не почувствовала. Она корит себя за то, что проспала. А не за то, что не любила. Мужчины её надпочечниками чуют. Разницу между гостиницей-передержкой, где вовремя покормят и напоят и любимым домом, где любят и ждут.

Но вовремя заваренный чай ещё ни одной любви не помешал. Его очень приятно пить вдвоём под утреннюю или вечернюю беседу ни о чем или о важном, глядя на свернувшуюся у ног собаку, которая даже сквозь сон повиливает хвостом, слыша ваши счастливые голоса.
(c)Татьяна Соломатина