И в мире нет таких Вершин, что взять нельзя. В. В.

Весна

Ты один на один с Пустотой,
………….. ….очарованный странник, -
На Вершине вершин!!!
 

Фотограф PARADOX. Перечитывая Диккенса... из серии "Воспоминание о Монблане"

Отчего же не можешь, скажи,
удержать в себе шквал
конвульсивных, внезапных рыданий?
Ты устал……
Ты дошёл!
Ты сумел обмануть миражи,
и коснуться рукой облаков,
…………….....что казались мечтою,
задыхаясь от бешенства
…………резких, холодных ветров.
Ты рыдаешь,
оставшись один на один с Красотою,
и впервые не можешь найти
………………….подобающих слов.

Новорождённому

Аманда Моррис

Боже,
как пахнет дождём и мятой,
прелыми листьями, свежим сеном.
солнце достоинством в сто каратов
осени вновь назначает цену.
сладко….медово…румяно…сочно…
ягодно… яблочно…
пряно…спело….
 

Фотограф Наталия Жмерик

вызрела музыка каждой строчкой,
каждою нотою отболела
и разродилась крестьянкой в поле -
в золоте мягких,
тугих колосьев
держит с улыбкой дитя в подоле
и поправляет рукою косы.
а с поднебесья спустился ветер,
тёплым дыханием тронув плечи -
лёгок…свободен….
беспечно-светел
что-то на ушко младенцу шепчет.
вторят берёзы,
цветы и сосны
этой бесхитростной колыбельной
тихо…. заботливо…
нежно….звёздно….
мягко….чарующе….корабельно...
и замирая на щёчках зыбко,
солнечным зайчиком скачет лучик,
робко касаясь его улыбки,
гладит невидимо спинку….ручки…
белую млечность густых туманов
щедро вливают по капле ночи -
над сентябрём наклонившись мама
шепчет чуть слышно:
- расти, сыночек…

© Copyright: Аманда Моррис, 2010
Свидетельство о публикации №110090301688

Русь - великая, щедрая, светлая

Весна

Как пар,
как утренний туман,
печным дымком голубоватым
ты возносилась к небесам,
но слишком робко,
……………..………виновато…..

Как будто к грешнице-земле
была прикована цепями.
Проклятья нищих и калек
твой Дух, увы, не отпускали
к высотам солнечных миров.
В который раз,
………… …….теряя силы,
под тихий звон колоколов
опять душа твоя,
…………………...Россия,
на землю падала дождём,
в ладонь ложилась медяками –
листвой,
……….кроплёной сентябрём,
и в сердце - новыми стихами.

Лишь Ветер -
……….. вечный пилигрим,
оставив лес в одном исподнем,
швырял в лицо нагих осин
охапки листьев прошлогодних
и гнал,
………и гнал по свету пыль,
в свободу искренне влюблённый.

Если друг оказался вдруг

Весна

Штормит пять суток… Шхуна на приколе…
Тоска… усталость… Ропот в экипаже…..
- Проклятье! Ну, когда ж мы выйдем в море?
- Довольно ныть! Займитесь такелажем…
Туманы и ветрА в Китовой бухте,
Непрочный наст крошится под ногами,
А волнами подхваченные шлюпки
Трещат по швам, раздавленные льдами….
Но наконец-то, небо посветлело,
Норвежский флаг взметнулся яркой птицей -
Туда, где облака легко и смело,
Как лебеди летели вереницей…........
Пора…. Пора!!!
- Отчаливай, ребята…..
Но странно…. Необычная картина:
В глаза глядят друг другу виновато
Суровые, притихшие мужчины…….
Алан ушел в метель и… не вернулся…..
Три дня напрасных поисков повсюду…
- Он обречен…….
Джон Дэйвис матюгнулся….
- Эй, Гаррисон, закуривай….
- Не буду…..
Алан ушел в метель…. и не вернулся……
- Но он придет……возможно….
- Ветер с юга….. Руби канат!
Держитесь прежним курсом...
- Нет, капитан…..я не оставлю друга…..
- Ты не оставишь, да-а? Ты самый честный?
И преданный, наверное? Послушай:
Теперь не время для красивых жестов,
Руби канат! Сс-спасите наши души…..
- В твоих устах звучит довольно странно –
Как будто бы: «Спасите наши шкуры!»……
- Эй, балагур, полегче с капитаном! –
Отрезал мичман, затянувшись хмуро ……
Ты знаешь сам – мы слишком долго ждали,
Но срок истёк - нам не вписаться в график.
Идет зима, и время поджимает:
Окрепнут льды – сомнут, раздавят на фиг!
Алан погиб….. Судьба нас водит за нос….
И глупо тратить время в ожиданье…
- Отча-ааливай!
- Ребята, я останусь…..
- Э-э, не дури…. Да что ж за наказанье!
Он твой товарищ… Ладно….. тут все ясно….
Но оставаться – равносильно смерти!
- А вдруг он жив! И где-то ждёт напрасно…..
Нет… так уйти я не могу… поверьте……
- Не можешь…. правда? – боцман поперхнулся.
- Оставьте мне палатку и патроны…
Чуть-чуть еды……
- Эй, парень, ты рехнулся!
- Собаку и пол-литра самогона…….
Даст Бог – спасусь, а нет…..
- Мы тратим время!
Кончай базар…. Я не желаю слышать!
- Но, капитан….
- Ты поплывешь со всеми!
Пойми, пацан, здесь невозможно выжить!
Кругом снега да белые медведи,
На сотни вёрст – нет ни души, ни крова…..
- Мне всё равно….
- Ты перестанешь бредить?
- Но, капитан….. послушайте…
- Ни слова!!!

……………………………….

Он был упрям……И, провожая взглядом,
В тумане исчезающую шхуну,
Не ждал ни одобренья, ни награды,
Не уповал бессмысленно на чудо…………
Лишь день и ночь сквозь холода и вьюгу,
Сквозь белую, безмолвную пустыню,
Он, улыбаясь, шёл на встречу другу,
Храня в душе надежду, как святыню………..

© Copyright: Весна, 2004
Свидетельство о публикации №104091901053

Фотограф Eddi Ger. Содом

Сгорая сам - свети другим

Весна

Моей любимой бабушке Маше посвящается


.............................

Ночь…
Рождество.
Центральная больница.
Второй этаж……палата номер пять.
- Вам плохо, баба Маша?
- Нет…
- Не спится?
(во тьме тихонько скрипнула кровать)
- Пойти што ль побродить по коридору? -
старушка, встав, прошаркала к окну.
раздвинула коротенькие шторы:
- А снегу-то……а снегу!!! Ну и ну.
Ты глянь, дорогу снова завалило –
машины завтра будут буксовать.
Ох….Господи….кого-то на носилках
завозят в отделение опять.
- Не к нам ли?
- К нам!
А Пётр-то Иваныч….устал, поди -
хирург наш дорогой.
Днём на ногах, а тут ещё и на ночь
больных везут.
- Работа…
- Боже мой.
Мороз ложился красочно на стёкла.
В загадочном сиянье фонарей
снежинки оседали неохотно
на кружево берёзовых ветвей.
И ангелов невидимые лица,
сквозь инея узоров колдовство
смотрели в окна маленькой больницы
в таинственную ночь под Рождество.
Слышна из коридора суматоха:
- Скорее! Пётр Иванович….Сюда!
К нам новенький…..Больному очень плохо…
- В сознании?
- В сознании….да-да….
И снова тишь.
- Ложитесь, баба Маша.
- Да, правда…чтой-то мне не хорошо….
Разволновалась(в возрасте-то нашем
волнение уже запрещено).
Но вдруг в окно увидела случайно,
как женщина спускается с крыльца, -
она лишь час назад сопровождала
больного – то ли брата, то ль отца
Расстроена (ещё бы!)
Прячет слёзы.
И вдруг:
- Ох, поскользнулась… Ай-яй-яй!
Упала… не встает.
Помилуй, Боже!
Вставай, моя хорошая… Вставай!
- Вы что там говорите, баба Маша? -
(соседка по кровати всё не спит)
- Да здесь…..упала женщина……бедняжка.
- Не вижу…. Где?
- Ну, вот же…….вот…..лежит.
Помочь ей надо как-то.
- Кто ж поможет?
Врачи теперь все заняты больным.
Старушка заметалась:
- Это что же?
Там человек……упал…..а мы стоим.
Ночь на дворе - она не шелохнётся -
того гляди – замёрзнет через час.
Ох…сердце…..непривычно как-то бьётся…
Я мигом….я бегу уже…сейчас!
- Куда же Вы? Постойте, баба Маша!
Ну, что за беспокойная душа?!!!
Бабуленька, набросив старый плащик,
покинула палату, чуть дыша.
А ангелы участливо смотрели
старушке опечаленной во след,
фиксируя последние мгновенья
семидесяти выстраданных лет…
Не правда!
Жизнь – не только цепь страданий –
ведь счастье невозможно испытать,
другим свою любовь не отдавая.
Она привыкла радостно сгорать –
дарить тепло души и сердце людям -
незримо….бескорыстно и легко.
 

Художница Капустина Елена

Смеялась: мол, от сердца не убудет.
«Я, кажется, забыла валидол…
на тумбочке, наверное, остался.
не важно..…мне бы женщине помочь.
как тяжело…… по лестнице спускаться…»
Метельная, рождественская ночь
на белых-белых крыльях уносила
тепло души уже к иным мирам –
старушки, что смогла прожить красиво,
и столь же благородно умерла –
не нА людях - на лестничной площадке,
к перилам прислонившись головой.
Лишь ангелы седой касались прядки
невидимой, заботливой рукой.

© Copyright: Весна, 2005
Свидетельство о публикации №105101300913

Глухая девочка или о чём поют цветы

Весна

Она приехала в наш двор
откуда-то из-под Тамбова,
её открытый, ясный взор
в миг привораживал любого.
Девчонка лет семи-восьми,
с каким-то шармом скандинавским.
Играла с местными детьми,
носила кепку залихватски,
с утра до вечера могла
гонять на роликах и скейте.
Но почему-то детвора
над ней смеялась...
Дети….дети…..
В пылу наивности святой
вы так бессмысленно жестоки,
и не прощаете порой
уродства тел и душ пороки…
Малышка с русою косой
была воистину красива -
одеждой, телом и душой,
но почему-то молчалива….
А если вдруг заговорит,
то с губ срывается мычанье.
Девчушка жестом подтвердит
смысл непонятного признанья,
а дети прыснут за спиной,
но, слава Богу, не услышит
их смех безжалостный и злой
та, чьё лицо румянцем пышет,
та, что с рожденья глухотой
отмечена жестоким роком
и постигала мир живой
за гранью звука одиноко……
……………………………………..
Прошло три года…..
Как-то раз
в конце дождливого апреля
я у подъезда собралась
садить кустарник и деревья….
А заодно взяла с собой
семян цветов для новой клумбы,
ведро с прохладною водой….
И вдруг ко мне
(кто бы подумал!)
бежит, торопится она,
и очень правильно, раздельно
кричит приветствия слова
(девчушку, кстати, звали Эля)
Я удивилась:
- Как же так….
Как говорить ты научилась?
(она читала по губам)
- Старалась….вот и получилось…..
Хотите, я Вам помогу,
садить цветы или деревья?
я справлюсь, правда……я смогу…..
- Конечно, справишься….я верю….
Вот только…твёрдая земля….
давай-ка мне сперва лопату,
а ты потом….
- Нет! Так нельзя!
Сама хочу……Сама!
- Понятно…..
Ну что ж…..Вперёд!
И Целый час
с таким терпеньем и любовью,
она, над клумбою склоняясь,
боролась с твёрдою землёю….
- Ух, непослушная трава,
какие корни отрастила!
Но ты поддашься мне….да-да, -
шептала девочка сквозь силу
и вырывала сорняки
умелой, маленькой ладонью…
- Вот здесь посадим васильки,
сказала я, -
а здесь – бегонию….
- О, нет….Прошу вас….Так нельзя!
Поверьте, будет не красиво –
ведь не созвучны голоса…
Ах, этот голос, темно-синий!
К нему бы белого чуть-чуть…..
- Ты шутишь, девочка? Прекрасно…
- Да нет же…нет… Цветы поют!
Я слышу это очень ясно….
Пусть не дано мне распознать
волшебных звуков человечьих,
но я умею различать
цветов улыбчивые речи….
 

Художник Владимир Нагорнов

Вот незабудки-малыши -
их звуки нежно-голубые,
и так приятны для души…
Хотя….
Ведь вы же не глухие,
и лучше знаете, чем я,
о чём всю ночь поют фиалки,
и замолкают - лишь заря,
коснётся венчика - как жалко!
Но только солнышко взойдёт,
хор одуванчиков встречает
лучей стремительный восход.
Душа на время замирает
от небывалой красоты…….
(Вот, кстати, место для пионов….)
И мы садили с ней цветы,
подобно чутким дирижёрам,
сводя мелодию сердец
многоголосых музыкантов
в один божественный оркестр
весенних, дивных ароматов.

…………………………….

P.S.

Она приехала в наш двор
откуда-то из-под Тамбова,
её открытый, ясный взор
в миг привораживал любого…

© Copyright: Весна, 2006
Свидетельство о публикации №106051400182

Защитникам Химкинского леса

Весна

«если б деревья могли кричать…»

…………………………..

Стояли люди,
стояли насмерть
за тех бесправных, кто нем и тих,
мешая грубой, продажной власти
взрезать асфальтом лесной массив.
Качались сосны…
Светло и скорбно
слезой янтарной текла смола.
Нацелил в спину бетонный город
глазницы банков в прищур стекла.
Уж если падать – то падать вместе
под звон безжалостных топоров.

И вслед за чистой смолой древесной
текла на землю живая кровь.
Какие странные человечки(!) –
с любовью в сердце,
с огнём в груди,
огромным соснам подставив плечи,
кричали в небо:
«Не упади!»
А сами крохотны до смешного!
Откуда ж сила бралась в руках?
Избрав оружием просто Слово,
они в чиновниках сеют страх…
А лес – участник великой драмы -
клянёт природу за то, что нем:
ему бы Голос, пусть тихий самый, –
и он кричал бы,
но не за тем,
чтоб быть услышанным и спасённым…
Отнюдь(!)
взволнован чужой судьбой –
он был воистину потрясённым
людьми, что рвутся за правду в бой..
Любой травинкой
и веткой каждой
ему хотелось коснуться рук
друзей хороших - великих Граждан,
чьё Слово нынче не просто звук…
И лес дарил им остатки ягод
за каплей капля – как донор кровь,
пытаясь молча
вот так хотя бы
вернуть героям свою любовь…

© Copyright: Весна, 2010
Свидетельство о публикации №110072306222

Сказ о багульнике

Весна

Морозным днём, куда-то торопясь,
в толпе людей я шла по переходу,
где сотни ног месили дружно грязь,
как в ступе, замерзающую воду.
Играл баян. Летел отборный мат -
из кожи лез какой-то богохульник.
Вдруг полумрак рассеялся. Мой взгляд
привлёк охапкой сложенный багульник.
Небритый бомж, голодный и больной,
в надежде заработать лишний рубль,
привёз кустов засушенных с собой
и впаривал букетиками людям.
.............................
Мгновенно я забыла обо всём.
Лишь память возвратила образ детства.
Приморье……..лес…….и двухэтажный дом
с речушкой неглубокой по соседству.
Там, за холмом, сквозь утренний туман
багульника лиловые соцветья
в низинах диких топей и полян
росою серебрились на рассвете.
И бережно доверчивый народ
хранил одно старинное преданье
о том, что если девушка найдёт
раскрывшийся багульник утром ранним -
пусть срежет ветвь. А рядом молока
в кувшине аль другой какой посуде
оставит старикам-лесовикам
и мысленно попросит их о Чуде.
...........................
Не знаю, что случилось в этот миг -
какая блажь рассудком овладела?
Но только я помчалась напрямик
на поиски молочного отдела.
И вот опять: подземный переход.
С пакетом молока стою, робея.
А мимо прёт…… толкается народ,
рассерженно сворачивая шею.
- По чём букет?
- Какой такой букет?
Старик икнул:
- Сказала б лучше веник…
Багульнику цены приличной нет,
задаром отдаю…..считай, без денег.
Десятку дашь? Рука, небось, легка?
Ох, выпил мне кустарник этот крови…
- Десятку дам. В придачу молока.
Вот угощайтесь, пейте на здоровье.
- Что? Молоко? На кой оно мне ляд?
Чекушку б взял, а молоко не буду.
- Бери, бери. Так ангелы велят…
И к вечеру, глядишь, свершится чудо.
…………………………….
Я шла домой, держа в руках букет,
лиловые соцветия дрожали.
А ангелы смотрели мне вослед,
и улыбаясь, что-то затевали…

...............

Всё ближе ночь. Мороз серчал и креп.
Но под землёй теплее….. хоть и душно…
Старик продал последний свой букет
и честно заработал на чекушку.
Давно успел забыть про молоко -
оно лежало в старенькой котомке.
Чуть дальше, от бомжа недалеко,
считала деньги нищенка с ребёнком:
«Эх, мало накидали в этот раз…» -
позвякивая мелочью в кармане,
невесело она скосила глаз
на парня, что трындычил на баяне.
«Вот тоже……жалко парня…. спору нет…
Служил в Чечне. Пришёл калекой с фронта.
Но всё ж, как ни крути, - он конкурент -
сей факт не стоит сбрасывать со счёта.»
Старик спросил:
- Чего ты там бурчишь?
Устала? Или к ночи разморило?
- Да что-то беспокоится малыш….
Не хочет спать….насилу усыпила…
Проснётся – и не знаю чем кормить.
Уж поздно. Магазины все закрыты.
Старик прокашлял:
- Госсссподи….иии-ититить…
Не суетись….Ребёнок будет сытым.
Смотри-ка….фокус….ррррраз…...и молоко…
Он щёлкнул огрубевшими перстами.
Задача-то решается легко.
Малыш сопел во сне, прижавшись к маме.
- Вот чудо! Ты совсем, как Дед Мороз.
От радости мамаша просияла.
- И впрямь Мороз… такой же красный нос –
недаром, значит, водка согревала.
....................
- Эй, граждане, а ну кончай базар! -
Высокий мент смотрел на них сурово.
- Здесь просто переход, а не вокзал,
и не ночлег для нищих, право слово.
Давайте-ка по-быстрому наверх.
Дедуля, собирай свои манатки…
Так…баянист….приказ касался всех!
Ну, что же … у ментов свои порядки…
От окрика ребёнок в аккурат
заплакал, заглушая баяниста…
- Послушайте, товарищ лейтенант,
позвольте накормить его…..Я быстро!
Вот молоко…..Хороший человек -
дедуля угостил…..спаси-помилуй…
щас покормлю, и сразу же наверх…
Да, с молочком нам славно подфартило.
- Корми…корми… - и, стоя над душой,
он руки на груди сложил спесиво.
А сам смотрел, как крутит головой,
малыш и корчит рожицы…
- Спасибо….
........................
- Ну, ладно….ладно..что ж …я сам отец…
и Димке моему уже полгода…
Ты глянь….а твой не кушает, стервец…
- Да……может быть, стесняется народа?
- Вот ляпнешь тоже! – вставил слово дед, -
Малец живёт в подземном переходе -
и стал бы он теперь сто лет в обед
стесняться и канючить при народе?
- И то сказать……А ну-ка дай сюда… -
Наш лейтенант склонился над мальчонкой.
- Эх, вечно с вами, с бабами, беда…
Не можешь накормить уже ребёнка.
Смотри, как надо! - просто и легко
взял малыша….поднял…. поправил шапку…
- Тааак….. кто это не хочет молоко?
И кто у нас не слушается мамку?
Прижал к груди, как истинный отец,
спокойно, без вопросов, по-хозяйски
поднёс к губам бутылочку:
- Малец,
давай-ка ешь…..хорош слюнявить пальцы!
Мгновенно наступила тишина.
Все замерли…..Пацан смешно зачмокал.
- Вот умница…..давай-ка, старина,
расти большой….ага….как я….высокий…
Малыш поел и маленькой рукой
за палец ухватил большого дядю,
вздохнул…и улыбнулся, как родной...
А тот, смутившись вдруг, его погладил.
И тут же в руки матери отдал,
закашлялся……. безмолвно развернулся…
- Куда же вы, товарищ, лейтенант?
Но он ушёл…….ушёл…..не оглянулся…
Лишь рация трещала тут и там:
- Седьмой….. как обстановка в переходе?
Поднёс прибор к обветренным губам:
- Нормально…….. всё о,кей…...

Художник-иллюстратор Ivan_Ivanov. Спящий младенец

нормально....вроде...
Но комом эти лживые слова
вставали в горле: "Где уж там нормально?
Всё не нормально! Люди……и страна…..
и я……и ты….и все……и все повально!»
……………………………….
А дальше пусть вершатся чудеса…
Когда-нибудь он станет генералом,
чтоб с важного, высокого поста
страну свою избавить от подвалов,
от смрадных переходов ледяных,
от нищенок, бомжей и проституток,
от мальчиков, вернувшихся с войны –
утративших кто ноги, кто рассудок…
…………………………………….
Так ангелы пророчили во тьме…
Спал инвалид, сложив в углу ходули.
Спал бомж…. И я спала…. и снился мне
лиловый, чудодейственный багульник…

© Copyright: Весна, 2009
Свидетельство о публикации №109021105836

Трудная женщина

Аманда Моррис

Пойми,
я не из этих милых женщин,
чья Муза вечно кутается в плед,
заботливо наброшенный на плечи,
и дремлет утомлённая в обед.
В коленях -
обязательная кошка (калачиком)
и книжица стихов.
Герань поставь до кучи на окошко -
и образ идиллический готов…
….
Ни кошек,
ни калачиков, ни пледов(!)
не знает мой походный лексикон…
 

Горячие, спонтанные обеды
варить предпочитаю над костром -
для сильного, красивого мужчины,
что манит не по детски и влечёт
глазами
/ и трёхдневною щетиной /
и чем-то охренительным ещё…
…..
Таких не страшно
брать с собою в горы -
"с собою", да(!) - а не на-о-бо-рот…
вступать не в препирания, а в споры -
но в спорах побеждает только тот,
кто сможет быть уступчивей и мягче.
Хоть, впрочем
на войне, как на войне.
Я - женщина / пусть сильная /,
а значит,
ранимая и чуткая вдвойне..
…………
Но это не причина и не повод
испытывая,
гнуть меня в дугу
/я тоже в безупречную подкову
согнуть тебя играючи, смогу…./
Шучу-шучу…..
Но, знаешь, кроме шуток:
твой выбор - это выбор только твой….
Есть много женщин "мягких и уютных"..
Ответь тогда:
а  Я тебе на кой? -)

© Copyright: Аманда Моррис, 2011
Свидетельство о публикации №111051804289

путь реинкарнаций. дежавю

Аманда Моррис

Здесь в прошлом ворожили снегопады.
………………………….В туман рядились чёрные пруды.
А нынче за чугунною оградой - бесчинство диких лилий у воды,
где  летопись черёмуховых кущей  хранит в тени  старинный особняк.
Он помнит наши солнечные  души -
……………………………в иных… таких далёких  сентябрях…
………..


Лет сто назад / а, может быть, и двести /
…………………….мы так же повстречались невзначай
в аллеях петербургского поместья.
Ты - в образе уездного врача.
Какой-нибудь тургеневский  Базаров - презрительный, циничный нигилист,
скучающий в богемных кулуарах
………………………..и в пёстром окруженьи светских львиц.
…………………
А я святая грешница  
/ не меньше /
с печатью просветлённости у лба -
из редкостной плеяды тонких женщин, чья кровь столь безупречно голуба.
Чей слог так изумительно отточен,
………………………………а взгляд всегда спокоен и силён.
И если ты был выбран мной  из прочих, то повод был значительно весом.
……………..
Путь нежности тревожен и опасен,
…………………………………….но губы вероломно-голодны.
И ты, целуя жилку на запястье,  сознательно пошёл тропой войны:
по  родинкам - неистово, вдоль шеи,
…………………по кромке воспалённых, жарких строк-
к преступной  обнажённости коленей.
…………………………………И рвался под рукою чёрный шёлк.
……………
Но годы,
словно птицы пролетали.
Опять запахло  снегом в ноябре,
когда внезапно жалоба рояля умолкла в предрассветном серебре.
В распахнутые, взорванные окна
из маленькой гостинной, не спеша,  дымком струилась целая эпоха -
как  чья-то  не отпетая душа.
……………..
Казалось, что в горниле революций
………………………нас Небо разлучило на века.
Мы умерли.
Но стоило "проснуться" - как  вновь в моей руке твоя рука.
Ты был то рыбаком, то адмиралом.
То лес  валил со мной  на Колыме.
Но снова нас эпоха раскидала, чтоб встречей ошарашить на войне.
Когда нюхнувший пороху мальчишка,
………………………………………..ты взял меня, смеясь,  на карандаш,
и пользуясь военной передышкой, нахально затащил к себе в блиндаж.
…………..
А где-нибудь в конце шестидесятых
…………………………………. мы слушали до одури  "Битлов"…
Учились в сотый раз ругаться матом / как будто бы не знали этих слов / -
утратив горький опыт прошлых жизней.
И к лучшему!
Нам прошлыми не стать.
Себя мы правим заново….и пишем...
………………………и пишем снова с чистого листа.
………………….
Но всё-таки в короткие мгновенья
……………………………………мучительные вспышки дежавю
внезапно обжигают нас  смятеньем и острою  тоской по сентябрю.
Когда, минуя старую ограду, мы вновь спешим на Чёрные пруды,
под кронами заброшенного сада
…………………………пытаясь отыскать свои следы.


https://classic-online.ru/archive/?file_id=199417

Иоганн Штраус (сын) - Симфоническая поэма `Сновидение` (`Traumbild`) № 2

Словацкий государственный филармонический оркестр (Кошице)
 Кристиан Поллак (дирижер)



Художник Владимир Первунинский. Зимний променад



#ОнаПросилаТолькоОбОдном #УберегиЕгоОтВсехНапастей 

#ПускайНезримыеОдеждыСчастья #ТебеХранительОдеваетПередСном 

#яТяЛюЛю